Выхожу из спальни, тихо прикрыв за собой дверь. Иду на кухню. Подсвечивая фонариком телефона, проверяю число патронов и, удовлетворившись результатом, засовываю пистолет за пояс джинсов.
Разворачиваюсь к выходу и сталкиваюсь с испуганными глазами Лёхи.
- Макс..
- Так надо. Пошли.
Молча одеваемся и, ни с кем не прощаясь, выходим из квартиры, закрыв за собой дверь на замок.
В машине едем тихо, не включая фары. Повезло, что машина тёмная, не такая заметная. Да и ночь ещё, мало кто ездит за городом даже в столице.
Ещё раз сверившись с адресом, которые дали мне безопасники, сворачиваю на обочину за несколько домов до нужного.
Какой-то заброшенный сектор. Ещё в советские времена здесь был какой-то небольшой металлургический завод. И село при нём.
Даже странно. Почти в центре Москвы такая отсылка к прошлому.
- Я сейчас пойду туда. Напрямую, к воротам. А ты в обход. Здесь всего три комнаты. Ярчик сто процентов будет толкать какую-нибудь пафосную речь, иначе будет просто скучно. Все сбегутся. Хотя недооценивать его тоже нельзя. - замолкаю, понимая, что плана как такового у меня нет.
- Без тебя разберусь. Ты главное на связи будь.
Выходим из машины. Отдаю ключи Лёхе. Он непонимающе косится на протянутую руку и ключей не берёт.
- Ты увезёшь их. В больницу. Мало ли что эти сволочи сделали. - друг со вздохом засовывает ключи в карман. - Всё. Пошли.
- Макс. Ты особо-то не геройствуй. Ты им нужен. - крепко сжимает плечо и тихонько крадётся за ближний дом.
Сглатываю. Сжимаю руки в карманах в кулаки. Медленно иду по дороге до назначенного дома.
Проигрываю в голове всевозможные варианты развития событий. И внезапно замечаю пролетающие белые мушки. Поднимаю голову к тёмному небу и понимаю, что да. Идёт снег. Пушистые снежные хлопья кружатся в воздухе и медленно падают на чёрную землю.
Первый снег в этом году. Саша очень ждал снег. В Чехии зима тёплая. И снег ложится только в горах. Сын ещё не видел настоящей зимы. Я обещал вместе с ним построить большую снежную крепость и защищать маму. Ну или пуляться в неё снежками.
Всё будет, родные мои. Можете даже меня в сугроб закопать. Только дождитесь целыми и невредимыми.
Территория перед заводом освещена лишь одним фонарём, который то и дело сбоит. Присаживаюсь на корточки за мусорным баком, когда замечаю у ворот охранника. Он один, ходит из стороны в сторону, держа руки на автомате. И эта деталь выбивает меня из колеи. Они настроены серьёзней, чем я ожидал.
Стрелять в него? Поднимется шум. А оно мне надо?
А по-другому никак.
Достаю пистолет и, решительно сдавив рукоятку, зажмуриваю один глаз. Медлю. Раньше стрелял только по бутылкам. Не знаю, смогу ли выстрелить в живое существо. Тем более в человека.
Задерживаю дыхание и снова прицеливаюсь, но в этот раз чуть выше колена и.. Нажимаю на спусковой крючок.
Ночную тишину разрезает вопль. Охранник падает на бок, держась за раненную ногу.
Врач внутри меня рыдает. Я должен лечить, а не калечить, несмотря на то, какой это человек.
Пуля запросто могла задеть артерию. Если это действительно так, ему осталось немного. И если не оказать помощь прямо сейчас, то уже через несколько минут спасать будет некого. Он банально скончается от кровотечения. Вскоре он замолкает, отключается.
Поднимается шумиха. Люди в чёрной форме бегают туда-сюда, суетятся как муравьи. Раненого утаскивают в здание. У ворот уже находятся трое, держат автоматы на готове.
Через минуту появляются ещё четверо. В одном я узнаю своего бывшего друга и товарища.
Ярик оглядывается по сторонам, вдруг улыбается и, сложив руки в рупор, кричит:
- Ну давай, выходи! Хватит прятаться! - медленно ходит вдоль ворот. - Не стрелять. - уже тише добавляет. Ага, значит я ему ещё нужен. Уже хорошо.
Выхожу из своего укрытия, сжимая в руке пистолет.
- Ну. Подойди, обними старого друга. - распахивает руки, ехидно улыбаясь.
- Не горю желанием.
- Зря. - цыкает. - Как же так, Максимка, приехал в гости и беспредел наводишь? За что человечка покалечил?
- Не понравился он мне. - хватит вести светские беседы. - Где Алиса?
- Там, где нужно, не переживай. Мы с тобой поговорим, и я её отпущу вместе с ребёнком.
- Чего ты хочешь?
- Денег. - пожимает плечами.
- Тебе денег не хватает? - усмехаюсь. Вот чего-чего, а деньги у Дьяковского всегда были.
- Моральная компенсация. За всё потраченное время.
- Ну хорошо. А Масленникова тебе нафига? Внезапная любовь?