Сладкие речи
Он всегда подкрадывается незаметно. Расслабляет, шепчет в ухо сладкие речи, заключает в объятья, легко покачивая в них. Как нежный любовник. С каждым разом объятья крепче, голова кружится все сильнее, контроль давно потерян и уже не вспомнить, как ты здесь оказался, да и где был до этого, что хотел сделать.
Твое лицо превратилось в красное расплывшееся пятно, воспаленное страстной любовью сладкого забытья. Ты тряпьем лежишь и пытаешься смотреть вверх, в небеса. Солнца уже давно нет, но и без него слепит глаза. А может это отяжелевшие веки просто не могут подняться. Голова падает на бок, и сквозь пьяные слезы жалости к себе ты видишь чьи-то сапоги, остановившиеся прямо перед твоим лицом.
«Что? Тоже пришел потоптаться? Ну давай. Чего же ты ждешь? Давай! Можешь пинать! Прыгать на мне! Бей! Чего ждешь?! А вообще, делай, что хочешь… Плевать…»
Ты думаешь, ты кричишь? Нет, это лишь твои мысли бьются о стенки черепа. Это они каждый раз тебя будят: пытаются вырваться, причиняя боль.
Сапоги какое-то время безмолвно стоят, словно вслушиваются в твои мысли. По крайней мере, ты так хочешь думать. Ты хочешь думать, что тебя могут слышать, тебя слышат. Потом они разворачиваются и неспешно уходят прочь. А ты слышишь тихий шепот. Он не похож на те речи, что были раньше, не такой заманчиво приятный, но что-то внутри тянется за ним. И ты смотришь вслед удаляющимся сапогам, вслушиваясь в шелестящие звуки необычного голоса: «Вставай…» Страшно. Ведь здесь сейчас так тепло, так привычно. А что там? Нет ответа. Может лучше остаться?
Славный успех.
"Слава - это когда тебя знают люди, которых ты не желаешь знать"
Натали Барни
Мероприятия. Вспышки камер. Еле видно, куда идти. В голове поселился голос координатора. Все расписано по шагам и позам: где встать, куда повернуться. Еще несколько шагов. Плакат. Улыбка. Вспышки. Позы. И гул вопросов, летящих в спину. Неужели они не понимают, что в этой какофонии звуков ничего не разобрать? Идиоты...
Гримерка. Небольшой глоток воздуха. Стук. "Может быть что-то нужно?" Мне ничего не нужно! Оставьте меня в покое! Отвалите! А в ответ улыбка. "Принесите воды без газа". Только уйдите.
Тонны красок на лице. И никому нет дела, что мне этого не хочется, что мне это не нужно. Я не хочу каждый раз пачкаться в этом дерьме. "Имидж", "должен соответствовать", "публика ждет", "это твоя работа". Да пошла эта работа!
Публика? К черту! Ненавижу! Эти нахальные незнакомцы, которые своими липкими лапами готовы залезть и в трусы, и в душу. Но я должен оправдывать их ожидания. "Какие вы все замечательные! Просто супер! Люблю вас!" Тьфу... Ненавижу...
Вопросы. Каждый раз одни и те же. "Да, это был успех", "Мне у вас понравилось, увидимся снова", "Да, я люблю свою публику, они все офигенные!", "Что вы? Правда? Я - секс-символ? Как это приятно!" Ненавижу...
Творчество. Оно не мое. Надоели уже эти сопли. Но публика ждет. Эти соплячки ждут, и я должен размазывать "сопли" на сцене. У меня другое творчество, которое никому не нужно. Мое - никому не нужно. Я устал. Но... "это одна из моих любимых песен". Улыбка.
Дом. Три этажа. Тут есть все: умная техника, бассейн, библиотека, гольф-площадка, тренажерный зал. Все, что необходимо телу. А душе... каждый вечер хочется, чтобы дома просто кто-то был.
Гостья
Из-за двери донесся еле слышный шорох. Я остановилась. Похоже, ко мне пришли. Что ж? Этой гостье дверь открывать не надо.
- Привет. Я уже заждалась. Ну что стоишь? Заходи.
Бесплотная фигура просочилась сквозь препятствие, вплыла в комнату и проследовала за мной на кухню. Свежезаваренный чай дымился на столе, ожидая быть выпитым. Я села за стол, посмотрела на гостью и улыбнулась:
- Прежде чем мы перейдем к главному, мне бы хотелось кое-что тебе рассказать. Ты ведь часто говорила со мной, всегда была рядом. Теперь моя очередь. Не возражаешь?
Фигура замерла в молчаливом ожидании.
- Полагаю, это согласие. Я постараюсь быть краткой, хотя мне так много есть что сказать. Я всегда знала, что ты рядом. Оглядываясь, я часто замечала едва уловимую тень. Твой шепот всегда успокаивал меня. С детства. Я помню первую встречу с тобой. Тогда почему-то все плакали. До сих пор не понимаю этого. Почему все плачут, когда ты приходишь? Ведь с тобой так уютно, словно возвращаешься домой, где тебя так долго ждали.
Ты направляла меня, указывала мне путь. Помогала принимать верные решения. И научила не бояться. Никогда и ничего. И даже если это случалось, ты напоминала о том, что всегда рядом. Больше никто не был так внимателен ко мне.
Говорят, что от тебя веет холодом. Могу сказать точно, они ошибаются. Я никогда не чувствовала столь приятного тепла. Говорят, что ты жестока и всегда не вовремя. Я в жизни не знала той заботы, что дала мне ты. И ты, как никто другой, знаешь цену времени. Говорят, что твои одежды черны. Нет, это люди слепы.
Я всю жизнь ждала этой встречи. Ждала, что ты наконец заберешь меня с собой. Ведь твой дом есть суть Любовь.
Хотелось бы сказать, что сегодня мой последний танец. Нет. Единственный. Для тебя, Смерть.
Стол давно опустел. Слезы провожающих в последний путь быстро высохли. Они продолжали цепляться за Жизнь, спихивая друг друга на землю, где Смерть заботливо поднимала их с колен. И боялись...