— Что ты передумаешь.
— Не передумаю.
— Обещаешь?
— Обещаю.
Она притянула его к себе. Поцеловала. Долго. Глубоко.
— Я люблю тебя, — сказала она.
— Я знаю.
— Ты тоже скажи.
— Я люблю тебя, Джульетта.
Она улыбнулась.
— Что теперь? — спросила она.
— Теперь — жить.
— Как?
— Вместе.
— Навсегда?
— Навсегда.
Она поцеловала его.
— Пойдём в кровать, — сказала она.
— Зачем?
— Хочу лечь.
— Устала?
— Немного.
— От чего?
— От счастья.
Он усмехнулся.
— Пойдём.
Они легли. Джульетта положила голову ему на плечо.
— Расскажи мне о своей семье, — сказала она.
— Зачем?
— Хочу знать.
— Моя семья — это власть. Деньги. Кровь.
— А любовь?
— Любви нет.
— Врёшь.
— Да. — Он обнял её. — Есть. Но редко.
— У тебя была любовь?
— Нет.
— А сейчас?
— Сейчас — да.
— С кем?
— С тобой.
Она подняла голову. Посмотрела на него.
— Ты правда меня любишь? — спросила она.
— Правда.
— Докажи.
— Как?
— Не уходи.
— Не уйду.
— Обещаешь?
— Обещаю.
Она поцеловала его.
— Спи, — сказала она.
— Я не сплю.
— Я тоже.
— Тогда о чём будем говорить?
— О будущем.
— О каком?
— О нашем.
— Каким ты его видишь?
— Тихим. Спокойным. Без выстрелов.
— Это возможно?
— Не знаю.
— А если нет?
— Тогда я буду стрелять.
— Ради меня?
— Ради нас.
Она закрыла глаза.
Он смотрел на неё.
На её спокойное лицо.
На её губы — приоткрытые, влажные.
На её руки — которые сжимали его даже во сне.
Он улыбнулся.
Закрыл глаза.
Глава 17
Утром Джульетта нашла конверт под дверью.
Без имени. Без обратного адреса. Только её имя, написанное от руки.
Она открыла. Внутри — лист бумаги и фотография. Старая, пожелтевшая. На ней — она и Марко. Телохранитель. Тот, с кем она переспала в восемнадцать. Они стояли в саду, она смеялась, он смотрел на неё.
Джульетта замерла.
— Что это? — спросил Лоренцо.
Он стоял в дверях ванной, вытирал волосы полотенцем.
— Письмо.
— От кого?
— Не знаю.
— Покажи.
Она протянула конверт.
Лоренцо прочитал. Посмотрел на фотографию.
— Кто это? — спросил он.
— Марко.
— Телохранитель?
— Да.
— Тот самый?
— Да.
Он молчал.
— Ты злишься? — спросила она.
— Нет.
— Врёшь.
— Да. — Он положил письмо на стол. — Злюсь.
— На меня?
— На того, кто это прислал.
— Зачем?
— Чтобы сделать тебе больно.
— Получилось.
Он подошёл к ней. Взял за руку.
— Это не важно, — сказал он.
— Важно.
— Нет.
— Он был до тебя.
— Я знаю.
— Ты ревнуешь?
— Да.
— К прошлому?
— К тому, что ты с ним смеялась.
Она смотрела на него.
— Ты странный, — сказала она.
— Я знаю.
— Я люблю тебя.
— Я знаю.
— Ты тоже скажи.
— Я люблю тебя, Джульетта.
Она поцеловала его.
— Что будем делать с письмом? — спросила она.
— Отнесём Винченцо.
— Зачем?
— Он узнает, кто прислал.
— А если не узнает?
— Тогда я сам найду.
— Зачем?
— Чтобы он больше не делал тебе больно.
Она смотрела на него.
— Ты прав, — сказала она.
— Всегда прав.
— Не всегда.
— Сегодня — да.
Она взяла конверт.
— Пойдём, — сказала она.
— Пойдём.
Винченцо сидел в своей комнате, перед мониторами.
— Что случилось? — спросил он, не поднимая головы.
— Письмо, — сказал Лоренцо.
— От кого?
— Не знаю.
— Покажи.
Лоренцо протянул конверт.
Винченцо прочитал. Посмотрел на фотографию.
— Это Марко, — сказал он.
— Да.
— Он жив.
— Где?
— В Милане.
— Зачем он прислал это?
— Чтобы напомнить о себе.
— Зачем?
— Не знаю.
— Узнай.
Винченцо поднял голову.
— Я узнаю, — сказал он. — Но тебе это не понравится.
— Почему?
— Он хочет тебя вернуть.
Джульетта усмехнулась.
— Не вернёт.
— Уверена?
— Уверена.
— Тогда не бойся.
— Я не боюсь.
— Врёшь.
— Да. — Она взяла Лоренцо за руку. — Но я справлюсь.
— Знаю.
Винченцо кивнул.
— Я найду его, — сказал он. — К завтрашнему утру.
— Спасибо, — сказал Лоренцо.