— Люди увидят, — пробормотала я через плечо. Не могу поверить, что говорю это только для того, чтобы избежать смущения... — Отнеси меня в постель.
Без предупреждения Кристиано подхватывает меня на руки и уносит. Заглядываю ему через плечо, прежде чем он огибает кухню, и вижу крошечный белый огонек в пространстве. У меня сводит живот, и смущение проникает под кожу. Интересно, как я выгляжу в его глазах? Наверняка слабой и жалкой. Почему я продолжаю позволять это?
Десять лет я говорила себе, что секс с Кристиано — это просто секс.
Но это не так. Каждый раз, когда занимаюсь с ним сексом, это разрушает меня. Десять лет у него на побегушках, и я устала от этого.
Я устала от него.
Глава четвертая
Я никогда раньше никого не гуглила, но в данный момент сижу перед своим ноутбуком ни свет, ни заря и набираю имя Стефана Валентино в поисковой системе.
Дзинь.
Нажимаю клавишу Enter, а затем ныряю за свежим кофе, который уже официально закончил вариться.
К счастью, Кристиано ушел уже больше часа назад. Он хотел остаться и составить мне компанию, пока я не уйду на работу, но у него зазвонил телефон, и Тони попросил его вернуться в дом. Очевидно, Марко нездоровится, и Крис нужен для выполнения поручений отца. Не жалуясь, он принял душ, надел свою вчерашнюю одежду, поцеловал меня в макушку и вышел. Как только он ушел, я бросилась в душ и пыталась смыть с себя его запах. Использовала полбутылки средства для тела, но, клянусь, его запах все еще не выветрился.
По правде говоря, я не думала о Стефане, когда проснулась. Он вообще не приходил мне в голову, пока не увидела маленькую распускающуюся розу на раковине в ванной, пока чистила зубы. Он очень хорош в своем деле, и я знаю, что каждый день, который тот позволяет мне прожить, — это его подарок... или, может быть, наказание. Я еще не решила.
Наполняю свою кружку кофе и опускаюсь обратно на стул. Появилось много результатов поиска. Некоторые на имя Стефана. Некоторые на Валентино. На Facebook тоже всплывает несколько профилей Стефана Валентино, но ничего, связанного с человеком, которого я ищу. Мне нужно не так уж много. Просто хочу увидеть его лицо. Добрые ли у него глаза? Или полные губы? Кажется, что знание этих вещей снимет часть тревоги, которая нарастает внутри.
После двадцати минут поисков кофе выпит, а я так и не приблизилась к разгадке Валентино. От отчаяния гуглю Франко Моретти, и, в отличие от Стефана Валентино, этот человек повсюду.
Крупным планом.
Веселые снимки.
Фотографии, сделанные случайными прохожими.
Нет недостатка в изображениях мистера Моретти.
Это круглолицый мужчина с черными глазами, лысеющий на макушке. Похоже, ему нравится прикрывать свою полноту, как правило, дорогими костюмами и красивыми спортивными куртками. Знаете, он был бы красив, если бы не хмурился так часто.
Я пролистываю различные статьи, останавливаясь, чтобы прочитать единственную, которая привлекла мое внимание. Смерть Абели Моретти. Фотография под заголовком статьи черно-белая и невероятно торжественная. Идет дождь, легкая морось, предупреждение перед ливнем, и они не возражают против этого. Никто никуда не торопится. Я справляюсь с зудом в основании горла и нажимаю на картинку. Изображение увеличивается, и от боли на лице Моретти, несущего ее гроб на плече, вместе с пятью другими мужчинами, у меня все сжимается в груди. Я понятия не имею, почему.
Я уже собираюсь закрыть фотографию, когда кое-что привлекает мое внимание. Маленькая белая роза, единственный клочок белого, разбивающий бесконечное море черной ткани. Это он. Это Стефан. Это должен быть он. Роза приколота к лацкану его пиджака, и что-то за его плечом, кажется, привлекло его внимание. Бабочки порхают у меня в животе, когда я открываю новую вкладку. Я набираю «Похороны Абели Моретти» и нажимаю Enter. Пока загружается, я возвращаюсь к статье, чтобы рассмотреть Стефана поближе. Боже, он высокий и худой, широкий только в тех местах, где это важно, например, в плечах и груди. Не задумываясь, я поднимаю свою пустую кружку и пытаюсь сделать глоток. Короткие темные волосы и щетина, которую он держит под контролем. Его большие руки сложены вместе перед собой. На этой фотографии он расслаблен, но в тоже время напряжен, словно готов в любой момент перейти к действиям.
Я закрываю вкладку и просматриваю другие изображения похорон, которые мне выдал Гугл.