— Эй, да очнись ты уже, — произносит парень раздражённым голосом.
Я моргаю, часто-часто, пока взгляд наконец не фокусируется на лице незнакомца.
На секунду замираю. Он выглядит так, будто только что сошёл с обложки модного журнала: ухоженный, сильный, от него исходит какая-то уверенность, как у людей, которые всегда получают то, что хотят.
— Ты в порядке? — его голос звучит спокойнее, когда он видит, что я наконец пришла в себя. — Не задел тебя?
Ощущаю на себе его изучающий мягкий, но пронзительный взгляд. Ожидаю, что он вот-вот начнёт ругаться, выплеснет на меня свою злость за то, что я чуть не бросилась под его машину. Но вместо этого выражение его лица смягчается ещё сильнее.
— Нет, — я мотаю головой, чувствуя, как голос звучит тонко и хрипло. — Испугалась только.
Парень облегчённо выдыхает.
— Хорошо, — говорит он. — Тачку только купил, не хватало ещё сразу в ДТП попасть.
Хочу огрызнуться на его замечание, ответить какой-нибудь колкостью, но в этот момент к остановке подъезжает мой автобус. Я дёргаюсь в сторону, забыв, что незнакомец всё ещё рядом, держит меня за плечи.
Сначала даже не понимаю, почему мне не удаётся сделать и шага. А следом скидываю задержавшиеся на моих плечах руки парня и пытаюсь догнать автобус, он уже трогается с места. Я почти успеваю, но последние два метра становятся непреодолимым препятствием.
— Да что же за утро-то такое?! — яростно топаю ногой по асфальту, глядя вслед уходящему автобусу.
Меня накрывает волна разочарования. Голова пухнет от всего сразу: от образа жизни родителей, от утренних сборов, от вероятности быть сбитой. Теперь ещё из-за зачёта, на который я почти наверняка не успею.
— Тебе в центр? — раздаётся голос позади.
Я поворачиваюсь. Парень больше не стоит у дороги. Он успел убрать свою машину к обочине и теперь, похоже, собирается предложить мне помощь.
— Садись, довезу, — говорит он, делая жест в сторону своей тачки.
— Тебе же в другую сторону, — я прищуриваюсь, всё ещё стараясь понять, насколько искренним может быть человек, который только что чуть не переехал меня.
— Ерунда, я по объездной. Так быстрее, — он пожимает плечами, чуть улыбается. — Не люблю светофоры.
— И пешеходки, похоже, тоже, — не могу сдержать смешка.
Он ухмыляется. Виновато.
Я же колеблюсь, обдумывая его предложение. Что-то внутри подсказывает, что это странно, что незнакомцам не стоит доверять. Но когда ещё у меня появится возможность прокатиться на спортивной машине? В моей жизни таких моментов ещё не было.
— Ладно, — говорю я наконец, сглотнув. — Только быстрее.
Со смесью волнения и трепета я залезаю в салон. Гладкий, кожаный, с запахом дорогого парфюма, в отличие от прокуренного автобуса, на который я обычно трачу деньги.
Пока машина движется, я смотрю в окно. За стеклом мелькают дома, редкие прохожие, и всё это кажется частью какого-то другого мира. Я представляю, как было бы, если бы этот мир стал моим. Если бы я могла уйти из того кошмара, который оставила за собой дома, и войти в эту жизнь — яркую, свободную, где у людей есть цели и будущее.
— О чём задумалась? — голос парня вырывает меня из мыслей.
— О том, как ненавижу утро, — выдавливаю я, чувствуя, что он не отводит взгляда от дороги, но всё же слушает.
Смотрю на него из-под ресниц, замечая, как уверенно он держит руль, как ловко обходит редкие машины на дороге. Его спокойствие и моя внутренняя буря будто находятся в разных вселенных.
— Ты не местный? — решаю я всё-таки поддержать диалог, чувствуя неловкость от того, как странно это выглядит: я в его крутой спортивной машине, на месте пассажира, и всё это после того, как он чуть не сбил меня.
Местные парни так не выглядят. У нас в городе, если у кого-то причёска аккуратнее, чем просто «под машинку», в его сторого уже начинают косо смотреть. А уж одеться так, как он, — в эту дорогую куртку и идеально сидящие джинсы — это тут сродни вызову.
— Можно и так сказать, — отвечает он, разгоняя машину до скорости, которая заставляет меня вцепиться в сиденье. Кажется, его это забавляет, потому что в уголках его губ появляется лёгкая ухмылка.
— Тебе куда? — спрашивает он, бросая на меня короткий взгляд.
Я мну лямку рюкзака, чувствуя, как внутри всё переворачивается.
Мой разум кричит, что я не должна доверять ему, что это может плохо закончиться. Но что я могу потерять?
— В универ, на Лесопарковой, — наконец произношу, сделав глубокий вдох.
Город у нас маленький, слишком маленький. Если этот парень маньяк, он без труда сможет найти меня снова. Но, честно говоря, какая разница? Если уж я так неудачно попала в чужие руки, то пусть хотя бы руки будут такими красивыми.