Пока шло время, я огляделся. По меркам Уфы, без сомнений, дыра, особенно с колокольни баснословно богатой девушки, бороздящей регион на красном «Ситроене». Но все-таки здесь кто-то живет, кто-то считает это место своей родиной, по-своему привязан к нему, даже от безысходности любит. Невдалеке от меня, у подножья невысокого холма, паслись коровы. Двое мальчишек пронеслись мимо на дребезжащих велосипедах, оглядев меня наивно-удивленным деревенским взглядом. А потом — вот чудо! — мимо меня прошла татарская девушка в модных обтягивающих джинсах и блузке с низким вырезом на груди. Ну вот, а вы говорите — дыра. Везде свои модницы и модники, даже среди коров и пастбищ.
Когда я взял в руки мобильник, то вдруг понял, что испуган не на шутку. Куда как проще было бы набрать сообщение, мол, я на старте, готов схлестнуться в гонке. Да уж, вот сидит человек, которому не так давно рукоплескала вся «Сеть», после того как он выдержал 100 км/ч между двумя городами. Знали бы они, эти «птицы» и «рефрижераторы», что этот же тип испугался обычного звонка девушке.
Я высветил ее номер и нажал на кнопку с зеленой трубкой.
— Алло?
— Это Муха.
Я услышал в трубке ее смех и почти расслабился. Мне понравилось, как она смеется.
— Ну а это Ольга.
— Тогда я — Роман.
— Как тебе Аитово? — поинтересовалась она.
— А как тебе Татышлы? — парировал я.
— Видала места и похуже.
— Я думаю, ты много чего видала, — польстил я ей.
— Как и ты.
— Я представляю сейчас эту картину, — воодушевился я. — В тихую мирную деревню вдруг въезжает принцесса на Xsare. Там коровы не разродились от восторга?
— Спасибо за принцессу. Но ты не знаешь, какая я, так что не ври.
— Я слышу по голосу, — запротестовал я.
— Опять врешь, — отрезала она.
— Вру, — согласился я.
Она издала смешок. Ее голос бы слегка прерывист, и я спросил себя, всегда ли он у нее такой, или же это возбуждение от предстоящей гонки.
— Хочу тебя еще раз поздравить, — сказала Ольга. — Десять человек уже пытались повторить твою выходку между городами.
— И как? — спросил я без особого энтузиазма.
— А никак. Ни один не смог.
Это было для меня новостью. Никогда не считал себя заправским гонщиком, тем более не считал себя асом или королем дорог. Да, у меня огромный опыт, как-никак двадцать пять лет за рулем, но это опыт вождения, а никак не гонки, а ведь это разные вещи. Странно, что до сих пор не нашелся водитель, который прислал бы мне сообщение, типа, туфта, Муха, я смог круче!
— Ну что, Муха? Ты готов?
Вновь в животе все стало скручиваться в тугой узел. И хотя стояла жара, и холм, у которого паслись коровы, защищал меня от ветра, мои ладони вспотели вовсе не от этого.
— Готов, Блондинка.
— Кстати, ты куришь?
— Курю.
— Тогда давай так: спокойно, без нервов, выкуриваем по сигарете, а потом стартуем. Кто первым доберется, звонит другому.
— Договорились.
— И Роман… — В ее голосе пробудились какие-то дьявольские нотки, и мое возбуждение усилилось до предела.
— Что?
— Держи глаза открытыми. Мы не одни.
Я понял, что она имеет в виду.
330 миль
Первое сообщение пришло ко мне уже через пятнадцать минут после старта. Поначалу я разогнался до шестидесяти, потом до 80 км/ч. Дороги здесь были такие, словно инопланетяне забивали в них исполинские гвозди. Официально они считались «дорогами с твердым покрытием», только покрытие это перемежевывалось с такими колдобинами, что становилось страшно. Вскоре и этого мне показалось мало, и я прибавил до 100 км/ч. Это был максимум на этом участке, мне приходилось отчаянно выкручивать руль, чтобы не угодить в зияющую дыру и не оставить колесо позади себя. Внутри меня прочно обосновалось ощущение, что я еду, как телепень, и вопрос о первенстве уже можно считать закрытым. Картина несущегося на предельной скорости «Ситроена» действовала на меня так, словно за мной гнались все жители Аитово с кочергами и палками, чтобы отомстить за то, что я испортил их воздух переработанным бензином. «Максимум брала 180», написала мне Блондинка. Конечно, у нее брат — автогонщик, и уж она-то знает толк в скорости. Вряд ли, конечно, вообще возможно взять такой рубеж на обычной дороге, но все-таки…
Мне писал парень, имеющий чудной логин — Педаль. С ним я никогда не общался, это имя даже не появлялось на табло моего телефона. Еще одно удивление легким уколом подтвердило то, что вся «Сеть» с нетерпением следит за нами двумя.
<Педаль>: Будешь в Бижбуляке, сворачивая налево, когда увидишь сломанный столб. Там дорога хреновая, но если поедешь прямо, придется возвращаться.