— Не благодари.
Они вышли.
В коридоре Джульетта остановилась.
— Ты боишься? — спросил Лоренцо.
— Нет.
— Врёшь.
— Да. — Она посмотрела на него. — Боюсь.
— Чего?
— Что он придёт.
— Не придёт.
— Откуда знаешь?
— Я не пущу.
Она смотрела на него.
— Ты прав, — сказала она.
— Всегда прав.
— Не всегда.
— Сегодня — да.
Она поцеловала его.
— Пойдём завтракать, — сказала она.
— Пойдём.
Глава 18
Винченцо не спал всю ночь.
Он сидел в своей комнате, перед мониторами, перебирал фотографии, письма, отчёты. Бумага была обычной — купить можно в любом магазине. Конверт — тоже. Почерк — мужской, правша, уверенный. Фотография — старая, сделана в саду особняка Корлеоне.
— Кто ты? — прошептал он.
Мониторы молчали.
Он взял телефон. Набрал номер Луки.
— Нужна твоя помощь, — сказал он.
— Где ты? — спросил Лука.
— В своей комнате.
— Иду.
Через пять минут Лука вошёл. Без стука. С пистолетом в руке.
— Что случилось? — спросил он.
— Джульетте пришло письмо.
— От кого?
— От Марко. Телохранителя.
— Того, с кем она...
— Да.
Лука сжал челюсть.
— Где он?
— В Милане.
— Что он хочет?
— Не знаю. Но я узнаю.
— Как?
— У меня есть знакомые в Милане.
— Кто?
— Не важно.
Лука смотрел на него.
— Ты доверяешь им? — спросил он.
— Нет.
— Тогда зачем?
— Чтобы проверить.
— А если они предадут?
— Тогда я убью их.
Лука усмехнулся.
— Ты прав, — сказал он.
— Всегда прав.
— Не всегда.
— Сегодня — да.
Винченцо повернулся к мониторам.
— Иди, — сказал он. — Я позвоню, когда что-то узнаю.
— Хорошо.
Лука вышел.
Через два часа Винченцо нашёл его.
Марко жил в Милане, в маленькой квартире на окраине. Работал в частной охранной фирме. Не был женат. Не имел детей. Жил один.
Винченцо смотрел на его фотографию. Высокий, темноволосый, с руками, которые пахли кожей и оружием. Он не изменился.
— Что тебе нужно? — прошептал Винченцо.
Фотография молчала.
Он взял телефон. Набрал номер Лоренцо.
— Я нашёл его, — сказал он.
— Где?
— В Милане.
— Что он хочет?
— Не знаю. Но я узнаю.
— Когда?
— Сегодня.
— Я еду с тобой.
— Нет.
— Винченцо...
— Лоренцо. — Винченцо говорил твёрдо. — Если ты поедешь, ты сделаешь только хуже.
— Почему?
— Он хочет, чтобы ты приехал. Чтобы ты увидел его. Чтобы ты ревновал.
— Я не ревную.
— Врёшь.
— Да. — Лоренцо помолчал. — Но я не поеду.
— Хорошо.
— Что ты сделаешь?
— Поговорю с ним.
— О чём?
— О Джульетте.
— Что ты скажешь?
— Чтобы он забыл дорогу в Палермо.
— А если не забудет?
— Тогда он умрёт.
Лоренцо молчал.
— Ты согласен? — спросил Винченцо.
— Да.
— Тогда жди.
Винченцо повесил трубку.
Он прилетел в Милан через три часа.
Один. Без охраны. Без оружия — или хорошо спрятал.
Марко ждал его в маленьком кафе на окраине.
— Винченцо Корлеоне, — сказал он.
— Марко.
— Ты пришёл один.
— Зачем мне кто-то?
— Чтобы убить меня.
— Если бы я хотел тебя убить, ты был бы уже мёртв.
Марко усмехнулся.
— Ты прав, — сказал он.
— Всегда прав.
— Не всегда.
— Сегодня — да.
Винченцо сел напротив.
— Зачем ты прислал письмо? — спросил он.
— Хотел, чтобы она вспомнила.
— О чём?
— Обо мне.
— Она не вспомнила.
— Врёшь.
— Да. — Винченцо смотрел на него. — Вспомнила. Но ей всё равно.
— Ты не знаешь.
— Знаю.
— Откуда?
— Она любит другого.
Марко сжал кулаки.
— Кого? — спросил он.
— Лоренцо Бьянки.
— Сын врага?
— Её жених.
— Она не выйдет за него.
— Выйдет.
— Не выйдет.
— Выйдет.
— Я не позволю.
Винченцо усмехнулся.
— Ты не можешь запретить, — сказал он.
— Могу.
— Как?
— Убью его.
— Убьёшь — убьют тебя.
— Пусть.
— Ты готов умереть?
— За неё — да.
Винченцо смотрел на него.
— Ты глупый, — сказал он.
— Я знаю.
— Ты не достоин её.
— Знаю.
— Тогда зачем?
— Потому что я люблю её.
— Она не любит тебя.
— Знаю.
— Тогда оставь её.
— Не могу.