. Не забудьте вырубить линию газа, там какие-то проблемы с подачей газа. [Майк] - Хорошо, я ничего не готовил себе. Спасибо. Вам из-за этого не спиться? [Александра] - А простите, забываю, у меня часто бывает бессонница... Совсем не думаю о других... Спокойной ночи. Разговор с ней хоть и по пустяку, хоть как то отвлёк меня от тех жутких мыслей. Стоило мне завершить разговор. Как я увидел ещё одну надпись на ноутбуке. Там было написано "SANDRA". Я, не понимал, что бы это могло значить. Возможно, кто-то ждал вовсе не меня, а Александру. Если рассуждать логически, я в доме один. И эта фотография... Всё больше давила на меня, и я поддавался этому влиянию. Я решил посмотреть ещё раз все фотографии. Многие из них были настолько старые, что изображение почти стёрлось, но на 3х фотографиях было всё чётко видно, первая, это та фотография с мужчиной в шляпе, вторая была менее чёткой но там была изображена детская площадка. Я ходил по дому, заглядывал в каждое окно, и нашёл ту самую площадку. Она была под окнами огромной спальни. Ветки огромного дерева мешали что либо рассмотреть. Я спустился, вышел на улицу, обошёл дом. Качели все крутились и вертелись, был очень сильный ветер. Я поставил перед собой фотографию, и снова, точь в точь . Я стоял на том самом месте где и была сделана это фотография. Грянул гром, на долю секунды всё вокруг осветило. Я увидел... Моё сердце забилось с такой скоростью... Я был в этом доме явно не один. Молния снова разразилась в небе, я услышал крик, окно огромной спальни разбилось, возможно это ветер. Ветер был ужасный, и ветки дерева разбили окно. Но в тот же момент, качели остановились. И этот крик, он не останавливался, я слышал этот крик, это был крик женщины. От этого крика можно было сойти с ума... Он доносился до глубины твоего сердца и разрывал его на части. Меня бросало в дрожь, наверное мне повезло что я находился в этот момент на улице, а не дома. Фотография, фотография слетела с моих рук, и ветер унёс её далеко в небо. Мне было страшно заходить домой. Как так получилось, как такое возможно, я же писатель, точнее будущий писатель, это я творец таких историй. Я должен писать сценарий. Но эта книга была не моей. Это была та самая книга у которой не было, ни автора, ни названия. Собравшись духом, и окоченев от холода, я зашёл обратно в дом, было уже 3 часа ночи. Меня не покидала мысль о том, что здесь есть женщина... Та самая женщина, которая может взглянуть тебе в душу. Я не мог уже заснуть... Возможно, я делаю всё правильно? И допустим что это призраки прошлого. И эти фотографии, они являются билетом в мир иной? И все эти фантомы, силуэты, ждут своего билета... Мне стало жутко не по себе... Но у меня оставалась только одна единственная фотография. Я боялся взглянуть на неё... От такого сильного давления, я помял фотографию, и выбросил в сторону. Я решил позвонить кому либо, но у всех были отключены телефоны... Я звонил каждому человеку в моей записной книжке... В плоть от почтальона до доставки пиццы... Но один номер всё же ответил. Это был мой родной отец. [телефонный звонок] - гудки вызова... [Отец] - Алло?... Вы знаете какой сейчас час? [Майк] - Отец! ОТЕЦ! Это я, Майки! Сын твой! [Отец] - Вы что издеваетесь?! Зачем вы звоните так поздно ночью? [Майк] - ОТЕЦ! Я застрял в пригороде! Помоги мне! Я кричал в трубку телефона как мог, но отец меня не слышал. Через несколько секунд. Я услышал... [Отец] - Роузи? Роузи, это ты? Отец начал плакать... Я слышал всё чётко! Я слышал каждое его слово, каждый его глоток воздуха. [Отец] - Роузи, прости, я не хотел... Это вышло случайно! Зачем ты так поступила со