— Приятных снов.
На этой ноте мы и разошлись по своим квартирам.
Глава 6
Утро следующего дня.
Я собираюсь на работу. Виктория, моя коллега, приболела и попросила подменить её. Мне не сложно — одного выходного вполне хватает, чтобы закупить продукты, прибрать квартиру и что-то приготовить.
Подхожу к кафе. Открываю дверь, включаю свет — тишина зала встречает меня знакомым уютом. Иду в раздевалку, переодеваюсь, закатываю рукава. Протираю столы, поправляю скатерти, наполняю бар напитками, натираю бокалы до блеска. Всё готово — кафе снова дышит жизнью.
Остаётся последнее — подойти к двери и перевернуть табличку: «Открыто».
Рабочий день прошёл спокойно.
Посетителей было немного, всё шло привычно: кофе, пицца, звон бокалов, редкие разговоры.
Я старалась не думать о вчерашнем, но мысли всё равно возвращались к нему.
Женя.
После того, как он помог со слесарем, я всё время ловила себя на мысли о нём.
Сначала — благодарность, потом лёгкое смущение, потом что-то ещё, непонятное, но тёплое.
Когда смена закончилась, я выключила свет и стояла у двери кафе, глядя на огни улицы.
Усталость смешалась с каким-то внутренним волнением. Хотелось просто сделать что-то хорошее.
Я вспомнила, что он любит нашу фирменную пиццу. Не раздумывая попросила повара сделать её в самом конце, чтобы не успела остыть. Положила коробку в специальную сумку, чтобы пицца не остыла, пока я буду ехать домой.
На улице было прохладно, лёгкий ветер трепал волосы. Фонари отражались в лужах, ночь дышала тишиной.
Поднимаюсь по лестнице. Останавливаюсь перед его дверью.
Дышу глубже, пытаясь успокоиться.
Стук. Тихий, почти неуверенный.
Через мгновение из-за двери слышатся шаги.
Щёлкает замок.
Дверь открывается — и на пороге появляется Женя.
Он в домашней одежде, немного растрёпанный, удивлённо поднимает брови:
— Настя? Ты?..
Я неловко улыбаюсь, поднимаю сумку с пиццей:
— Привет, я с твоей любимой пиццей!
Решила тебя отблагодарить за вчерашнюю помощь. Впустишь?
— Конечно, заходи.
Я делаю шаг вперёд, ощущая, как лёгкое волнение постепенно сменяется теплом.
— Ставь пиццу на стол, — говорит Женя, отводя взгляд, но улыбка не сходит с лица.
Я осторожно кладу коробку.
— Вкусно пахнет, — замечаю я.
— Всегда пахнет, когда горячая, — отвечает он, и в голосе слышится что-то мягкое, почти заботливое.
Мы садимся за стол. Неловкая пауза. Я пытаюсь придумать, с чего начать разговор.
— Знаешь, я… я просто хотела сказать спасибо, — начинаю я, смущаясь. — За вчерашнее.
Он кивает, улыбается уголком губ:
— Не за что. Просто помог.
Я отпиваю немного лимонада, стараясь почувствовать себя увереннее.
— Ну… а теперь можно насладиться пиццей, — пробую пошутить, и у нас выходит лёгкий смех.
Мы продолжаем есть пиццу, смеёмся над какими-то мелочами, разговор легко течёт.
Мы сидим за столом, делимся историями дня, шутим над мелкими неудачами и смешными моментами на работе.
— А ты где учишься? — вдруг спрашивает Женя.
— На экономическом, — отвечаю. — Остался ещё год.
— А как совмещаешь учёбу с работой?
— Перевелась на заочное обучение, так проще. А ты учишься?
— Нет, я уже закончил. Сейчас работаю.
— Кем работаешь?
— Программистом, в небольшом офисе, у своего друга.
— Ого, звучит интересно.
— Ну, знаешь, работа как работа. Иногда весело, иногда бесконечно скучно.
— Жень, а где у тебя ванна? — спрашиваю я, пытаясь сдержать улыбку.
— Слева от коридора, — отвечает он.
Идя к ванной, я замечаю за диваном гитару. Она слегка припылённая, но видно, что за ней ухаживают.
— О, у тебя гитара! — говорю я, слегка наклоняясь, чтобы получше рассмотреть. — Сыграешь что-нибудь? Очень люблю гитару, когда-то пробовала учиться играть, но у меня не вышло.
— Я, к сожалению, тоже не умею, — улыбается он. — Гитара моего друга, у него их вообще две. Одну он мне оставил, часто приезжает в гости.
— А с какого он города?
— Светловодск. 100 км от нас. Знаешь такой город?
— Это мой родной город… — тихо произношу я.
Воспоминания нахлынули резко. В груди сжимается что-то тяжёлое, трудно дышать. Сердце бьётся быстрее, словно пытается вырваться. Паника подкрадывается неожиданно, и я делаю шаг назад, цепляясь за спинку стула.
— Всё в порядке? — спрашивает Женя, заметив моё внезапное замешательство.
Я глубоко вздыхаю, стараясь собраться:
— Да… просто воспоминания. Немного неожиданно…