— Могу я предложить тебе что-нибудь выпить? — Спрашивает Ронан.
— Я больше не пью.
Он вздыхает, как будто я идиот, и показывает три пальца другому охраннику, стоящему по периметру сада.
— Сегодня пьешь.
Вскоре после этого появляется один из его людей с бутылкой виски и тремя стаканами.
Ронан берет зеленое горлышко ирландского виски "Джеймисон", которое любил Киллиан, и наполняет все три бокала.
— Кто-нибудь еще присоединится к нам? — Спрашиваю я.
Словно в ответ, я улавливаю стук каблуков по дереву. Затем на веранду выходит пожилая блондинка.
Она поразительна. На самом деле красивая. На ней серая водолазка и черные брюки с серебристыми диагональными молниями на каждом кармане. Ее светлые волосы собраны высоко на затылке, а макияж искусно нанесен, чтобы скрыть возрастные морщинки вокруг рта и глаз.
Я не ожидал, что мать Киллиана окажется такой... очаровательной. Ей, должно быть, за пятьдесят, но молодость все еще сохранялась в ее тонких чертах.
Киллиан мало что унаследовал от нее во внешности. У него были мужественные, грубоватые черты лица его отца.
Но сходство с матерью все же есть, пусть и неуловимое. Может быть, какая-то доброта в глазах.
Она сосредотачивается на мне.
Ее рот расслаблен, губы приподняты, как будто она собирается улыбнуться, но я вижу, что ее глаза напряжены.
Затем она смотрит на мужа и садится рядом с ним. Не говоря ни слова, она тянется за виски третьего сорта, стоящим на столе. Она берет его и проглатывает за считанные секунды.
Ее манеры так сильно напоминают мне Киллиана, что я не могу отвести от нее глаз. Она опускает пустой стакан и смотрит на меня, обращаясь к своему мужу.
— Еще один.
Он наливает еще виски в ее стакан, но на этот раз она не двигается, чтобы взять его. Она просто продолжает смотреть на меня.
— Мне сказали, что ты был с моим сыном, когда он умер, — говорит она.
Я слышу нотки эмоций, проступающие тонкой гранью под ее тоном. Ей отчаянно нужна информация.
Но она тоже в ужасе от того, что ей предстоит услышать.
— Я был с ним, когда в него стреляли, — уточняю я. — Как я уже сказал вашему мужу, он подставил себя под пулю, которая предназначалась мне.
— И зачем ему это делать? — Ронан спрашивает, прежде чем она успевает.
— Потому что я был его семьей.
После моего ответа Ронан хмурится еще сильнее. — У Киллиана есть семья.
— Да, — соглашаюсь я. — А потом ты отрекся от него и отбросил в сторону.
Им может не понравиться, что им обрушивают на них грубую правду, какой-то незнакомец. Но я пересекал океан не для того, чтобы смягчать слова с этими людьми.
Я продолжаю. — Вы предали его и выгнали с родины. Стоит ли удивляться, что он нашел дом где-то в другом месте?
Теперь Ронан излучает неприкрытый гнев. Это первый раз, когда я расколол его ледяную внешность. Очевидно, я задел за живое.
Если бы мне нужно было догадаться, это был нерв, на который его жена давила много лет.
Я смотрю на нее, пытаясь прочесть выражение ее лица. Она смотрит на свой стакан с виски, как будто это способ излечить ее от страданий.
Я был там.
Черт, я мог бы быть там прямо сейчас.
— Киллиан предал меня первым, — говорит Ронан, возвращая мое внимание к себе. — Или он опустил эту часть?
— Он ничего не упустил, — отвечаю я. — Он рассказал мне о том, что сделал с сыном политика. Мужчина, которого ты предпочел ему.
Ронан не двигается. Его жена тоже.
— Как тебя зовут? — медленно спрашивает она.
— Артем Ковалев, — отвечаю я.
Ронан хмурится. — Ковалев? — он говорит. — Ты из Братвы.
— Да.
— Мы знали, что Киллиан вращался в кругах мафии в Лос-Анджелесе, — говорит Ронан. — Мы просто не понимали, в каких кругах.
— Он был рядом со мной почти десять лет.
— Там где его подстрелили, нет? — Ронан растягивает слова.
— Ты действительно хочешь обмениваться обвинениями? — Настаиваю я. — Потому что, поверь мне, у меня самого их несколько.
— Ты понимаешь, что сейчас находишься в моем доме, да? мужчина тихо хрипит. — Ты в меньшинстве и безоружен.
Я пожимаю плечами. — Я не боюсь смерти.
— Единственная причина, по которой это правда, заключается в том, что тебе больше нечего терять, — проницательно говорит он. — Что также, я полагаю, является причиной, по которой ты здесь в первую очередь.
Я смотрю мужчине прямо в глаза, пытаясь оценить его так же, как он оценивает меня. Но прежде чем кто-либо из нас успевает сказать хоть слово, мать Киллиан прерывает нас.
— Ты говоришь, что был его семьей.
Ронан начинает перебивать ее. — Шинейд...
— Я имею право знать о своем сыне, — отрезает она сильным голосом.
Я удивлен, увидев, что Ронан немедленно отступает.
— Ты не давал мне видеться с моим ребенком последние десять лет, — добавляет она. — Не отказывай мне в этом сейчас.
Ронан колеблется, затем кивает.
Шинейд поворачивается ко мне.
— Расскажи мне о его жизни в Лос-Анджелесе, — просит она. — Расскажи мне, каким он был. Что это был за человек.
Я беру паузу, чтобы привести в порядок свои мысли.
Как я должен объяснить последние десять лет?
Как мне, по-твоему, сжать жизнь хорошего человека в несколько коротких предложений?
— Он был... самым оптимистичным человеком, которого я когда-либо встречал, — начинаю я. — Он много смеялся над всем, включая самого себя. Он был безупречно честен, он был верен до мозга костей и скучал по Ирландии гораздо больше, чем утверждал.
Шинейд смотрит на меня своими светло-голубыми глазами. Как у Киллиана, но мягче, туманнее.
— Он ненавидел нас? — спрашивает она.
— Я не думаю, что он ненавидел тебя, — говорю я, обращаясь непосредственно к ней. — Он возмущался тем, что с ним сделали. Ему было больно. Иногда он не понимал...