Хлопья в миске размякли. Я сварился. В пиджаке жарко настолько, что невольно задумываешься об Антарктиде.
В жопу его!
Яростно швыряю пиджак на гостевой диван и ретируюсь из-за стола. Надо проветриться, а то так можно и коня двинуть за компанию с остальными шибко старательными. Ах да! Я же демон. Хе-хе.
Резко распахиваю дверь в мир и шумно вдыхаю горячий воздух. Жа-а-арень! О, цветочки в клумбе. Красивые. Я вяло переминаюсь с ноги на ногу, разминаюсь. Спина затекла, колени тоже ноют. Ох уж это несносное тело! Что-то барахлит оно на Земле. Вероятно, издержки изгнания. Чем я теперь отличаюсь от себя прежнего? Без понятия. Вроде все такой же. Однако какие-то штуки смертных периодически всплывают и раздражают мою ранимую демоническую душу. М-да… Хлопотно. Ладно, с кем не бывает.
Хрен с ним, со всем!
Аккуратно выуживаю портсигар из кармана брюк. Ага-ага, портсигар! Ну а чего бы и не добавить пафоса… Прикольно же! Сигарету в зубы, усталый взгляд перед собой. На той стороне улицы миссис Нортон опять метет. Знаете, она постоянно этим занимается. День и ночь, ночь и день. Зачем? Ответа нет. У нее в голове круглые сутки крутится: мести, мести, мести. И она так и делает. Вшух-вшух, шорх-шорх, вшух-вшух, шорх-шорх!!! — деревянные прутья царапают асфальт снова и снова. Впрочем, каждый развлекается, как умеет. Миссис Нортон наводит порядок, а я вот прохлаждаюсь. Надолго ли? Э-эх!
Последняя струйка дыма отправляется в небытие. Я без вдохновения двигаю к рабочему месту. Пока, очаровательные цветочки. До свидания, шикарный кактус у входа. Работа! Работа! Работа! Ни минуты покоя, такие пироги. Позволите мне хотя бы двадцать четыре часика без мертвых? Фига мне! Валар моргулис, черт побери!
На ходу хватаю выброшенный в сердцах пиджак и вешаю на спинку кресла. Везде должен быть порядок. Мы же серьезное заведение! Название на вывеске и фигурки персонажей из «Игры престолов» на полке сбоку от меня не считаются! И даже не пытайтесь спорить! Говорил же — покусаю. Ха-а… Роняю задницу на кресло, а лоб на сложенные замком ладони. Я ЗАЕБАЛСЯ. Извините за мат. Вот как есть сказал.
— Ан!
Я слышу настойчивый зов, но игнорирую. Пожалуйста, дайте мне еще секундочку! Я изображаю покойника. Или элемент декора. Так сразу и не разберешь, кем я прикидываюсь. Невнятно как-то получается. Актер я фуфло.
— Еб твою мать, Ан! Я кого зову!
Лука, ну нет у меня матери, сколько можно-то…
Я соблаговоляю явить ему свои унылые черты, нехотя убираю ладони от лица. Мое единственное укрытие машет мне ручкой.
— Едрить! Чет ты совсем хреново выглядишь… — Лука пристраивается на край стола. — Ты не заболел случаем?
— Нет. Заебался, — добавляю красноречивый протяжный вздох. Финальный штрих, чтобы продемонстрировать масштаб отчаяния.
— Видать, реально замудохался… Материшься ты редко. Но ничего! Ты выносливый мальчик, я верю в тебя!
Лука ободряюще колотит меня по плечу. Вот прям колотит, отвечаю. Псих.
— А ты чего в фартуке? С каких пор косишь под мясника? Надеюсь, это не фартук Шейна… Он же тебя прибьет, — мои брови вздымаются чуть ли до небес. Что еще за стохастические выпады? Лука! Лука! Лука!
Не бойтесь, кто такой Шейн, вы узнаете позже. Я вас обязательно познакомлю с этим детиной. Он у нас по части кухни. Закуски всякие там и прочая гастрономия. В общем, Император Ножа и Плиты. Да-да, сегодня у нас еще и прощальный ужин состоится. Вероятно, вселенная жаждет меня окончательно добить… Внуки очень любили покойную. Желают проводить с размахом старушку. А на меня вот всем насрать. Пф-ф. Немудрено. Не беда, я не в обиде.
— Ха-ха! Не ссы, фартук мой. Я манал связываться с этим громилой. Прихлопнет же! — Лука глуповато хихикает. — Короче, у меня там лего. Не буду вдаваться в детали.
Нет. Я, конечно, знаю, что там у него старушка, которая несвоевременно свалилась на рельсы и лишилась головы. Неосторожно наступила на камушек. Хренак! — стремительное падение. Как бы сказать… с размаху в пасть забвения. Рельсы-рельсы, шпалы-шпалы — и кердык! Она выбрала крайне неудачный момент для демонстрации силы притяжения. Бедолага… Чух-чух! — прибыли. Конечная остановка. Поаплодируйте машинисту! Поездом управляла сама Смерть. В итоге к внукам бабуля не доехала. Там все понятно. Но какого хрена чудаковатый в фартуке? Муть какая-то.
— Я че вообще пришел… мне нужна твоя помощь, — Лука неопределенно поджимает губы и озадаченно чешет затылок.