— Ты знаешь мое имя, — прошептала я.
Он склонил голову, воспоминая, затем покачал головой.
— Нет. Прости. Мы уже встречались?
Я перевела взгляд с его виноватого лица на блондинку, ее брови приподнялись в выражении, которое свидетельствовало о том, что она сомневается в моей вменяемости. Затем я перевела взгляд на толпу окружающую нас, у всех были аналогичные выражения, их ошеломляющая жалость была прикована к одному источнику: ко мне. Не к Брэнту, который, казалось, находился в эпицентре нервного срыва. В котором он казался вменяемым, но потерял всякое представление о том, кем является. Нет, все считали меня сумасшедшей. Я скрестила руки и ущипнула себя, чуть ниже ребер, чтобы убедиться, что не сплю. Я не сплю.
Я посмотрела на телефон Брэнта, который все еще держала, игнорируемый всеми, кроме меня. Не говоря ни слова, сунула его в карман, повернулась и вышла из бара.
Жгучие слезы текли по моему лицу, слезы, вызванные растерянностью, смешанной с потерей. Отклонившись в сторону, увидела дверь на лестницу и надавила на нее, села на первую попавшуюся ступеньку, мое самообладание сохранялось до тех пор, пока дверь не закрылась и я не осталась в полном одиночестве. Неужели это конец? Не из-за Джиллиан, интрижки или разногласий по поводу приглашений на свадьбу? Это безумное противостояние посреди ночи с мужчиной, который не знал моего имени?
Я перестала раскачиваться. Это был тот, кого я только что встретила? Человек, который не знал моего имени? Я проанализировала. Его лицо. Реакции. Слова. Мои чувства. Я верила тому, что он говорил. Верила, что он верил тому, что говорит. Именно это делало ситуацию безумной. Но если он верил в то, что говорил, если верил, что не знает меня, верил, что он не Брэнт…
В этом заключается секрет? Если да, значит, это реальность. Это не отклонение от нормы, а… образ жизни. Навсегда. Я достала свой телефон, набрала номер Джиллиан, и будь прокляты последствия.
Она ответила на последнем звонке, прежде чем я потеряла терпение и оставила голосовое сообщение.
— Алло?
Прозвучал ее более состаренный голос, возможно, дело в том, что сейчас два часа ночи.
Я прочистила горло.
— Это Лайана Фэрмонт.
— У меня есть определитель номера. Я прекрасно знаю, кто звонит.
— Я только… Брэнт… внизу, в баре. И он не узнал меня.
Я закрыла глаза, надеясь, что предложение имеет смысл. Это тест. Она либо точно знала, о чем я говорю, либо сделает поспешный вывод, что я свела своего парня с ума. И, судя по тому, где я сидела, второе было вполне вероятным.
Ее вздох ответил на все мои вопросы. Не удивлена. Не раздражена. Смирилась. Ожидает.
— Кто он?
— Что ты имеешь в виду? Он сказал, что его зовут не Брэнт.
Еще один вздох.
— Я надеялась, что этого не произойдет.
— Прошу прощения?
Долгое время она молчала. Когда наконец заговорила, я услышала голос старой женщины.
— Была причина, по которой я не хотела, чтобы вы уезжали вместе. Ты думаешь, что я ненавижу тебя. Думаешь, что я пытаюсь разрушить ваши отношения. Но это не так. Я пыталась контролировать ситуацию. Пыталась сделать так, чтобы у Брэнта был шанс вести нормальную жизнь.
— Я не понимаю.
Преуменьшение века.
— У Брэнта диссоциативное расстройство идентичности (прим. пер.: Диссоциативное расстройство идентичности, сокращенно ДРИ (также используется диагноз расстройство множественной личности, имеет неофициальное название раздвоение личности) — психическое расстройство из группы диссоциативных расстройств, при котором идентичность человека не является целой и складывается впечатление, что в теле одного человека существует несколько разных личностей (или, в другой терминологии, эго-состояний или альтеров). За последние три десятилетия у него было около пяти разных личностей. Жаль, что ты не выяснила имя той личности, которую встретила сегодня вечером. Я думала, ему стало лучше… — Она затихла на мгновение, в трубке стало так тихо, что я забеспокоилась, не прервалась ли связь. Взглянула на экран. Расстроилась из-за низкого заряда батареи, отображающегося на экране. — Мне известно не так много, как хотелось бы. Он очень хорошо скрывается; его личности еще лучше. Они скрываются от Брэнта.
— Скрываются от Брэнта? — Я встала. Сжала руки в кулаки и попыталась замедлить бешеный ход мыслей. — Он не знает?
— Нет. — Ее голос повысился до предела на этом слове. — И он не должен узнать. Его врачи настаивают на этом. Его сознание на грани. Узнать… это равносильно тому, что столкнуть его с обрыва. Все рухнет. Его гениальность, его личность… врачи не знают, сможет ли Брэнт удержать контроль над ситуацией, быть главным. Если он узнает, мы рискуем потерять Брэнта, которого знаем — Брэнта, которого любим, — возможно, навсегда.