— Как работа?
— Хорошо.
Я закатываю глаза. Стефан дал мне ответ, который привыкла слышать. Может быть, Кристиано и Стефан не такие уж разные, в конце концов. Мы снова погружаемся в тишину; слышно только, как щетка продирается сквозь мои спутанные волосы.
Когда он заканчивает, то проходит щеткой по моим волосам, не зацепляясь, я ерзаю на табурете, повернувшись так, как только могу, чтобы посмотреть на него. Стефан хмурится, когда я смотрю на него. Он не похож на убийцу. Я имею в виду, у него есть этот блеск в глазах, который есть только у таких мужчин, как он. Взгляд боли. И злости. Может быть, сожаление, но в нем есть мягкость... такая мягкость, которой нет у Кристиано.
Он прекрасный человек, Стефан Валентино. Самый красивый мужчина, которого я когда-либо видела.
Его внимание переходит на мои губы и обратно. Мое внимание переключается на него. Тишина, в которой мы тонем, невыносима, но в то же время успокаивает. Мы не знаем друг друга, не совсем, но мне кажется, что он был в моей жизни всегда. Не могу объяснить, почему моя душа загорается, когда он рядом, но это так. Это начинается в пальцах ног, электрический ток, который цепляется за мои кости и бьет по клеткам, путешествуя по моему скелету, освещая, как ничто другое.
— Спасибо, — говорю я, почесывая место на бедре. — Я думала, что мне придется побриться налысо, чтобы убрать эти колтуны.
Губы Стефана растягиваются в широкой улыбке, обнажая идеальные белые зубы, и тихонько смеется. Он тут же борется с этим, сжимая переносицу.
— Это был бы интересный образ для тебя.
Усмехаюсь. Я бы умерла без своих волос. Протянув руку, он захватывает прядь моих золотисто-карамельных волос и рассматривает, наматывая на свой длинный толстый указательный палец и поглаживая его подушечкой большого пальца. Делает это в течение минуты, не говоря ни слова.
— Моретти изменил обстоятельства, связанные с твоим контрактом, — наконец говорит он, не сводя своих темных глаз с моих волос.
Я слегка наклоняюсь вперед.
— Изменил?
— Да. — Наши взгляды встречаются. — Я дал ему другого человека на твое место.
В голове мелькают бесконечные возможности. Он дал Моретти кого-то другого? Кого? Это должен быть Руссо, кто-то, кто знает о том, чем они занимаются, гораздо больше, чем я. Мой желудок болезненно скручивается, как будто его слишком туго обмотали острой проволокой. В то же время бабочки с надеждой на крыльях порхают, создавая внутри меня ураган вины и предвкушения. Стефан отдал Моретти Кристиано?
— Это не был...
Стефан свирепо смотрит, тепло уходит с его лица, и его поведение становится мрачным.
— Нет. Это был не он.
Что-то захлестывает меня, и я не знаю, облегчение это или разочарование. Это неправильно? У меня все так перевернулось внутри, что не знаю, что сейчас чувствовать. Я не знаю, что должна чувствовать. Однако взгляд бушующих глаз Стефана говорит мне, что он хотел бы, чтобы это был Кристиано…
...и, возможно, небольшая часть меня тоже.
— Если Моретти получил то, что хотел... значит ли это, что я могу вернуться домой?
Его челюсть дергается, пока он обдумывает свой ответ.
— Да. Когда ты выздоровеешь, я отвезу тебя домой.
Чувствую, как мое лицо разглаживается от шока. Стефан поджимает свои полные губы, и он не знает об этом, но я вижу, как меняется вся его поза. Она становится жесткой, почти роботизированной. Блеск в его глазах исчезает, а радужки темнеют. Мне не чужд обман. Он лжет мне. Я знаю это. Стефан не хочет везти меня домой. Он не верит, что я не скажу Кристиано, где была. С чего бы это? Я даже себе не доверяю. Так или иначе, Кристиано заставит меня это сделать, и что тогда? Мысль о том, что он причинит вред Стефану, почти... ужасает.
Не раздумывая, я кладу руку ему на бедро, слегка скользя по нему на север. Так быстро мы оказываемся в оцепенении, вызванном одним прикосновением. Его мышцы напрягаются под моей ладонью, а зрачки расширяются. В его напряженном взгляде зарождается что-то порочное, и оно захватывает мое существо. Неужели это такая плохая идея? Если бы он был у меня, хотя бы один раз?
Стефан поворачивает голову, опуская свое лицо к моему. Его губы в дюйме от моих, и я думаю о том, чтобы поцеловать его, как в ту ночь на моей кухне. Он хорошо целуется, лучше всех, что у меня когда-либо были. Когда смотрю в его глаза, мое дыхание становится поверхностным. За первобытной похотью в моем животе и глубиной его взгляда скрывается что-то еще... что-то, что говорит мне, что могу доверять ему. Сердце бешено колотится в груди. Знаю, что не должно, но оно стучит. Никогда в жизни я так сильно не хотела, чтобы меня поцеловали. Смотрю в его темные глаза, совершенно обезоруженная и растерянная. Его тело излучает невыносимое тепло. Оно льется на меня и течет сквозь меня, и я абсолютно ничего не могу сделать. Он поймал меня в ловушку своего завораживающего взгляда.