- Я помню, когда ты плакала. Ты шла по улице. Мелкий дождь. Будто момент выбирала... Тогда твои слёзы никто не заметил. О чем они были? Никто не знал. И ты не знала... И даже я. Но, после того раза, тебе стало легче. И иногда, ты отпускала себя... Слезами. В итоге, ты плакала, пока я смеялась.
Алкоголь. Когда тебя подпоили на выпускном вечере, ты поняла, что под его воздействием видишь гораздо больше ярких красок. Наркотики. Попробовала единожды. Красок стало ещё больше... Слишком пёстро. Не для тебя. Больше не стала. Только алкоголь. Раз в месяц... Раз в неделю... Чаще...
Несколько раз перечитала дневник на страницах, где описала учителя по обмену и свою одноклассницу. Тебе это нравилось, но, с каждым прочитанным разом, ощущения становились притупленней. Этого было мало. Ты начала читать о сексе. Смотреть. Гладить себя, и кое-как давать телу разрядку. Хоть и по итогу оставалось чувство незаполненности. Опустошенности. Ты не знала, в чем разница, между этой переразрядкой и настоящей близостью. Не знала, как это, быть желанной. Не знала, как это, быть любимой.
Ты не слышала "Люблю". И не хотела. Это далеко от тебя, и слишком ярко.
Но, попробовала. Не любимой быть, нет. Попробовала внутри себя мужчину. Настоящего. Понравилось ли тебе? Не думаю... Но пустота ненадолго исчезла. Ты ухватилась за это. Под воздействием того же алкоголя. Раз, второй. Попробовала нескольких. Не тех, кто был тобою желанным. Тех, кто захотел тебя. Не проявляя сама эмоций, боясь дать знак тому, кого хотела, соглашалась на тех, кто был легко доступен. И, потому, вышла замуж раньше, чем я. За одного из тех, кто не побрезговал тобой,
Было ли это счастье? Не думаю... Ни на одном из свадебных фото ты не улыбалась. Родители не пришли. Родители были ни против, ни за. Мои родители любили меня больше... Возможно, мне повезло. А, возможно, твои просто не умели любить невидимку.