мной? Я же тебя любил! (говорил эти слова, сквозь слёзы) Я был в ярости! Ты не оставила мне выбора! Мне пришлось так сделать! Позже я услышал как он начал задыхаться, а потом и вовсе... Наступила полная тишина, вновь... Мама... прошептал я. Вскоре я всё вспомнил, это был тот самый дом. Около которого и погибла моя мать в автокатастрофе. Не ужели этот дом... Мне стало тяжёло дышать, и я отключился. Мне приснился сон. В нём мне было 9 лет. Я видел как отец с матерью ругаются... Отец приказал мне идти в свою комнату, и закрыл дверь на кухню. Но я увидел краем глаза, как он заставлял её пить. Позже из окна я увидел как он тащит её в машину, и они уезжают... Вечером, отец возвращается один. Мне стало страшно. Я спросил его. [Майк] - Папа, а где мама? Упав на колени и обняв меня он ответил мне [Отец] - Мамы больше нет... Тогда я не понимал, он сказал мне что это был несчастный случай... Но теперь мне всё понятно. Он всё подстроил, он заставил маму выпить, а потом вывез её за посёлок, чтобы убить её, за измену. Он сделал так, чтобы всё выглядело как несчастный случай. Езда в нетрезвом состоянии... За семь последующих лет, я не замечал что-то агрессивное в своём отце, после смерти матери он стал замкнутым в себе... И постоянно твердил что-то про себя... Мы толком не общались. Дом в котором я вырос, после смерти матери, стал для меня чужим. Очнувшись, время было 5 утра. Дождь закончился и солнечный свет слегка начал освещать улицу. Я снова позвонил отцу, но телефон был занят... Что же произошло? Всё закончилось? Около себя я нашёл фотографию. Ту самую фотографию которую я помял до того как отключился. Развернув её, я увидел на ней машину которая разбилась около дороги... Я сразу понял, что это была моя мама... Меня переполняли чувства тяжести и отчаяния... Но спустя пару минут, я собрался вытер слёзы об рукава, и начал потихоньку собираться. Я собрал фотографии, которые брал из коробки, некоторые не смог найти, может ветер унёс как одну из них. Я зашёл в подвал, и на дне коробки оставалась ещё одна фотография... Я взял её в руки и посмотрел на неё. Там был изображён я. На фотографии был я... Я был в тех же вещах, что и приехал сюда. Она постарела у меня на глазах, она стала старой и чёрно-белой. Я не мог в это поверить. Я понял что это цепь, которую нужно разорвать, но не знал как именно. Я хотел выйти на улицу, бросить всё и уехать обратно к себе в город, но дверь закрыта намертво. Я пытался разбить окно, но оно стало крепче стали... Я вспомнил что на 2ом этаже, в огромной спальне разбито окно. Я побежал наверх но все двери были закрыты на ключ. Я пытался их выломать, но всё тщетно... Была открыта только ода дверь, дверь в подвал. Я понял, что если человек проводит здесь ночь, и всё же не сойдёт с ума, то дом его не отпустит. Он станет его хозяином, этому дому всегда нужен хозяин. Как и у любого произведения, должен быть свой автор. Я долго думал, и раз он меня не отпустит, я решил для себя что этот дом больше никого не впустит. Я открыл все конфорки газовой плиты на полную катушку. И закурил в последний раз. Я чувствовал как этот запах, этот запах медленно окутывал комнату, запах сырости медленно угасал. Последняя затяжка в моей жизни... И в правду говорят, курение убивает... В 11 часов утра Александра видит что дом горит. Она вызывает пожарных, но дом уже не восстановить... Она смотрит как догорают последние части этого старого кирпичного дома, она плачет. Её спрашивают, в доме кто ни будь был? Она с ужасом отвечает: Да... Но после пожара, остались только обломки сгоревшей мебели и больших деревянных балок. Тело Майка, так и не нашли...