Через несколько секунд я слышу, как он приближается. Как идиот, он не спрашивает, кто у двери, прежде чем открыть ее.
Но он чертовски уверен, что знает, кто я такой, когда видит меня.
Он смертельно бледнеет, его неестественно красные щеки становятся еще краснее под жуткой бородой.
— Сделай одно движение, и я выпущу тебе кишки, — рычу я, держа пистолет направленным прямо на него.
Он медленно кивает.
— Хороший мальчик. А теперь давай войдем внутрь, чтобы не потревожить никого из соседей.
Он пятится в дом. Я следую за ним и захлопываю за собой дверь. Быстрый осмотр показывает, что он безоружен и неподготовлен.
Гребаный дурак.
— Извини, что ворвался без предупреждения, — вежливо говорю я. — Просто хотел задать тебе пару коротких вопросов.
— Ты должен быть мертв, — хрипло произносит он.
В данный момент он выглядит более благоговейным, чем что-либо другое.
— Я знаю, — соглашаюсь я. — И я очень хочу остаться мертвым. По крайней мере, в глазах моего дяди.
— У меня не было выбора, — говорит он мне, хотя я понятия не имею, о чем, черт возьми, он говорит. — Я должен был поклясться ему в верности или рискнуть своей женой, своей дочерью.
Я замолкаю на мгновение, изучая выражение его лица. Он мне не лжет. Это то, что подсказывает мне моя интуиция.
И все же доверять ему тоже было бы ошибкой.
— Разве это не удобно?
— Я клянусь тебе, — умоляет он. — Именно так он убедил многих поддержать его претензии к Братве. У него были досье на их семьи, родителей, братьев и сестер, их жен, их детей.
— Ты думаешь, я тебе поверю? — Огрызаюсь я. Хотя это все прикрытие. Я просто хочу, чтобы он продолжал говорить. Чтобы дать мне больше информации. Никто не знает, что в итоге окажется полезным.
— Половина людей, которые следуют за Будимиром, следуют за ним, потому что хотят этого, — признает Антон. — На самом деле, наверное, больше половины. Но все еще есть большое количество людей, которых втянули во все это дерьмо насильно. Это гребаный беспорядок.
Я молчу. Иногда тишина — лучший мотиватор.
— Облонский, — продолжает он, словно отчаянно пытаясь заставить меня понять. — Ты знаешь этого человека? Он служил твоему отцу двадцать три года.
— Александр Облонский? — Я спрашиваю.
Я знаю это имя, хотя общался с этим человеком редко. Он был частью команды безопасности Станислава на протяжении десятилетий.
Антон горячо кивает. — У него была жена, — говорит он мне. — Сын и беременная дочь. Когда Облонский выступил против притязаний твоего дяди на Братву, Будимир привлек к делу его семью.
Я крепче сжимаю пистолет. У меня неприятное предчувствие, что мне не понравится то, что скажет Антон дальше.
Он сглатывает и продолжает. — Мы стояли там и смотрели, как он убил сначала жену Облонского. Затем его сына. И, наконец, дочь. Она... она была по меньшей мере на седьмом месяце беременности...
Он слегка вздрагивает, как будто воспоминание — это яд, от которого он пытается избавиться.
Не нужно быть гением, чтобы понять, почему это так сильно на него подействовало.
Он заменяет лица жертв лицами своих близких.
— А Облонский? — Я подталкиваю.
— Его нужно было сдержать, обуздать. Будимир хотел, чтобы он увидел, чего стоило его неповиновение, — отвечает Антон. — Сделать из него пример, понимаешь? Мужчина кричал: Убей меня сейчас же, ублюдок! Но Будимир хотел сохранить ему жизнь. Чтобы он мог жить с болью от осознания того, что он стал причиной смерти своей семьи.
Я сжимаю челюсти так сильно, что боюсь, как бы мои зубы не сломались. Вот сукин сын. Этот кровожадный, предательский сукин сын.
Антон качает головой, все еще погруженный в воспоминания. — У Облонского был при себе нож.
— Он пытался убить Будимира?
— Нет, — вздыхает Антон. — Нет, не Будимира. Он покончил с собой. Перерезал себе глотку, прежде чем кто-либо смог его остановить. Будимир был в ярости.
Конечно. Конечно, он был в ярости. Больной, садистский ублюдок.
Он любил страдания. Упивался ими. Разве не он оставил меня истекать кровью в лесу одного?
Разве он не утащил Киллиана, чтобы закончить работу с моим лучшим другом?
Будимир Ковалев не любит быстрых и чистых смертей.
Когда придет время, я позабочусь о том, чтобы ему отплатили тем же.
Я снова сосредотачиваюсь на Антоне, который смотрит на меня широко раскрытыми глазами.
Он боится смерти, как любой разумный человек. Но еще больше он боится Будимира. Непосредственной угрозы своей семье.
— Я не мой дядя, — тихо говорю я ему. — Я не планирую зарабатывать лояльность страхом.
— Возможно, я и не хотел следовать за твоим дядей, — говорит Антон. — Но я все равно не могу тебе помочь.
Я делаю паузу и смотрю мужчине в глаза. Он, конечно, напуган, но все еще горд. Все еще силен. Его дело еще не проиграно.
Так что я рискну.
Я принимаю решение.
Я опускаю пистолет и убираю его.
Где-то в загробной жизни мой отец гордо улыбается.
Убери пистолет и пораскинь мозгами, однажды он сказал мне. Тогда я подумал, что это глупый совет. И все же я здесь.
— Послушай меня, Антон, — говорю я ему. — Как только я верну Братву, я позабочусь о своих людях. Эта защита распространяется и на их семьи.
Антон наклоняет голову. Все еще осторожно, но с любопытством. Кажется, начинает раскачиваться.
— Я не ангел, — продолжаю я. — Когда мужчина предает меня, он заплатит за это. Но я не стану мстить его семье. Невинным. Это не то, как я намерен руководить.
Антон на мгновение закрывает глаза. Взвешивает то, что я говорю, и что это значит для него и его семьи.
— Черт, — говорит он, открывая их.
Этого достаточно, чтобы сказать мне, что он сделал свой выбор. Он решил следовать за истинным Доном.