— Зови меня папочкой, — шепчет он мне в губы.
Я отстраняюсь, мое сердце бешено колотится. — Нет.
Его хватка в моих волосах слегка усиливается. — Нет?
— Я не буду называть тебя так. — Я вызывающе встречаю его взгляд.
Опасная улыбка играет на его губах. — Это только вопрос времени, малышка. — Его большой палец поглаживает точку моего пульса. — Ты будешь умолять об этом.
Загорается зеленый, и он отпускает меня, возвращая свое внимание к вождению. Его слова остаются со мной, неся в себе правду, которую я не хочу признавать.
Bentley плавно останавливается возле моего особняка. Рука Николая хватает меня за запястье, прежде чем я успеваю дотянуться до дверной ручки. Он притягивает меня к себе, другой рукой обхватывая мое лицо.
— Еще один, — бормочет он.
Я таю в поцелуе, несмотря на свое прежнее сопротивление, чувствуя, как его рука обхватывает мое горло, а язык дразнит мой. Кожаное сиденье скрипит, когда мои пальцы вцепляются в тонкую шерсть его куртки, прижимаясь ближе, несмотря на все инстинкты самосохранения, кричащие отступить.
Когда он наконец отрывается, у меня перехватывает дыхание. Его серо-стальные глаза находят мои, темные от обещания.
— Сладких снов, малышка. — Его пальцы скользят по моей шее. — Приснись мне этой ночью.
— Ты не так очарователен, как думаешь, — лгу я, пульс под его пальцами учащается.
— Ты согласишься на это свидание достаточно скоро. — Его большой палец касается моей нижней губы. — Мы не можем продолжать так мучить себя.
— Спокойной ночи, мистер Иванов. — Я отстраняюсь, прежде чем он успевает поцеловать меня снова, зная, что мое сопротивление не выдержит, если он это сделает.
Его низкий смешок сопровождает меня на выходе из машины. — Спокойной ночи, София.
Я не оглядываюсь, когда открываю входную дверь своего дома, но чувствую на себе его взгляд, пока не оказываюсь внутри. Только тогда я позволяю себе прислониться к стене, пытаясь отдышаться.
Хуже всего то, что он прав. Этот танец, который мы танцуем, не может длиться вечно. И в глубине души я точно знаю, чем это закончится.
Глава 10
НИКОЛАЙ
Через камеру моего телефона я наблюдаю, как София перемещается по своей квартире. На ней все еще рабочая одежда.
Система безопасности, которую она установила, неплохая, но ничто по сравнению с тем, что я установлю, когда она будет полностью моей. Пока это работает в моих интересах. Я знаю каждый код и местоположение каждого датчика.
София исчезает в своей спальне. Камера показывает, как она снимает юбку и блузку, оставляя их на полу. Мои руки сжимаются при виде того, как она падает на кровать. Она измучена.
Я жду, считая ее вдохи во время записи, пока они не выровняются и не войдут в ритм глубокого сна. Проходит двадцать минут, прежде чем я уверен, что она не пошевелится. Затем я выхожу из машины, захожу в здание и поднимаюсь на два лестничных пролета к двери ее квартиры.
Доставая инструменты из кармана, я принимаюсь за работу. Замок бесшумно поддается, и я двигаюсь по ее пространству, как тень, рассчитывая каждый шаг, чтобы избежать скрипящих половиц, которые я наметил во время своего предыдущего визита. Аромат ее духов витает в воздухе.
Дверь ее спальни приоткрыта. В тусклом свете, проникающем через окна, я вижу ее свернувшуюся калачиком фигуру на кровати, одна рука перекинута через подушку. Ее медово-светлые волосы рассыпаются по белым простыням, как жидкое золото, но я пока не вхожу.
Я прохожу по ее комнате, запоминая каждую деталь. На кухне обнаруживаю натуральный чай и полупустую бутылку дорогого красного вина. На ее кофейном столике лежит потрепанный экземпляр учебника по истории искусств, страницы которого помечены цветными вкладками.
В ее домашнем кабинете я нахожу кое-что более личное: альбом для рисования в кожаном переплете, спрятанный в нижнем ящике стола. На первой странице изображен подробный анализ моих рук во время нашей встречи в галерее, каждая мозоль и шрам запечатлены с завораживающей точностью.
Страница за страницей раскрывается ее скрытый талант: архитектурные этюды бостонских зданий и портретные этюды посетителей галереи. Но последние наброски привлекают мое внимание — мрачные сцены насилия, выполненные резкими мазками угля: фигура, падающая сквозь пространство, разбитое стекло и забрызганные кровью стены.
У моей малышки есть глубины, которые она прячет от мира. Это рисунки не простого владельца галереи. Они говорят о воспитании, о глубоком понимании насилия.
Тихий звук из ее спальни заставляет меня остановиться. Она ворочается во сне, бормоча что-то, чего я не могу разобрать. Я возвращаю альбом в точности туда, где нашел его, не оставляя никаких следов своего присутствия.