Ночью поднялся ветер. Он дул порывами, то нарастая, то затихая до состояния полного штиля. В изменениях его скорости не было никакой периодичности – казалось, воздушная стихия полностью подчинилась хаосу. Но именно в этой непредсказуемой изменчивости стихии стала зарождаться таинственная тихая мелодия – гонимые ветром песчинки тёрлись друг о друга, шелестели, и этот непрерывный шелест песка складывался в неразборчивый шёпот.
- Песок шепчет… - сдавая вахту, тихо ответил мастеру-мечнику Катор на вопрос о том, как прошло дежурство.
- Это опасно? – тут же переспросил Лисаэль, понимая, что опытный следопыт просто так о какой-нибудь мелочи сообщать не станет.
- Пока не разобрался, но лучше не вслушиваться – этот странный шёпот затягивает. Чем больше вслушиваешься, тем больше желаешь разобраться, о чём он говорит. Если долго вслушиваться, то в голове начинают самопроизвольно появляться обрывки фраз… Жуткое ощущение – как будто разговариваешь с покойниками…
- Понял – песок слушать не буду, - ответил, разгоняя остатки сна, мастер-мечник.
- Если бы это было так просто, - пробормотал Катор, устраиваясь на месте Лисаэля и закрывая глаза.
Больше в эту ночь мужчины не разговаривали.
***
Утром Катор поднялся хмурым и невыспавшимся – ему так и не удалось нормально отдохнуть, вездесущий шёпот песка не позволял наступить полноценному сну, удерживая уставший мозг следопыта в состоянии полудрёмы. После краткого утреннего рассказа мужчины Лисаэль, осознавший неожиданно возникшую проблему, принял решение следующее ночное дежурство взять на себя, дав напарнику возможность отдохнуть. Хорошо ещё, что и Лиссиан, и Дая хорошо выспались, не ощутив на себе дискомфортных последствий – крепкий здоровый сон уставшего человека оказался лучшей защитой от акустического воздействия шуршащего песка. Однако хмурая невыспавшаяся физиономия Катора была замечена товарищами за завтраком, и если у принца хватило деликатности промолчать, то демоница с бесцеремонностью настоящего друга спросила следопыта в лоб:
- Катор, что случилось? На тебе лица нет.
- Ничего страшного. Просто не выспался, - попытался уйти от ответа мужчина.
- И что же помешало твоему сну? – не отставала Дая.
- Да всё этот песок, будь он неладен, - раздражение всё же выплеснулось из следопыта одной короткой, но ёмкой фразой.
- А теперь поподробнее – при чём здесь песок?
- Ветер гонит песчинки. Они шуршат. Шорох от песчинок накладывается, превращаясь в шёпот. Шёпот песка.
- И что? Ну, шепчет песок – и что в этом такого? Ты что, никогда не слышал шуршащего песка?
- Здесь он звучит по-другому. Как будто в этом шуршании есть смысл. И лучше в эти звуки не вслушиваться – они действуют угнетающе.
- Так ты из-за этого шуршания не выспался?
- Кажется, я начинаю верить в слова настоятеля – эти места не зря назвали пустошами шёпота. Услышав этот звук даже один раз, начинаешь понимать, что он действительно способен свести с ума. Следовательно, и рассказы про покойников тоже похожи на правду. Возможно, это духи умерших стоят на страже покоя пустоши, защищая её от вторжения живых. Бескрайнее царство мёртвых…