— Я слушаю, говорите!
— Я… Извините, я нашла этот номер, — прозвучал молодой женский голос.
— Где нашли?
— На работе.
— Где вы работаете?
— В «Хроногазе». Я… я заменила Ольгу Ковалёву.
Целый вихрь пронёсся в мозгу полковника. Он не помнил, как вскочил на ноги.
— Слушайте внимательно! Выньте SIM-карту из своего телефона. Купите где-нибудь новую. Не регистрируйте на себя. Сумеете купить таким образом карту? Хорошо. С этого номера больше мне не звоните. Позвоните с нового. Действуйте!
* * *
Как быстро он распорядился! Даже имени её не спросил.
Вынув телефон из чехла, Настя выдвинула при помощи скрепки лоток. Поддела ногтем SIM-карту и убрала её в стол, в коробочку из-под смартфона.
Она в точности исполнит все приказания незнакомца.
— Он мне поможет. Он меня спасёт, — приговаривала Настя. — Он скажет, что мне делать и куда идти.
Он! С каждым повтором местоимения Настя всё больше верила в могущество неизвестного абонента. Да и в кого ей ещё верить? И во что? Не в Иванова же! Не в высокие идеалы «Хроногаза», пропагандируемые ею же через доклады, обзоры и парадные выступления перед согнанной в залы прессой!
В дополнение к видеофайлу Настя перенесла на флешку фотокопии трёх листов, переданных Иванову его другом из МВД. Затем покинула квартиру, спустилась в метро и проехала две станции. В торговом комплексе «Время будущего» у первой же стойки операторов связи разжилась незарегистрированной SIM-картой. Ни имени, ни паспорта ушлый продавец не спросил.
Ощущая себя подпольщицей, Настя поднялась на третий этаж и высмотрела столик в большом кафе. Столик освобождала семья. Когда родители и двое детей ушли, Анастасия села на стул, вооружилась скрепкой и вставила в смартфон приобретённую симку. Официантки, утомлённые субботним наплывом посетителей, не спешили протереть столик и обслужить одинокую девушку. Самое время позвонить. Номер она заучила.
— Слушаю.
Настя прошептала:
— Это опять я. Я сделала, как вы просили. Карту купила.
— Где вы?
— В торговом центре.
— Назовите адрес, я приеду, частый телефонный диалог со мной для вас нежелателен. И даже опасен.
Что за таинственный дядя? Анастасия осмелела:
— А не представиться ли вам? Могу ли я вам доверять?
— Андрей Николаевич Березин. Полковник ФСБ.
— Ой, — сказала Настя. — Я что-то такое думала… Погодите минуточку… Кофе, один кофе!.. — сказала она официантке. — Погодите! И маффин.
— Остались шоколадные.
— Несите.
Когда официантка ушла, Настя сказала собеседнику, в каком торговом комплексе и каком кафе его ждёт.
Сердце Насти колотилось быстро-быстро: и от тревоги, и от выпитого крепкого кофе. Она не помнила, как съела маффин, как вытерла руки салфеткой. Бумажная корзиночка на картонной тарелочке была пуста, рядом с корзиночкой лежал комок гигиенической салфетки.
Пластмассовое кресло по другую сторону её столика молча занял мужчина — стареющий тип, но вида молодцеватого, располагающего.
«Что теперь будет? — спросила Настя у себя. — Пусть он скажет, что́. Плохо быть одной».
— Здравствуйте, я Березин.
— Быстро вы.
— Не успел спросить ваше имя.
— Анастасия. Фамилия Бородина.
— Как я понял, вы работаете на должности, которую ранее занимала Ольга Ковалёва. И давно вы в «Хроногазе»?
— Восемь месяцев.
— И как, нравится работа?
— Нравилась. В прошедшем времени. Карьера, свой кабинет с видом на столицу, престиж…
— По говору слышу, вы не коренная москвичка.
— Екатеринбурженка.
— А теперь престижная работа не нравится?
— Я её ненавижу, Андрей Николаевич! Как это мерзко! Вы не поверите, наверное…
— Что именно мерзко?
— А могу задать вопрос я? Расскажите мне об Ольге. Что вас с нею связывало? Я поняла, из-за чего она погибла. И догадываюсь, кто поспособствовал её смерти. Я не хочу, чтобы со мной случилось то же. При невыясненных обстоятельствах…