Вернулся в машину, закурил. Поймал себя на мысли что в голове крутится милый детский стишок, который когда-то перед сном читала ему мама:
«Маленькая девочка скажи, где ты была?
Ходила в гости к бабушке,
В другой конец села.
Мы с бабушкой играли и пили вкусный чай.
Что ты сказала бабушке?
Спасибо и прощай.»
И что вдруг? Своих детей у Ситва не было, и детские стишки определённо не то, что внезапно вспоминает здоровый тридцатитрёхлетний мужик.
Потушил сигарету, достал фонарик из бардачка, собираясь повнимательнее осмотреть окрестности. Но в голове раздался звонкий смех и короткий стишок почему-то продолжился капризным девчачьим голоском:
«Ещё пообещала я, к ней прийти опять.»
Блядь… Ко всему дерьму что происходило за последний день только этого и не хватало… Голоса в голове, это уже ни хрена не забавно. Настроение и без того не слишком радужное, рухнуло в бездну. Надо отоспаться. Завалится домой, выпить пару бутылок пива и спать. Просто спать… К чертям всё. Дежурства, волонтёров… И блядских скаутов…
А дальше произошло что-то совсем уж непотребное. Зазвучало кантри и долбаный стишок продолжился снова, но уже почему-то голосом Долли Партон*:
«Маленькая лгунья, не стоит маме врать.
Бабушка на кладбище. Ей вечно там лежать.»
От неожиданности фонарь выпал из рук… Блядь. Блядь… БЛЯДЬ!!! Что за херня тут творится?!?
Выскочил из машины. Звуки кантри продолжали разносится по округе. От весёленького наигрыша банджо спина под форменной рубашкой покрылась липким потом. Стив вытер вспотевшие ладони о штаны, достал табельный пистолет, и подняв фонарь и осторожно двинулся вдоль лагеря.
Странное это было ощущение. Звук доносился глухо и в то же время со всех сторон разом. Чёртов звук, от чёртова банджо, благо декламация стишков прекратилась.
- «Полиция Стерлинг Сити!!! Эй!! Есть тут кто!!!» - громко проорал Стив, потому что долбаное бренчание в тишине леса сводило с ума. Споткнулся. Снова выронил фонарь, и узкий луч света заплясал, завертелся отражаясь от деревьев, палаток, и машин, добавляя хаоса и оживляя тени.
Выхватил из тьмы видавший виды пикап стоящий в отдалении, и погас, вместе с осточертевшим банджо.
- «Твою мать.» - ругнулся, подбирая фонарь. И как-то внезапно осознал, что он в принципе был не особо нужен. Алый свет заходящего солнца ещё вполне справлялся со своей задачей.
- «Полиция Стерлинг Сити! Лейтенант Стив Свенсон. Есть тут кто-нибудь?» - повторил Стив, впрочем, без всякой надежды на ответ. И вздрогнул, когда из кузова того самого пикапа высунулось бесформенное черное нечто. Сначала показалось что это обрела плоть одна из теней, так рьяно отплясывавших джигу в свете фонаря пару секунд назад. Стив вскинул кольт машинально беря цель на мушку и щелкнул клавишей фонаря освещая пикап.
Ругнулся, не опуская ствол и уже громче повторно представился:
- «Лейтенант Стивен Свенсон, полиция Стерлинг Сити. Что вы здесь делаете? Вам нужна помощь, сэр?»
Из кузова на него пялился, осоловело моргая, латинос лет тридцати… Дреды, не слишком аккуратная борода, застиранная клетчатая рубаха. Мда, латинос в дредах. Боб, мать его, недоделанныймарлей… Господи, куда катиться этот мир?
- «Мистер, спрашиваю ещё раз. Вам нужна помощь? Что вы здесь делайте?»
- «Кхм… Чувак, всё нормально.» - прочистив горло, наконец то выдавил из себя этот «Бобби» - «Мы вчера приехали, я ногу подвернул… И теперь вот…»
Он как-то беспомощно оглянулся по сторонам, словно выискивая что-то среди деревьев.
- «Я правильно понял, вы прибыли с группой из Грейп Крик? И сейчас вы тут один? Почему вы не отозвались сразу?» - Стив подошел практически в плотную к кузову пикапа.
Узкий луч фонаря высветил кучу одеял, сваленную горой в кузове грузовичка, оловянный бок военной фляжки, бликанул от объектива камеры наполовину скрытой какой-то тряпкой. И пробежался дальше, высвечивая кусты за бортом пикапа. Ничего подозрительного, и никого… Разве что «Бобби»…
Парень тем временем кивнул, по-прежнему настороженно озираясь, и внезапно почти умоляюще выдал: