— Она похожа на тебя, — прошептал Антуан на ухо своей спутнице. Фью вопросительно взглянула на молодого человека, а потом уставилась на портрет с новым интересом.
— Ты выглядишь точно также, когда злишься. А если волосы перекрасить, вообще одно лицо. Вы не родственники?
— Не думаю. Я вообще о ней ничего не слышала до сегодняшнего дня, — мотнула головой девушка, не сводя глаз с портрета. Спорить было бесполезно, черты были слишком узнаваемы, будто художник решил приколоться и нарядил современную девушку в старинное платье. Ну, и состарил немного заодно, ведь женщина на портрете была значительно старше.
Из музея Фью вышла в полном смятении.
— Этого не может быть! — воскликнула она, останавливаясь. — Но это на самом деле была я. Я вспомнила. Туан, я все вспомнила!
— Наконец-то! Наконец моя королева вернулась, и мы можем продолжить наш полет, — улыбнулся мужчина, поцеловал кончики пальцев девушки и пристально посмотрел ей в глаза.
Эпилог = пролог?
Книжный магазин был полон народу. В основном это были женщины разных возрастов. Нарядные, раскрасневшиеся, с одинаковыми томиками в руках, они слушали автора о создании нового, только что вышедшего, романа. Автор, крупная немолодая женщина со стильной стрижкой упоенно рассказывала о том, как сложно было ей уходить от созданных ею же самой привычных рамок, но все равно она осталась верна своей постоянной теме любви, любви, на которой собственно и держится мир и для которой нет преград. Некоторые, особо впечатлительные бырышни захлюпали носами, другие энергично закивали, соглашаясь с любимым автором.
Василиса поняла, что пора заканчивать дозволенные речи, и милостиво пригласила публику к раздаче автографов.
Первая счастливица протянула ей свою книгу. Василиса задержала взгляд на обложке. Художник постарался: на фоне средневекового замка, держась за руки, мужчина и женщина уходили ввысь по млечному пути, туда, где красовалось название: "Любовь сквозь времена", автор Кэтрин Малоу.
Спустя два часа уставшая, но довольная Василиса вернулась домой. Шофёр личного автомобиля писательницы внёс в дом увесистую пачку авторских экземпляров и был отпущен до понедельника.
Достав из пачки томик, она уселась в кресло у камина и стала листать книгу, как ребёнок, который никак не может наиграться новой игрушкой.
— Сидишь? Почиваешь на лаврах? — с каминной полки ей на колени спрыгнул белый кот. — А они, между прочим, улетают!
— Кто? — не поняла женщина.
— Герои твои!
— Что??? — Василиса открыла последнюю страницу и обнаружила иллюстрацию, на которой самолёт уносил парочку в неведомую даль. Слова под картинкой тоже не принадлежали ей "— Разве мы сможем долететь до центра галактики на твоём самолёте? — Конечно, сможем. Теперь, когда мы вместе, вся вселенная на нашей стороне. Она наша мать, которая всегда поможет своим детям, — ответил девушке Антуан, закладывая крутой вираж и уводя машину все выше в небо ".
— Куда, блин?! — взревела Василиса, выскочила на улицу и… распахнув чёрные драконьи крылья, ринулась в погоню.
— Вот что нейросеть животворящая делает, — философски изрёк кот, поглядев на эту картину, и принялся вылизыть шерсть на белоснежном пузе.
Автор приостановил выкладку новых эпизодов