Да, это и в самом деле была развязка. Но вместе с тем это было ещё и началом. Началом чего-то нового, свежего. Прекрасного.
Я взглянул на небо. Звёзды так и мерцали, что было таким редким, но таким притягивающим явлением.
Я взглянул на воду, в которой такими красивыми цветами отражались огни с плотины. Они напоминали какую-то абстрактную картину.
«Картину…»
Мне подумалось, что мы с ней могли бы как-нибудь сходить в художественный музей. Я как раз посматривал на него, ещё с конца второго курса. А она там старается бывать каждый год, в мае.
Я взглянул на бумажный конверт, в котором находилась рукопись моей повести, предназначавшаяся для Софии Михайловны. Взглянул и кое-что понял.
«Вдохновение никуда не уходило, - подумал я. – Оно всегда, все эти месяцы было со мной, просто спало. Вернее, это я, согнувшийся под грузом вопросов без ответов и сложностей на любой вкус, цвет и психику позволял ему дремать. Больше я этого не допущу, никогда. Писать – слишком прекрасное и интересное занятие, чтобы отказываться от него хоть на время».
Я посмотрел налево, в сторону зоопарка, кафе и ресторанов. И увидел её.
В тот момент мне подумалось, что как бы часто жизнь не ставила нам подножки, нельзя оставаться лежать на земле. Нельзя позволять нашим мрачным мыслям брать над собой верх. Ведь в жизни так много хорошего, того, что способно хотя-бы на время сделать тебя счастливым. И пусть за это придётся с потом побороться, однажды, в один чудесный день или вечер, ты увидишь результат. Даже если он тебя не устроит, не беда. Всегда, всегда можно попробовать снова.
Вернуть в свою жизнь кого-то из прошлого, кто нравился.
«А тебя я помню не такой маленькой…»
Постараться сохранить кого-то из настоящего, кто дорог.
«Не парься. Я рад, что ты рассказал. Ты хороший друг».
И, в конце то концов, не побояться впустить к себе в жизнь кого-то нового, кого-то, кто нравится. И попробовать войти в его жизнь.
София Михайловна подошла ко мне.
- Здравствуй, Артём.
- Добрый вечер, девушка из песни.
Она, как всегда, забрала моё сердце себе, очаровательно хихикнув.
Смотря ей прямо в глаза, которые могли предложить мне так много понимания, знаний и вдохновения, я посильнее сжал конверт с рукописью.
ЭПИЛОГ
Я стоял перед картиной с очень тёмной рамой, на которой было изображено чудесное природной зрелище: зимний закат в еловом лесу. К слову, так картина и называлась. Я смотрел на произведение искусства и просто не мог поверить в то, что рука человека способна на создание такой красоты.
- Ю.Ю. Клевер, - тихонько пробормотал я, читая надпись на маленькой золотой табличке внизу. – Так вот ты какая… - На табличке была указана и дата написания – 1889 год. – Невероятно…
Сзади послышался скрип половиц. Через несколько секунд я ощутил руку Сони в своей. Я повернулся к её лицу, которое было так близко к моему.
- Ну как? – прошептала девушка.
- Поразительно, - честно ответил я. – Вот пытаюсь представить человека, который сидит и рисует это чудо.
- На это уходит очень, очень много времени. Иногда годы…
Я понимающе кивнул.
«Зимний закат в еловом лесу» – её любимая картина из постоянной экспозиции музея нашего города.
- Пойдём дальше? – спросила она.
- Пойдём.
Мы шли медленно, останавливаясь почти у каждой картины. Кто знает, может, позволяй нам время, мы останавливались бы у каждой. Но мне хватало и тех что я успевал рассмотреть.
Я шёл сзади неё, смотря на то, как плавно и неспеша она ступает по старому полу, в своём нежно-персиковом платье и бордовых туфлях. На плече у неё висела маленькая белая сумочка, а волосы распущены.
«Как она прекрасна… как все эти картины».
Принять происходящее было непросто, а осознать ещё сложнее. Но мне нравилось. Так нравилось... Тогда я кое-что для себя понял. Думаю, самое важное.
«Всё-таки, жизнь не только сложная штука.
Она может быть и прекрасной. Всё в наших руках».
Конец