Есть ли хоть один участок моего тела, который ещё не был присвоен им?
Кажется… кажется, словно я помечена им, и никакая вода не может смыть эти невидимые метки. Моя рука медленно тянется к животу, и я замираю на мгновение, наблюдая за тем, как моя грудь покачивается в такт моему неровному дыханию.
А если там… его ребёнок? Сколько дней прошло с последних месячных?
После того, как я здесь оказалась, они были, но потом… Я не помню. Я вообще ничего не помню с того момента, как оказалась в его постели, в его спальне. Несколько недель каждодневного секса и желания просто ни о чём не думать, забыть обо всём. Моя рука дрогнула на животе, слегка поглаживая его.
А если всё-таки у него получилось?
«И что ты тогда сделаешь? Ты будешь бежать от него с ребёнком? Ты будешь просить его избавиться от ребёнка? Что ты будешь делать?» — внутренний голос терзает меня вопросами, один за другим, и я не знаю на них ответов.
А не всё ли равно? Может просто… отдаться течению и плыть туда, куда оно вынесет? Сколько бы я не пыталась сопротивляться, Кассиан всё равно всегда побеждает, и что мне теперь делать?
«Или тебе просто нравится перекладывать всю ответственность на него, мол, это он во всём виноват, во всём только он, и пусть он решает все проблемы, а ты будешь молча наблюдать за всем со стороны?»
Кривляюсь, мой внутренний голос, как всегда, прав. Всё это лицемерие…
Так хочется просто отдаться во власть сильного мужчины и позволить ему решать за меня все проблемы, хоть раз в жизни побыть… слабой. Если он такой сильный, как все говорят… пусть же он применит свою силу на благо моей собственной жизни. Может, я глупая, но бороться я страшно устала, особенно, когда, кажется, на это уже совсем не осталось сил.
Моя рука невольно скользит вниз, словно принадлежит не мне. Пульс учащается, барабанит в висках, и я чувствую предательский жар между ног. Чёрт возьми, стоит только подумать о нём, и всё — я готова. Как будто кто-то нажал на кнопку "пуск" и все предохранители полетели к чёртовой матери.
Пальцы несмело раздвигают влажные складки, находя этот проклятый узелок нервов, который сводит меня с ума последние недели.
Боже, как же я ненавижу, и как же люблю это чувство.
— Чёрт… — выдыхаю я на одном вздохе, чувствуя, насколько мой клитор сейчас чувствителен.
Кажется, его ласки довели моё тело до автоматизма. Достаточно воспроизвести его имя в голове — и всё, я теряю над собой контроль. Как собака Павлова, моё тело мгновенно реагирует на этот раздражитель, и я чувствую, как вся мокрая внутри. Дерьмо... я словно таю, таю прямо на свою собственную руку.
Резко одёргиваю себя, вынимая пальцы. Это... неправильно.
— Господи… что я творю? — шепчу я в пустоту, чувствуя жуткий стыд, как будто меня кто-то застукал.
Вижу в зеркале, как кожу шеи и груди покрывает яркий румянец, а внутри меня всё пульсирует. Клитор горит, кажется, что ещё чуть-чуть, ещё одна мысль о его руках, о его губах — и я кончу. Просто думая о нём.
Подбегаю к умывальнику, словно за мной гонятся демоны из моих самых сокровенных фантазий, и включаю кран. Ледяная вода обжигает кончики пальцев, но это приятное покалывание хоть немного возвращает меня в реальность. Плещу воду на лицо, пытаясь унять этот адский жар.
— Соберись… ты должна быть сильной… — шиплю я себе, глядя на своё отражение в зеркале. Но вижу только испуганную, измученную девушку, а не ту сильную личность, которой хочу казаться.
Кажется, я уже сломана. Разлетелась на миллион осколков под тяжестью его взгляда, его настойчивых ласк, его одержимости.
— Смогу ли я вообще когда-нибудь собрать себя заново? — произношу я вслух, понимая, что ответ на этот вопрос меня пугает больше всего. Потому что, если честно, я не знаю, хочу ли я снова стать прежней.
Внезапно, словно очнувшись, я резко отворачиваюсь от зеркала. Нужно что-то делать. Хватаю полотенце, вытираюсь наспех, и, открыв ящик под умывальником, выхватываю оттуда шелковый халат, явно новый. Он пахнет свежестью и чем-то неуловимо приятным. Не раздумывая, набрасываю его на голое тело и, чуть нашарив тапочки, выскакиваю из ванной, направляясь обратно в спальню.
В коридоре никого нет, и я буквально бегу, чувствуя себя немного безумной. Зачем я так спешу? Кого боюсь увидеть? Саму себя, наверное.
Залетаю в спальню, задыхаясь. Мия стоит у кровати, как ни в чём не бывало, поправляя синее платье. Замечает меня и тут же выпрямляется.
— Синьорина, всё в порядке? Вы такая бледная.