— Мирра… — с сомнением начал я.
— Тссс… — положила она палец на мои губы. — Потом.
Красный огонёк над её головой мигнул и пропал.
Я удостоился внимания Богини — на одно мгновение.
Я снова сдержал дрожь.
Чего она хочет от меня? Кто я для неё?
И кто такая Мирра? Пифия богини? Её аватара? Сестра? Марионетка-кукла? Или несчастная НПС, угодившая в центр пересечения божественных сил?
Ладно, перейдём к делам нашим насущным…
Гайды-обучалки, несомненно важны, но, раз их можно будет просмотреть и позже — не стоит выставлять их в список приоритетов. А каковы приоритеты? Очень просты…
— Открой мне скайп, пожалуйста, — пересохшими губами попросил я.
Под тихое хоральное пение огромная махина скайпа разгорелась в небесах.
ЛОГИН
ПАРОЛЬ
Машинальным, уже вошедшим в привычку жестом я вызывал виртуальную клавиатуру. Так, быстро концентрируясь на нужных клавишах, набираем…
Добро пожаловать в Skype версии альфа-324! Вас ожидает 201 сообщение, сорок два непринятых вызова, пять поздравлений с днём рождения, 2 запроса в друзья. Просмотреть?
Нет, отменить.
И так примерно понятно, что я там увижу…
Глянул на список абонентов в Сети: матери нет, но оно и понятно — вряд ли она, пенсионерка, будет сидеть за компьютером часами. Социальные сети её не интересуют, а фильм проще и по телевизору посмотреть… Кто же ещё? Ах, вот. Сердце замирает. Зелёненьким подсвечен аккаунт Лены — моей… девушки. По крайней мере, она была ей, когда кнопка Логаут ("Выход") пропала. Год назад — а может, и больше… Да, кстати, какой сейчас день? Быстро набираю запрос в Гугл… Ощущение более, чем неприятное — будто пытаюсь узнать дату своей смерти. О боже! Вот это номер — я тут уже почти полтора года. Из них только пару недель ушло на последние приключения.
Как я не сошёл с ума?! Не понимаю…
С провалившимся куда-то в пятки сердцем тыкаю на "Видеозвонок".
Идёт звонок… ох, есть контакт!
Поверхность скайпа будто подёргивается рябью — теперь со стороны похоже будто я смотрю гигантский, подвешенный в небесах сверхтонкий плазменный телевизор. Зрелище наверняка ещё то, сюрреальное, но мне сейчас не до этого. На меня мрачно смотрит Лена — видно одно только лицо, должно быть, лежит на кровати, а ноутбук поставлен прямо перед ней.
— Это что ещё за шутки? — буркает она. — Если это какие-то приколы хакеров-программистов, то я…
Я на миг подумал, как это странно выглядит: мультяшный, нереальный персонаж по ту сторону экрана, компьютерная аватара — дёрганные движения из-за плохой стартовой анимации, алые волосы, торчащий из-за спины здоровенный клинок… А вот Лена, напротив, абсолютно реальна — со спутанными и взъерошенными со сна волосами, лицом, помятым и без макияжа, видавшем виды халатике — теперь, когда она чуть отодвинулась, видно, что он разошёлся на груди…
— Да нет, Лена, — сглатываю я. — Это я.
— Кто — ты? — хмуро спрашивает она. — Это аккаунт одного моего знакомого, он давно мёртв.
Хотя у меня и нет сердца, но, тем не менее, его будто болезненно сжимает в груди. Вот как… знакомого… давно мёртв… аккаунт или его хозяин?
— Может и так, — неожиданно для себя соглашаюсь я. — Тем не менее, это я, Лен. Звоню тебе с того света.
Изображение вдруг скачет, показывает потолок, потом стену с постерами группы "Нирваны", чьи-то ноги, затем, наконец, опять замирает на уровне лица:
— Саша?! Ты?!!
— Я, — невольно улыбаюсь я.
Лена закрыла лицо руками. Ноутбук снова отвернули к стене — передо мной календарь на 203Х год. Наконец, изображение возвращается. Глаза у Лены припухшие, нос красный.
— Лучше бы ты не звонил.
— ?!!
Я молчу. Не знаю, что сказать.
Она скомкала бумажный платок и бросила на кровать.
— Я читала про феномен срыва. Так надеялась, что ты там, что хоть подашь какой-то знак. Что позвонишь. Но от тебя не было никаких вестей… Какого чёрта ты так подсел на эти игры?! Ну рубился бы в свои обычные, нет, полез в виртуальность… — она отвернулась, губы дрожали. — Вчера мне звонила твоя мать, советовалась по поводу содержания в больнице. Мы приняли решение отключить аппарат. Ты ещё жив, но смерть наступит с минуту на минуту. Так или иначе, из Срыва не возвращаются…