— Слушай, — сказал Дима, пытаясь разрядить обстановку. — Ты у нас прям Чикатило местного масштаба.
Он усмехнулся.
• Саша не улыбнулся.
Полицейские пришли снова.
— Ты часто не помнишь ночи?
— Да.
— Ты лечился?
— Да.
— Ты понимаешь, что все совпадения — против тебя?
— Это не я.
• Он верил в это. До последнего.
Ксюша ушла.
Без крика.
Без истерик.
Без «прости».
— Я боюсь, — сказала она тихо. — Я не могу…
• Это было хуже ненависти.
Дима остался.
Он сидел рядом. Молчал. Иногда шутил глупо и неуместно.
— Даже если ты псих — ты мой псих, — сказал он однажды.
В ту ночь Саша лёг на кровать.
Свет был выключен.
Тишина давила.
Он закрыл глаза.
И не уснул.
• Он вспомнил.
Не картинками.
Не сценами.
Ощущениями.
Холод земли.
Сопротивление.
Вес тела.
Навык.
• Это был он.
Он встал.
Медленно. Спокойно.
— Всё… — сказал он в пустоту.
Утром он сам пришёл в полицию.
— Это я.
Без истерик.
Без слёз.
Его посадили не в тюрьму.
В дурку.
Белые стены.
Решётки.
Тишина, которая кричит.
К нему приходили.
Матери.
Отцы.
Родственники.
Они плакали.
Кричали.
Требовали.
— Проси прощения!
— Ты разрушил наши жизни!
— Компенсацию!
Саша смотрел спокойно.
• Он был пуст.
«— Я не буду просить прощения, — сказал он.
— Мне не за что просить.»
Послесловие....
Фух...Псих он,ведь так?или нет?...Дайте пожалуйста отклика на мой рассказ!)
Конец