Не знаю, нашел ли Тарнавский то, что искал, но прежде, чем вернуться в суд, он медленно закрывает водительскую дверь и провожает взглядом моего… М-м-м… Поклонника?
Глава 18
Юля
Наше спонтанное свидание Игорь тянет на своих плечах. Не знаю, насколько он разговорчив в жизни, но для меня явно старается.
Везет в красивое кафе, просит вазу для цветов, интересуется, что я люблю и сам делает заказ. Спрашивает обо мне. Рассказывает о себе. Шутит.
А меня изнутри одновременно мучают и греют мысли о том, как наш отъезд выглядел в глазах одного неоднозначного судьи.
Или никак и ему все же безразлично, что там у меня на личном?
Вполне возможно. И лучше не углубляться в фантазии о том, как вычисляет имя владельца машины по номерам.
Скорее всего, ревность — мой удел. Его — смочь сдержаться, когда перед ним готовая на все пьяненькая девица.
Я пью безалкогольный мохито, ем вкуснейшее карпаччо из осьминога, а после — ультра-сырную пасту.
Десерт Игорь заказывает мне вопреки протестам. Больше не лезет, но я все же пробую кремовое шу, слушая одну из многочисленных историй из насыщенной мажорской жизни Игоря Линчука.
Его отец занимается чем-то жутко денежным и серьезным. Сын интересуется арбитражем трафика. Он на год старше — только закончил международные финансы. Впереди у него очевидно блестящее будущее. И вот на пути к нему его привлекла Юля Березина.
Приятно? Приятно.
Но не более.
После кафе я не против прогуляться. Мы едем на набережную, паркуемся так же беспечно, как и возле суда. Подозреваю, эвакуаторы этой машине не страшны.
Я была бы не очень рада, начни Игорь приставать, но он держится молодцом. Даже за руку не хватает. Несколько как бы случайных касаний, после каждого из которых я прислушиваюсь к себе в ожидании мурашек. Не идут.
Но и закрываться ракушкой я не спешу. Даже когда ноги устают и вполне можно было бы сказать, что мне пора домой, позволяю затащить себя ненадолго еще и в бар.
Больше на те же грабли не наступлю, позволяю заказать себе только бокал настоящего французского шампанского. Если честно, никогда не пробовала. И, если честно, особой разницы с более бюджетным игристым вином не чувствую, но молчу об этом.
Да и вообще по-прежнему больше молчу.
— Устала со мной? — парень спрашивает, уже когда мы на пограничной скорости влетаем на красиво освещенный мост. Солнце заходит. Я смотрю на это и ловлю момент счастья.
В голове мелькает: а может быть вот так попробовать? С настойчивым, креативным, милым? Мурашки появятся.
— Можно я сниму?
— Конечно, — Игорь отмахивается от моего стыдливого вопроса, а я включаю камеру на телефоне и позволяю себе маленькую женскую глупость.
Снимаю цветы на плотно сжатых коленях, мажу по приборной панели и увожу камеру по лобовому стеклу к окну. Получается так красиво, что даже дух захватывает. Завершаю сьемку, смотрю на Игоря украдкой:
— Спасибо, — он улыбается широко и подмигивает. Ямочек нет. Жалко. — Не устала. Точнее устала, но не от тебя. Работа…
— Много, да?
Неопределенно веду плечами.
— Ответственная скорее.
Ну и до чертиков нервная, но почему — я тебе не скажу.
— А на выходных что делаешь, Юль? Мы с друзьями хотим на гидроциклах покататься. Жарко будет. В воде — то, что надо. Лиза обещала тоже быть.
Игорь делает паузу, я колеблюсь.
Мы со Смолиной дружили преимущественно в пределах университета и ее квартиры. В компанию старых друзей она меня не вводила, да и я не напрашивалась. Зачем? А Игорь… Вот так сходу…
— Барбекю, коктейли поделаем, кальян, потанцуем. Будет весело. С тебя купальник и улыбка.
Улыбку дарю прямо сейчас. Согласие — нет.
— Ты торопишься, нет? — Спрашиваю, не испытывая ни страха, ни неловкости, как при общении с окружавшими меня в последнее время мужчинами. Все же ровесник — это всегда легче.
Женский голос навигатора на английском сообщает Игорю, что на следующем перекрестке нам налево. Парень смотрит в лобовое и слегка улыбается. Сжимает руль, поворачивает голову ко мне:
— Лиза сказала, тормозить некогда. Я с ней согласен.
Только сейчас впервые за вечер я чувствую на себе не такой уж безопасный взгляд. Понятно, что напор парня может быть куда более явным. А я согласна?
Не знаю.
Не продолжаю развивать тему. Перевожу взгляд на окно и думаю о своем все оставшиеся до моей квартиры пятнадцать минут.
Постепенно энтузиазм угасает. Перед глазами сама собой рисуется картинка, вызывающая сожаление и стыд: Тарнавский в своей кабинете с бесконечными материалами.