— А что насчет этого большого?
— Нет. Там, куда мы едем, улицы слишком маленькие для такого грузовика.
— Хорошо. — Я выглядываю из-за грузовика на седан. — А эта?
— Эта поцарапана, — прислонившись к R8, он постукивает пальцами по крыше. — Любезность твоего жениха.
Мое сердце замирает, а на ладонях появляется липкая влага.
— Ты видел его?
Стефан некоторое время изучает меня, прежде чем кивнуть.
— Вчера.
Ужас пронизывает меня насквозь, а взгляд Стефана совсем не игривый.
— Как он?
Его губы подергиваются от отвращения.
— Похоже, я ошибся. Он сходит с ума, разыскивая тебя.
Я глотаю. Черт. Найдет ли он меня здесь? Сможет ли найти меня здесь? Боже мой. Я провожу пальцами по волосам и отворачиваюсь от Стефана. Это катастрофа. Если тот придет сюда, если найдет меня здесь, живущей в доме его врага, человека, который убил его брата и его дядю, он никогда не простит меня. Кристиано убьет меня.
Паника пронзает меня насквозь. Это именно то, чего я хотела избежать. Держу пари, он знает. Наверняка знает, что я со Стефаном. Мои руки начинают дрожать, а в животе поднимается паника.
Теплые, сильные руки обхватывают меня, заставая врасплох. Я отпускаю волосы, когда Стефан притягивает меня к себе и держит так крепко, как только может, не причиняя боли. Он держит меня так, как будто я его любовница, как будто мы делали это вечно, и это успокаивает самым странным образом.
— Он не найдет тебя здесь, — говорит Стефан мне, и его голос, то, как он держит его таким ровным и спокойным, невероятно убедителен.
— Откуда ты знаешь?
— Я хочу, чтобы ты мне доверяла. Ты можешь это сделать?
Я поворачиваю голову, касаясь щекой носа Стефана. Это безумие? Мне нужно, чтобы кто-нибудь сказал мне, что это безумие. Я не могу довериться Стефану Валентино. Он киллер, которого наняли, чтобы убить меня. Не говоря уже о том, что я даже не знаю этого парня. У моей матери будет чертов сердечный приступ, если она узнает об этом.
Несмотря на все мои рациональные мысли и уровень образования, я говорю:
— Я... я доверяю тебе, — как идиотка.
— Здесь ты в безопасности. Безопаснее, чем когда-либо в своей жизни, ясно?
И я ему верю. Не знаю почему, но верю.
***
Мы едем чуть больше часа, и этого достаточно, чтобы моя задница начала болеть. Исчезла гладкая автострада, мы едем по временной дороге, а затем сворачиваем в маленький сонный городок в глубинке Сиднея. Я не говорю Стефану, но точно знаю, где мы находимся.
Сомерсби.
Кристиано постоянно приводил меня сюда, когда мы только начали встречаться. Он притворялся, что ему нравятся маленькие города, деревья и водопады, чтобы сделать меня счастливой. Но Крис их ненавидит. И пляж тоже ненавидит.
Люди пялятся на R8, когда Стефан едет по главной дороге, а я прячу лицо за завесой своих волос. Разве сейчас неподходящее время, поднимать вопрос о том, что люди здесь точно знают, кто такой Кристиано Руссо? Габриэлла часто посещает здешний питомник растений, Марко имеет деловые отношения с джентльменом, который управляет пабом в конце этой улицы, а Кристиано пожертвовал деньги на строительство нового водяного колеса для города в качестве подарка мне на день рождения, и он хочет купить тайное место в нескольких километрах к северу.
Стефан останавливается возле интересного магазина альтернативной одежды. Я не дразню его за это. Обычных магазинов одежды здесь мало. Он глушит двигатель, отстегивает ремень безопасности и выходит из машины.
Пока он обходит машину спереди, я отстегиваю свой ремень безопасности и прикусываю губу. Что, если кто-то узнает меня? Что, если... О, нет. Что, если Кристиано здесь?
Стефан открывает мою дверь и протягивает руку. Я смотрю на его раскрытую ладонь, а затем на его лицо.
— Пятнадцать минут, Кэмми, — обещает он. — Пятнадцать минут твоего времени, а потом мы пойдем.
Я скребу зубами нижнюю губу. Что самое худшее может произойти за пятнадцать минут? Вхожу. Беру одежду. Возвращаюсь. Это все.
Вдохнув, я кладу свою руку в его, и Стефан помогает мне выйти из машины. Мы идем рука об руку в магазин, и, к счастью, за прилавком только один человек, и никто не просматривает стеллажи.
Брови молодого парня поднимаются, когда тот видит меня, и он прислоняется к прилавку, его плохо сидящая флуоресцентно-зеленая рубашка растекается под ним.
О, Боже. Я выгляжу так же плохо, как и думала.
— Добрый день, — приветствует он нас, почесывая свою короткую, коричневую козлиную бородку. — Вы видели и лучшие дни, не так ли?