- Ронни, Кирилл, вы готовы? - помощник режиссёра смотрит так, словно готов нас на казнь отправить.
Хотя как по-другому назвать то, что сейчас происходит перед камерами?
Муж моей героини, находясь в долгах, готов собственную жену "продать" известному миллиардеру на пару ночей, чтобы расплатиться с серьёзными дядечками.
Боже! Этот сценарий так четко описывает мою жизнь. Лишь с небольшими изменениями. Видимо, в некоторых моментах Тимофей следует именно ему.
А я все проецирую на себя. Каждое действие, каждую фразу.
Стараюсь не играть, а жить всем этим. Чтобы зритель на экране мне поверил.
"- Был рад познакомиться, Мария, - нежный поцелуй в тыльную сторону ладони. - Надеюсь, мы скоро увидимся, - и глаза блестят как два изумруда.
- Всенепременно, - отвечает муж. - Мария будет рада, встретиться с вами тет-а-тет. Правда, милая?
Треплет меня за плечо.
- Ко... конечно. С… удовольствием".
- Стоп! Снято!
Только сейчас дышать нормально начинаю.
- Дорогая, ты как всегда прекрасна, - Тимофей громко хлопает. Ему вторят все остальные. - Мы отлично поработали. Поэтому, - проверяет время. - полтора часа отдыхаем. После чего возвращаемся сюда.
Кажется, будто он лишь ко мне обращается. Мол - не думай сбежать.
- Тим, - подхожу к мужу. - Мне пора в клинику.
- Водитель тебя отвезет, - холодно бросает.
- Тим, я...
- Давайте я отвезу.
Кирилл появляется словно чёрт из табакерки. Улыбается, угодить хочет.
У меня внутри все переворачивается и съеденный недавно завтрак готов наружу выйти.
- Отвези, - машет рукой. - Заодно пообщаетесь.
Это будто приговор. Иди и все тут. Не сопротивляйся.
Но может оно и к лучшему.
Рядом с водителем Реброва не расслаблюсь. Буду как на иголках.
Хотя и с Кириллом никакой нормальной поездки не получится.
- Адрес?
Сажусь поудобнее, сразу пристёгиваюсь. Называю клинику.
Кирилл вбивает адрес в навигатор. Плавно выезжает с парковки.
Молчание. Затягивается, оглушает. Не по себе.
Не знаю, с чего начать. В голове пусто. Но поговорить о чем-то стоит. Ради приличия.
- Как дела?
Жесть. Какой тривиальный вопрос.
- Сносно, - весь сосредоточен на дороге. - Как сама? Счастлива с мужем?
- Почему спрашиваешь?
- Хочешь правду?
Что за игра такая "отвечать вопросом на вопрос"?
- Да, - резко пот по спине течёт.
- Ты не выглядишь счастливой, Ника.
- Это не так, - голос дрожит. - Я люблю своего мужа.
- Да ладно? - на пару секунд поворачивается ко мне.
Сглатываю. Взгляд цепкий, пронизывающий. Словно в душу смотрит. Пытаясь все потаенное оттуда вытащить.
- Кирилл, ты лезешь не в своё дело.
- Хорошо ли ты знаешь своего мужа?
Оказалось, что очень плохо.
- Да, я же с ним живу.
Ерзаю на месте.
Да кто ты такой, Кирилл Маслов? Допрос устраиваешь? Зачем? Что выведать хочешь?
- Ника, - тормозит около здания больницы.
Отцепляю ремень безопасности. Выйти не успеваю. Кирилл за руку хватает.
Меня прошибает током в 220 вольт. Даже подпрыгиваю на сиденье.
Изумлённо изгибаю бровь, буквально испепеляя мужчину. Что он себе позволяет? Страх совсем потерял?
- Кирилл, отпусти меня.
Нет-нет, не отпускай. Не дай мне уйти. Помоги мне. Пожалуйста...
Ничего из этого не говорю. Язык не поворачивается.
Да и с чего такие странные мысли в голову лезут?
- Подожду тебя, - руку покалывают мелкие мурашки, тепло прикосновений Кирилла тут же исчезает.
Давно забытые, похороненные чувства вновь грозятся вылезти наружу.
Нельзя. Их нужно побороть.
Все прошлое должно навеки остаться в прошлом.