Я усмехнулась.
— А если вдруг сорвусь?
— Тогда сорвись красиво, — подмигнул он. — Но ты не сорвёшься. Я уверен.
Мы обсудили структуру выступления, детали подачи, возможные сложности. Мне нравился этот разговор. Я чувствовала, что делаю что-то важное, своё. Никакой не проект ради оценок. Это — мой голос. Мой выбор.
⸻
После встречи я прошлась по кампусу, заглянула в любимое кафе при университете — то самое, где пекут безумно вкусные кексы с корицей. Взяла один с собой. На скамейке в тени акации открыла ноутбук — немного поредактировать текст речи.
И вот тогда экран вспыхнул от входящего сообщения. Марк.
«Прости. На этой неделе не получится. Слишком много дел.
Но давай на следующей?
В твою кофейню. Я помню.»
Я улыбнулась. Всё было по-дружески, спокойно. И в то же время — это сообщение грело. Он помнит. Хоть и не рядом — но рядом.
Я не ответила сразу. Просто посмотрела на экран, потом закрыла его, вдохнула запах кекса и солнца.
Пусть следующий день принесёт что-то новое.
А пока — просто жить.
Глава 9
Глава 9
“Не туда, куда ожидала”
Неделя выдалась суетной, но продуктивной. Я чувствовала себя взрослой, уверенной, нужной.
Каждое утро начиналось с университета — лекции, библиотека, короткие встречи с Томасом, который, кажется, верил в меня даже больше, чем я сама. Мы обсуждали этапы подготовки, он задавал вопросы, направлял, а я записывала, думала, искала себя в этой теме.
Вечерами я работала в офисе отца.
Ничего глобального — просто помогала с документами, сортировкой писем, какими-то внутренними делами. Отец говорил, что я «его самая быстрая система упорядочивания хаоса», и мне это нравилось. Я чувствовала, что делаю хоть что-то полезное.
Каждый день был расписан по минутам.
Но в голове — то и дело всплывало одно: встреча с Марком. Он обещал.
На этой неделе.
И вот — пятница. Он написал с утра:
«Буду через 15 минут. Жду у входа. Не опаздывай.»
Я даже удивилась. Он — точный, как швейцарские часы.
Я вышла из дома в лёгком пальто, волосы чуть растрепались от ветра.
Он стоял у машины, облокотившись о капот. Черная, как всегда.
Марк был в чёрной рубашке, солнцезащитные очки спрятали глаза. Только подбородок чуть дрогнул, когда он меня увидел.
— Привет, — сказала я с улыбкой, подходя ближе.
Он просто кивнул.
— Поехали.
Я села рядом. Машина тронулась.
Дорога мне показалась странной. Это была не та улица, что вела к нашей любимой кофейне.
— Марк? — осторожно спросила я.
Он молчал. Смотрел на дорогу.
— Мы не туда едем.
Молчание.
— Я думала, мы…
— Не переживай, — коротко бросил он, не оборачиваясь. — Всё под контролем.
Я замолчала.
Сердце стучало чаще.
Марк был спокоен, но его молчание тревожило.
Через десять минут мы свернули в район, который я плохо знала. Дома здесь были новыми, дорогими. Один из них — чёрный фасад, стеклянные окна — выглядел почти как выставочный.
Он заглушил мотор.
— Выходи.
— Это твой дом? — спросила я.
— Да.
Я не знала, что ответить. У него появился свой дом? Когда он успел?
— Марк… зачем мы здесь?
Он посмотрел на меня.
— Потом скажу. Зайдёшь?
Глава 10
Глава 10
“На пороге”
— Ну, заходишь или нет? — спросил он, уже стоя у двери.
Я вышла из машины, захлопнула дверцу и застыла.
Передо мной — высокий, строгий, безупречно выполненный дом. Чёрные панели, серые окна, минимализм, который почему-то не отталкивал, а, наоборот, притягивал.
Он был… красив. Стильный. Мой…
Именно так я когда-то в детстве рисовала дом своей мечты. Точно такая же дверь, такие же окна, даже цвет стен внутри я представляла именно таким.
Совпадение? Или…
Нет, не думай об этом, Глория. Просто совпадение.
— Ты идёшь? — снова подал голос Марк.
Я кивнула и, сделав глубокий вдох, всё же шагнула внутрь.
Первое, что меня окутало — это тишина. Приятная, мягкая, как плед в дождливый вечер. И запах… дорогого кофе, книги, чуть уловимый аромат хвои. Всё, что я любила.