Но это бессмысленно.
Моретти заплатили Стефану Валентино, чтобы он убил меня, так зачем им так стараться сохранить мою жизнь, вместо того чтобы оставить истекать кровью на балконе той бедной семьи? Если только... если только я не в доме Стефана?
Беру плотное одеяло и сбрасываю с себя. Зачем ему сохранять мне жизнь? Смотрю вниз, мой бледно-фиолетовый больничный халат задрался, и вижу раны. Я вся перебинтована, словно мумия. Мелкие синяки и порезы покрыты всевозможными засохшими лекарствами, названия которых я не могу сказать, кроме очевидного коричневатого антисептического крема. Медленно привожу себя в сидячее положение и перекидываю ноги через край кровати.
Задерживая дыхание, с усилием поднимаюсь с кровати и умудряюсь удержаться в вертикальном положении. Мои конечности как будто не принадлежат мне. Ставлю одну ногу, затем другую, пока не дохожу до стены рядом с маленьким столиком, заваленным всевозможными вещами. Как будто они новые, и я все еще учусь ими пользоваться. Прислонившись к стене, перебираю пакеты и бутылочки, пытаясь расшифровать, что именно он мне дал. Один предмет особенно привлекает внимание, и я поднимаю знакомую тонкую резиновую трубку, слегка заляпанную кровью.
— Назогастр... — делаю паузу и роняю трубку в ужасе.
Он делал мне назогастральную интубацию? Кто это делает? Подождите. Если он это сделал... как долго я была в отключке? Кристиано будет очень волноваться — и в больнице тоже.
Мое внимание привлекает маленькая прозрачная бутылочка, наполненная молочно-белым веществом. Мне не нужно читать этикетку, чтобы понять, что это такое. Учитывая назогастральный зонд, мониторы и все остальное, точно знаю, что она с Пропофолом, обычным успокоительным средством, используемым в хирургии. Оглядываю стол в поисках других лекарств, которые он ввел без моего разрешения. Больше ничего не вижу, и это меня беспокоит. В зависимости от того, как долго была под наркозом, я бы сказала, что он должен был поставить катетер и... о, Боже, не хочу даже думать об этом.
Прижимаю руку к стене и с трудом пробираюсь к двери. Низкое ворчание знакомого голоса вибрирует в воздухе и останавливает меня на моем пути.
— Она ничего об этом не знает, — доносится откуда-то голос Стефана, и я прислоняюсь к дверному косяку и прислушиваюсь. — Ни один из них.
Долго и тяжело вдыхаю через нос, внезапно задыхаясь. Теперь чувствую каждую частичку своих ран. Все болит — каждая чертова рана — но последнее, чего хочу, это лечь обратно. Я не хочу проводить здесь больше ни секунды.
— Когда я когда-нибудь ошибался, Фрэнк? Просто дай мне еще немного времени. Если не смогу доказать это, если не смогу убедить тебя, тогда... тогда я сделаю это. Я выполню заказ на убийство.
Вздрагиваю и заглядываю за косяк. В конце длинного, пустого коридора есть дверь, и она приоткрыта, что позволяет его голосу проникать в дом. Стефан продолжает говорить, но я не обращаю внимания. Вместо этого иду вперед, попадая в открытую гостиную. Она пустая и широкая, что дает мне много пространства для движения, но мало для того, чтобы держаться. Подхожу к стеклянной раздвижной двери и хватаюсь за край плотной белой шторы. Где я? Затаив дыхание, приоткрываю портьеру на дюйм и вздрагиваю от солнца, которое проникает внутрь и ослепляет.
— Ты проснулась.
Вздрогнув, поворачиваюсь и теряю равновесие. Уголком глаза вижу, как Стефан подается вперед, но я ловлю себя на его больших белых портьерах. Стиснув зубы, вцепляюсь в ткань руками и заставляю выпрямиться. Когда прихожу в себя, отпускаю шторы и разглаживаю ладонями больничный халат, слегка касаясь поверхности, в тех местах, которые болят. Тогда, и только тогда, могу заставить себя посмотреть на него.
Стефан высокий и широкоплечий, его строгая черная рубашка на пуговицах закатана до локтей, а черный пиджак висит на руке. Черные брюки и туфли в тон, а в руке он держит небольшую гроздь зеленого винограда, с которой стекает чистыми каплями вода на белую плитку у его ног.
Это невероятно, видеть его при свете дня, а не в тени ночи. Он выглядит лучше, чем я помню, и этот сердитый взгляд, черт возьми. Почему он кажется мне таким... бодрящим?
Я потираю пальцы о ладони. Что же мне делать?
— Твой халат, — говорит он, засовывая виноградину в рот. Перемещает ее за щеку. — Он не завязан сзади.
Стефан разжевывает виноградину, а я прижимаю руки к спине и стягиваю халат, не обращая внимания на обжигающе горячую лаву, которая, кажется, приливает к моим щекам.
— Отвези меня домой. Сейчас же.
Стефан качает головой.