И Немо запустил проигрыватель с первого трека.
«Я чувствую, как летаю над тобой. Я чувствую, как умираю в поисках правды…»*
Ночной город с высоты птичьего полёта, лёгкость невесомости, голубые огоньки магии вокруг него — странные, но знакомые чувства пришли к Немо со строчками этой песни.
«Мне некуда идти, а тьма уж начала расти в моей душе».
Центр Петербурга, блеск ночного пейзажа, а на его фоне улыбалась она… Почему Ирма? Почему на ум пришла именно она?
«Притяжение, реакция, темп этот быстр. Достаточно быстр, чтобы пересечь тонкую грань того, что ещё предстоит понять. Жестокий, но праведный, непостижимый, вечный поиск ответов».
Что такое? Почему вся эта музыка так воздействует на него? Каждая песня, скачанная на этот плеер, отзывалась в его мозгу новым воспоминанием, заживо похороненным на задворках памяти.
— Немо? — окликнула его Тина.
Он отмахнулся, продолжая жадно слушать звучащие песни. Тяжёлые, тёмные, как его собственная сущность. Колени тряслись, а руки передёргивало при каждом проблеске, с которым проявлялись повреждённые картины прошлого.
«Не нужно ощущать себя одиноким, когда твоя яркая мечта стучится в дверь. Не смей разочаровывать её, не смей. Она разрушит тебя до самых костей».
В памяти всплыл какой-то старинный зал с двумя лестницами и часами меж ними, который стремительно наполнялся клубами чёрного дыма, но нигде не было огня. Часы били как колокола. И ещё голос, рычащий и свирепый. Он был везде, как был везде и тот странный дым. Ещё немного, и он задохнулся бы в темноте, лишившись рассудка от этого голоса.
«За наши грехи мы оставлены здесь, за наши крылья, что сожжены и сломлены… За нашими спинами они сохраняли нам жизнь в этом мире мертвецов. Но не ради памяти, только для зла».
Прокажённые призраки неупокоенных столпились вокруг него, в чём-то порицая, пытаясь убить. А в новом резком видении на него давил Герман, в чём-то обвиняя, прижимая к столу. Чем он был так мерзок? Что за грехи? В чём он ещё повинен, помимо…
«Те, кто ответственен, не дают гарантий. И мы сами по себе, сами по себе. Пытаемся победить эту жестокую болезнь. Но не знаем, как. Не знаем, как».
Болезнь Ирмы. Полутень, застрявшая меж двух миров. Лекарство или эвтаназия. Он выбрал второе.
«Когда надвигается ночь, я вижу, как растут тени, подпитывающих мою бессонницу… Когда надвигается ночь, я слышу тысячу голосов, преследующих моё безумие…»
Одержимость, бессонница, безумие. Отчего ему казалось, что это не просто слова? Как будто он переживал всё это не только в песнях — но и наяву. Агата, отчего она не спасла его, как спасает сейчас? Неужели он сам не позволил ей?
— Немо, что с тобой?
Он не осознал, что смотрит прямо на неё. Агата, добросердечная Агата. Она всё та же, что тогда и что сейчас. Это он был другим. Совершенно другим.
«Слёзы будут моими словами, пока я не смею признаться в боли. Время лечит, но я не хочу больше чувствовать».
Проливной дождь, зябкий холод, та самая черноволосая девушка из старых видений. Она стояла без зонта, промокшая до ниток, обеспокоенная и как будто злая. В следующий миг, в другом месте и при других обстоятельствах, она целилась на него из пистолета. Но она не выстрелила. Пистолет выпал из её рук, и она обняла его, того, кого чуть не убила, с такой горячностью, словно он уже был мёртв. Так друг она или враг? Кто знает?
«Снова будет плыть за рассветом рассвет. Сколько ещё будет жить в тебе мир, которого нет!»
А сейчас перед собой он снова видел Дом Слёз, а напротив него в предвкушении грандиозного улыбался его друг Марк. Он на миг отвернулся и… Что-то здесь не так. Он видел тот же дом, но напротив него теперь стоял Тимофей, слегка обеспокоенный, окидывающий его рассеянным взглядом.
Время замедлилось, застыло. Он смотрел на эту сцену глазами сразу двух молодых людей. Он одновременно смотрел и на Марка, и на Тимофея, одновременно находясь в их телах. Он не был ни кем из них, и в тоже время он были ими обоими.
Что всё это значит?
Вдруг ему на ум пришёл образ спешно написанной записки. Его записки.
«Сохрани его у себя, Тима. Если я вновь начну сходить с ума, отдай его мне, и я всё вспомню…»
Так это, выходит, его плеер! Это плеер оставил здесь он сам, Немо. Но теперь его зовут не так.