-Это наше общее прошлое и тебя оно не касается.
-А я всё равно всё узнаю. И теперь я уверена, что Шторм к этому ДТП не имеет никакого отношения. Помимо него у вас наверняка было достаточно недоброжелателей... И есть до сих пор.
-Только попробуй сунуться в это.
-Уже. Сунулась. - ответила я, - С тех пор, как вы появились в "Кокетке", с тех пор, как договорилась с Себом, с тех пор как работаю на твоего отца, я по уши в вашем дерьме.
Тишина. Оглушительная, наполненная спёртым запахом злости и страха.
-Я всё равно узнаю. Не от тебя так от них.
Он качает головой, смотрит на меня странным побитым взглядом. Не делай вид, что беспокоишься. Не ври мне. Спустя пары минут молчания, он подаёт голос:
-У Шторма была определенная подпись. На выбитом окне, внутри подарка с выпрыгивающими клоунами были красно-жёлтые флаги. Таким образом мы всегда понимали, что это он. И в кармане той девчонки мы нашли ту же тряпку, что под всеми его розыгрышами.
-Красно-жёлтый флаг?
В голове я даже примерно прикинуть не могла, что это за страна.
-Испания. Его корни там.
Если это действительно дело рук Шторма то, что же такого натворила та девчонка?
Здесь царствует порок
Долго стою в туманных раздумьях перед кабинетом Роса . Я слишком наглею, - в очередной раз говорю про себя. Но всё же поднимаю руку и стучу по белому дереву. Дожидавшись глухого "Да", прохожу внутрь.
Я здесь ни разу ни была. Мимоходом отмечаю тёмно-коричневый паркет, глубокие синие стены, шторы в цвет, и добротный стол, за которым и сидит хозяин кабинета. В очках свешенных на нос, Рос отставляет ноутбук в сторону и обращает на меня всё своё внимание. Стараюсь особо не глазеть, чтобы не сбить настрой и не забыть тысячу раз повторённые слова:
-Мне нужно уехать. - наконец выдыхаю, и вместе с фразой плечи покидает невидимый груз.
-Что-то случилось?
Рос склоняет голову набок, глаза его выражают искреннее беспокойство, а я раздражаюсь, что даже утаить ничего не сумела. Видимо у меня на лице caps lock-ом написано: "Проблема".
-Моя мама, - дыхание перехватывает, и я сглатываю вновь разыгравшуюся тревогу, - Не отвечает несколько дней.
Рос участливо кивает.
-Конечно, на твоей карте доступная сумма. Ты можешь поехать в любое время.
-Я поеду на выходных.
-Почему не прямо сейчас?
-Дома дожди и заморозки. Автобусы не пускают, а поезд ездит раз в три дня, ближайшие билеты только на выходные.
-Я могу помочь...
-Нет. Спасибо. - обрываю его, чувствуя сожаление, - Вы и так слишком много сделали. Учёбу тоже пропускать не хочу. - а это уже достойный довод.
-Подумай. Ты в любое время можешь отправиться домой вместе с моим водителем. Сколько ехать?
-Часов 7. Но нет. Я всё решила.
Разворачиваюсь, хоть всё внутри напряглось от смятения. Я словно на распутье, и от моего выбора зависит очень многое. Но ведь если бы что-то действительно плохое случилось, я бы узнала, правда? Может мама просто телефон потеряла, а мне сообщить об этом забыла... Даже не знаю, что хуже. То, что случилось что-то плохое или, что она решила вычеркнуть меня из своей телефонной книжки. И узнать это я смогу только по приезде... Блин! В голове загорается лампочка от только что пришедшей в неё идеи. Нахожу в старых переписках номер маминой подруги Веры Васильевны и набираю ей сообщение.
-Ты уже выполнила работу?
Нина Александровна возникает из ниоткуда.
-Нет. Сейчас иду.
Её зоркий взгляд провожает меня до самой кладовой. Неужели Элен прочистила ей мозги, и теперь эта дивная старушка возненавидит меня и будет придираться к каждой пылинке?
-Ты перешла дорогу хозяйке дома.
Дёргаюсь от испуга и оборачиваюсь с ведром и шваброй в руках, готовая обороняться. Нина Александровна в проёме помещения качает головой, глядя на меня с липкой жалостью.
- Эльвира, что-то случилось между вами?
Пожимаю плечами, щёлкнув по выключателю локтём. Ложь легко срывается с моих уст:
-Не знаю. Наверное она меня просто не взлюбила.
-Может быть-может быть. - отвечает задумчиво, пока я топаю в направлении лестницы, и тише бормочет себе под нос, - Всё-таки молоденьких у нас никогда не было. Ревность взыграла в старых венах, что ли...
-Что?
-Ничего-ничего.
Вожу шваброй взад-вперёд и завороженно смотрю в окно. Садовник сгребает жёлтые листья, дедушка раскачивается на качелях с книгой в руках. Умиротворение - настаиваю я, но в голове требовательно звучит:
Ответы. Ответы. Ответы.
Где же они?
-Ей было около 17 лет на момент происшествия.
Подавляю зевок. Пол ночи искала информацию об этой девушке, но браузер умалчивает обо всём: где училась, где родилась. Информацию почистили, не оставив и крошек.