Я переоделась и спустилась по лестнице. Бабушка с мамой накрывали на стол.
-Как дела в школе, София? – ласково спросила бабушка, придвигая ко мне корзинку с хрустящими булочками.
-Да ничего. Вполне сносно. К нам после нового года на месяц англичане приезжали по программе по обмену между школами. Потом на нас напали бандиты малолетние из соседних школ. Похищали прям из машин. Один из них выломал дверь нашей машины, а потом я его била битой по голове. Думала умер. Но нет, он исчез. Потом их, бандитов, все-таки нашли, а что с ними сделали никто не сказал. А еще я полгода учила китайский и стала зарабатывать на продаже картин. Ну вроде бы все, ничего интересного.
Бабушка сначала озадаченно посмотрела на меня, потом на непроницаемую мать, потом снова на меня…И выхватила полотенце:
-Ах, ты поганка! Как ты можешь собственную бабушку так разыгрывать! Я сначала даже поверила!
-Но это правда! Мама, скажи ей! – вопила я, бегая вокруг стола от бабушкиного полотенца.
Через минуту бабуля выдохлась и с шумом опустилась на стул.
-Вижу твоя нога не так уж и болит, мама, - холодным тоном произнесла мать. – Так резво бегаешь.
-Твоими молитвами доченька, все хорошо стало.
У бабушки с мамой были сложные напряжённые отношения из-за дома. Первая не поддавалась на уговоры и не продавала это ветхое жилище, вторая настаивала на том, чтобы она перебралась в нашу квартиру. И длилось это противостояние характеров уже шесть лет, с момента смерти деда.
Вскоре они снова начали спорить, потом поутихли и обедали мы все вполне спокойно. Мыть посуду доверили мне, а они пошли секретничать на веранду. В прошлом бабушка была успешным предпринимателем и у них с мамой всегда находились скучные темы для разговоров. Вытерев и разложив в буфет тарелки, я направилась погулять. Погода располагала, солнце светило ярко, не то, что в Лондоне сутки назад. Веранд у дома было две, и я вышла через заднюю дверь на ту, что была не занята. Немного прошлась по газону вдоль бывшего искусственного водоема, в котором когда-то была вода и растения. Сейчас это была темная неглубокая яма с потресканным дном и неприятным запахом. Впереди стоял сарай с рассохшимися белыми стенами. Одно маленькое окно скалилось зубьями битого стекла. Из-под сломанной тачки, стоящей у стены, выползала маленькая змейка. Ей я никак не удивилась. Тут столько водится живности, особенно опасной, что лучше уж в доме сидеть. При виде уползающего хвостика я подумала, что мама права. Лучше жить в безопасной квартире, чем в доме куда может залезть что-нибудь ядовитое.
Я уже успела два раза обойти по кругу двор, заглянув во все интересующие места, покачаться на качелях, а эти две взрослые женщины так и не перестали разговаривать о делах. Поэтому со скучающим видом я побрела обратно в дом, надеясь себя чем-то занять. К великому моему огорчению, мать не дала мне взять с собой в поездку в Лондон мои художественные принадлежности. Поэтому уже в Англии я купила себе отрывной планшет с хорошей бумагой и акварельные карандаши. Но так как наши дела на острове затянулись, чистых листов совсем не осталось, и я решила поискать у бабушки в доме что-нибудь подходящее для рисования. Перевернув вверх дном не один шкаф, я наткнулась на маленький столик-тумбу с откидной крышкой. Внутри столика было две полки забитых старыми фотографиями. Странно, никогда бы не подумала, что бабушка будет их так хранить. Обычно все фотоснимки у нее лежат в альбомах. Я стала перебирать черно-белые изображения аккуратно складывая в стопочки. В одной стопочки находились фото людей, в другой пейзажи. Мое внимание привлекло фото внушительного старинного поместья. Первый этаж был массивный и каменный, второй полностью из бревен. Скаты крыши величественно расходились под коньком, словно крылья большой птицы. И стоял дом в окружении высоких сосен. Хотелось бы посмотреть на интерьер, хотя я почему-то уверенно что там преобладает стиль шале. Это фото я отложило отдельно, чтобы спросить у бабушки, где находится дом и сохранился ли он. Перебирая еще, я наткнулась на молодое фото мамы в объятиях высокого мужчины с темными волосами. В груди что-то щелкнуло. Я приблизила фотографию поближе стараясь разглядеть его черты лица. Может ли быть вероятность, что это мой…отец? Про него никто никогда не говорил. Тема про отца была запретна в нашей семье. Я даже не знаю кто он и как познакомился с моей мамой. Знаю только, что замужем она точно не была. Из этого можно сделать вывод, что он ее бросил до моего рождения. Или она его. Да и не факт, что он вообще знает о моем существовании. В глазах защипало. Я всегда отгоняла от себя мысль, что была нежеланным ребенком. Что такого, что моя мать скупо со мной обращается? У нее такой характер. Вон есть дети, которых вообще бросили, но мне даже дали образование и вообще живу я хорошо… В глазах стало щипать сильнее…А этот мужчина на фото…Может он и не отец вовсе, а просто поклонник. А мой отец вообще погиб еще до рождения…и вообще…вообще он герой, а всем просто грустно о нем вспоминать. Из соленых глаз покатились слезы. Я словила языком капли и унесла эти две фотографии в свою комнату. Не буду спрашивать бабушку про дом, а то она сможет догадаться, что я видела еще что-то. В комнате я внимательно сравнивала лицо мужчины и свое. Сказать уж точно, прям большого сходства я не видела. Да и то, что фото было не цветное было плохо. Можно было бы узнать его цвет глаз и волос. У мамы карие глаза и темные волосы. У меня такие же волосы, но глаза синие с зеленой окантовкой вокруг зрачка. И у всей семьи по маминой линии были темные глаза, так что цвет достался мне точно от отца. Я спрятала фото между листов с рисунками и засунула их на самое дно чемодана.