Он переворачивает мой этюдник, чтобы показать мне мои собственные наброски, и на его лице появляется возмущенное выражение. — Ты просто рисуешь выдуманное дерьмо!
Я сдерживаю желание закатить на него глаза. Для такого талантливого фотографа ему очень не хватает воображения.
— Это не выдумка, — пытаюсь объяснить я. — Если бы я просто
рисовала то, что вижу, это было бы не совсем правдиво, это была бы просто дешевая имитация. Я пытаюсь передать суть этого места, его ощущения, то, что оно может значить для меня.
— Это самое претенциозное дерьмо, которое я когда-либо слышал. — Он перелистывает страницы. — Ты действительно думаешь, что это правда?
Он показывает страницу из моего этюдника. Рисунок мальчика с кожей, проросшей птицами, его глаза расширены от ужаса, руки сжимают ветки и сучья.
— Это правда для меня. Это правда о том, что я чувствовала, когда рисовала это. — Я потянулась за своим этюдником, но он слегка отступил назад, листая страницы. — Тебе не обязательно это должно нравиться, — добавляю я. — Ты даже не должен смотреть на нее. Просто верни мне.
— Нет, нет, — он смотрит на меня, в его глазах внезапно появляется злой блеск, — Разве не в этом смысл задания? Обсудить значение истины в искусстве и фотографии?
— Я не думаю, что преподаватели задали это задание с целью, чтобы мы друг друга уничтожили.
Он ухмыляется. — Я тебя не терзаю. Если бы я тебя терзал, ты бы это почувствовал, trésor.
Это звучит как завуалированная угроза, но поскольку я сомневаюсь, что Северин занимается пустыми угрозами, я не стала настаивать на этом.
— Хорошо, — говорю я, поднимаясь на ноги. — Ты выиграл дебаты. Мы скажем, что фотография — самый правдивый вид искусства в этом задании.
Я достаю свой этюдник, но Северин с ухмылкой прячет его за спину. Несмотря на то, что я не склонна к насилию, мне вдруг захотелось смахнуть эту ухмылку с его лица. Оттолкнуть его, схватить мой этюдник и убежать. Я делаю глубокий вдох, вспоминая, как далеки и холодны звезды.
— Не надо меня успокаивать, — говорит Северин. — Ты не обязана позволять мне победить. Я готов подискутировать с тобой.
В его голосе нет злости, как обычно, а в зеленых глазах светится лукавый блеск. В бледном дневном свете, пробивающемся сквозь полог деревьев, он как никогда похож на капризного сказочного принца, и мне вспоминаются истории о проделках и играх фей.
Северин настроен на игру.
Но я не люблю игры.
— Для дискуссии нужно уметь слушать, — говорю я резко, — а я не уверена, что ты достаточно развит для этого.
Оттолкнувшись от поваленного дерева, на котором я сидела, я делаю шаг к Северину.
Он отступает назад, оставаясь на расстоянии вытянутой руки. Он листает мой этюдник и разворачивает его, чтобы показать мне страницу.
— А это кто, trésor? Расскажи мне. Я буду использовать свое умение слушать, пока ты отвечаешь.
Я отрываюсь от его зеленых чар, чтобы взглянуть на страницу, которую он мне показывает. Набросок лица Ноэля. Несмотря на то, что я нарисовала его по памяти и воображению, он почти идеально передает его сходство. Вот как глубоко запечатлелось его лицо в моем подсознании.
Я игнорирую вопрос Северина и делаю шаг к нему. — Дай мне мой этюдник.
— Нет, я хочу посмотреть. Кто он? — Он перелистывает страницы и находит еще один набросок Ноэля. — Это твой парень?
— Отдай.
— Или что, trésor? — Он наклоняет голову, оскалив зубы в ухмылке. — Что ты собираешься делать?
Я скрещиваю руки и смотрю на него твердым взглядом, надеясь, что мое спокойствие рассеет его странный приступ озорства. Каким-то образом — я не могу понять, как — это касается вчерашнего дня. О том, что Северин лежит на моей кровати, прижав меня к себе, и низким, хриплым голосом просит поцеловать его. Все, что мы делали, все, что он хотел сделать.
И о том, чего мы не сделали.
— Я не позволю тебе поцеловать меня снова, если ты этого добиваешься.
Его игривая ухмылка дрогнула, но не исчезла. — На твоем месте я бы не был так уверен.
— Нет. Я уверена.
На этот раз он сам подходит ближе. Он закрывает мой этюдник, держа его за спиной. Его глаза сверкают, а голос становится властным.
— Я думаю, — прорычал он, — я могу получить поцелуй от своей чертовой жены.
Сердце замирает в груди, как пораженное животное, сворачивающееся калачиком. — Я не твоя жена.
— Но ты ею станешь. — Его ухмылка становится все опаснее, все довольнее. Что бы он ни думал, что я напала на него прошлой ночью — это его возмездие. — Если только ты не разорвешь помолвку.