Без лишних слов я разворачиваюсь и выхожу.
«УВЕДОМЛЕНИЕ О ВЫСЕЛЕНИИ».
Письмо, которое мама держит в дрожащих руках, — это чертово уведомление о выселении. Мы задержали арендную плату больше чем на месяц, и у нас есть две недели, чтобы найти деньги, иначе мы окажемся на улице.
На чертовой улице.
Я забираю у нее письмо, перечитывая его снова и снова, пока слова не сливаются в одно пятно.
— Я-я не знаю, как он их нашел, Сейнт. Я спрятала деньги в шкафу, в старой коробке из-под обуви, — тихо шепчет мама, ее глаза красные и опухшие от слез. Я, блять, убить его хочу.
Так злюсь, что даже не могу говорить.
Не то чтобы я удивлен. Именно такого дерьма я и ожидал от своего отца-неудачника, но это не делает меня менее злым.
Я сжимаю бумагу в руке, комкая ее в кулак, пытаясь вдохнуть, когда гнев вырывается наружу.
Насколько же можно быть эгоистичным и безответственным? Именно поэтому я предлагал маме перевести оплату на мой счет, но она боялась, что он взбесится. Нет ничего хуже для нее, чем видеть его злым, особенно когда он вымещает это на мне.
Ей было все равно, если гнев обрушится на нее, но только не на меня.
Хотя я мог бы справиться с ним, выдержать все, что этот ублюдок сделает.
Но... она все равно не уйдет. Сколько бы я ни умолял ее на коленях, ни просил уехать со мной. Всегда одни и те же отговорки, одно и то же дерьмо.
Он не сможет без меня. Как он будет заботиться о себе? Он сопьется до смерти.
Ну, может, так даже лучше.
Я вздыхаю, проводя ладонью по лицу. Что, черт возьми, мы будем делать?
Это тот же вопрос, который я задаю себе с момента, как она передала мне уведомление. Мне чертовски страшно, но я не могу этого показать. Я должен быть сильным для нее, несмотря ни на что. Как и всегда.
— Мы разберемся, мам. Дай мне разобраться, — говорю я, встречаясь с ней взглядом.
Слеза скатывается по ее щеке, и мое сердце будто сжимается в груди. Я ненавижу видеть ее слезы, видеть, как отец снова причиняет ей боль.
Несмотря на все, что он сделал, через что заставил ее пройти, в глубине души она — жертва.
Я знаю это. И это разрывает мое проклятое сердце. То, что от него осталось.
— Прости, Сейнт. Это моя вина. Я-я... мне надо было... — шепчет она, вытирая слезы рукавом кардигана.
— Это не твоя вина, мам. Ты знаешь, что это из-за него... — я останавливаюсь, выдыхаю. Поливать его грязью бесполезно — она все равно не поймет.
Мой отец украл все наши деньги за аренду из ее шкафа и, скорее всего, пропил и проглотил их в виде таблеток. И все равно... она найдет для него оправдание.
— Просто... я разберусь. У нас есть две недели, и я что-нибудь придумаю. Не переживай, ладно? — я обнимаю ее за плечи, притягиваю к себе, и она утыкается лицом в мою футболку, всхлипывая.
Даже если я в ярости, настолько зол, что готов проломить кулаком стену, я сдерживаюсь.
Чтобы это не контролировало меня. Чтобы он не контролировал меня.
Сейчас я знаю, что она в безопасности со мной. Я не знаю, как справлюсь или что, черт возьми, буду делать, но все, что имеет значение, — это то, что она в безопасности. Здесь и сейчас.
За это я и держусь.
Прямо сейчас.
Даже если это убьет меня в процессе.
ГЛАВА 16
ЛЕННОН
Мой желудок сжимается от нервов, пока я хожу взад-вперед по тротуару перед рестораном «Commander's Palace», сжимая под мышкой маленький перламутровый клатч. Шлейф моего винтажного платья «Chanel» тихо шелестит при каждом шаге.
Если Сейнт опоздает на это дурацкое мероприятие, я его прибью. И будет иронично, что после всех моментов, когда у меня чесались руки это сделать, все закончится именно здесь.
Он пообещал, что не опоздает, а я — последняя, кто остался снаружи, если не считать охрану, которая уже косится на меня так, будто готова выпроводить с территории.
Неоспоримый рев его мотоцикла разносится по улице, и грудь наполняет облегчение.
Слава богу.
Вовремя приехать — возможно, единственное, что сегодня пойдет как надо.
Я уже готовлюсь к худшему, поэтому мое сердце бешено колотится, хотя на мне потрясающее платье и макияж, сделанный визажистом, что обычно делает подобные вечера хоть чуть-чуть терпимее.
Нет ни одной логичной причины, чтобы мой пульс так скачет, пока я наблюдаю, как Сейнт подъезжает к стойке парковщика на своем черном, блестящем мотоцикле, подсвеченном закатным солнцем сквозь облака.
И точно это никак не связано с тем, как он красиво выглядит в смокинге от «Saint Laurent», с татуировками, что поднимаются к горлу и рисуют узоры на коже почти кощунственно. Черные линии выглядывают из-под манжет, когда он тянется за ключом и глушит двигатель, ткань обтягивает его бицепсы.