— Два месяца, дорогая.
Там действительно так и написано. Только мне стукнуло восемнадцать, как мы с ним, видишь ли, расписались.
— Но этого не было… этого не могло быть, — шепотом повторяю я, понимая, что попала в какой-то невероятный кошмар.
— Не было, но теперь оно есть, и ты моя. Разве это так трудно принять?
— Невозможно! — вскрикиваю я и вскакиваю с места, забыв о том, что не одета, потому что хочу посмотреть в свой паспорт.
Там в свидетельстве написано, что я взяла его фамилию. Я не Демонова, но я то точно знаю, что зовут меня Марта Ардова. И никак иначе!
Сверкая голой попой прямо перед этим гадом, я выбегаю в коридор, хватаю сумочку и достаю документы.
Открыв свой паспорт, я чуть не падаю от шока. Я Марта Демонова. Штамп о браке тоже на месте, словно все это действительно было. Как будто кто-то за одну ночь подменил всю мою реальность. Всю целиком. Переписал мою жизнь и даже не задумался о том, что так наверно нельзя, что я так просто не хочу. Я не согласна!
— Ты моя, — повторяет он с явным наслаждением, набрасывая мне на плечи халат. — Просто прими это как данность и наслаждайся. Тебе понравится, уверяю.
Он шепчет мне это на ухо, но вместо прежнего дурмана вызывает только раздражение, но сил орать на него нет, совсем нет. Я пребываю в таком шоке, что могу только бестолково хлопать глазками.
Я жена демона. Непонятно какого, безумного демона, который просто свалился мне на голову.
За что мне все это вообще?
— Идем, пока вафли еще теплые, — шепчет он мне и мягко ведет на кухню, все еще блаженно улыбаясь, а я мечтаю воткнуть в него вилку, а лучше нож, а лучше сразу два или три. Можно еще сковородой по голове. Жалко только, что это его не убьет. Что мне теперь со всем этим делать? Я не хочу замуж! Я не хочу замуж за демона! Еще и за этого! Я совсем ничего о нем не знаю! Да и брак в мои планы не входит, не сейчас!
Он усаживает меня за стол, и я не выдерживаю, начинаю просто плакать, потому что даже представить не могу, как теперь от него избавиться, и кто мне поможет, если реальность вокруг меня изменилась явно по его воле. Я его пленница, его игрушка и мне видимо не сбежать. А я еще спрашивала, что может случиться из-за призыва. Оказывается все, даже брак!
— Ну чего ты плачешь? — спрашивает Бес, сев напротив меня.
— Ты правда не понимаешь?! — спрашиваю, зло смахивая слезы. Такой беспомощной я себя еще не чувствовала.
— Нет, ты должна быть счастлива, — невозмутимо заявляет он, глядя мне прямо в глаза.
— С чего вдруг? Из-за вот этих вафель?
Я посмотрела на тарелку, собираясь вышвырнуть и ее, и содержимое куда-нибудь подальше, но увидела вафли и поняла, что мне их жалко, а в демона лучше плеснуть кипятка. Надо только этот кипяток где-то достать.
Шмыгнув носом, я смотрю на него и строго говорю:
— Я не хочу быть твоей женой!
— Глупости, — спокойно говорит он, поднимаясь с места, и идет готовить мне чай, видимо прочитав мысли про кипяток, но как-то неправильно.
Ходит тут по моей кухне в одних штанах. Пнуть бы его под зад! Но все же страшно, да и спина у него красивая. Да и, о ужас, у него на плечах следы от моих ногтей. Я его поцарапала, когда мы… м-м-м… Стыд то какой!
Я закусываю губу, вспомнив, как он укладывал меня на ковер. Тот жар внезапно теплой искрой напоминает о себе внизу моего живота, но я резко трясу головой, стараясь избавиться от ощущения и выкинуть все глупые мысли. Плотнее запахиваю халат, так чтобы скрылось все тело до самой шеи, надеясь хоть немного защититься от его пагубного влияния. Должна же я хотя бы попробовать.
— Сейчас ты, может быть, еще сомневаешься, но ты моя и это правильно, — продолжает рассуждать он. — Когда ты будешь носить моего наследника, все окончательно встанет на свои места.
— Какого еще наследника? — возмущаюсь я. — Я не хочу детей, еще и от тебя! Ни за что!
Он смотрит на меня весело и снисходительно, как будто я маленькая глупая девочка, которая совсем ничего не понимает. Как будто это игра такая забавная. Я его бешу, а он улыбается и помалкивает, потому что все знает.
Не собираясь еще что-то говорить, он просто поставил чашку чая рядом с моей тарелкой.
Чашку моего любимого чая. Уже по запаху я понимаю, что это именно он. И вот как Бес об этом узнал? Он что не просто подчинил меня, а влез мне в голову, прочел как книгу, а теперь просто издевается?
Ничего уже не понимая, я просто вздыхаю и тихо признаю неизбежное:
— Мама меня не простит.
— Почему же? — удивляется он. — Она прекрасная женщина, которая рада нашим отношениям.
Я нервно смеюсь ему в ответ.