«Мы выберемся, обязательно», — шепчу я про себя, мысленно посылая ему всю свою поддержку. Но стоит мельком взглянуть на направленный на него пистолет, и к горлу подступает тошнота.
«Держись, Милана, держись ради него».
Сама мысль о том, что переживаю за Кассиана, кажется абсурдной. Он мой враг, мой похититель, палач… Или всё же нет? Что между нами происходит? Всё перевернулось с ног на голову, всё стало размытым, неясным. Любовь и ненависть сплелись в какое-то безумие, грозящее меня утопить.
«Я… люблю его?» — эта мысль всплывает в голове, но я тут же отгоняю её прочь. Сейчас не время для этого. Не время копаться в собственных чувствах, как бы мне этого не хотелось.
В это время ко мне вальяжно подходит этот итальянец. Он смотрит на Дона и небрежно спрашивает:
— Это она?
Дон кивает, и его слова режут слух, словно удар хлыстом:
— Да. Именно она. Та, которую Кассиан купил на аукционе. Старшая дочь Лисовских.
Меня передёргивает от этих слов. "Купил". Словно какую-то вещь, словно рабыню. Как же хочется закричать им в лицо, что я не какая-то там попрошайка, что я дочь русского мафиози, пусть и не сильно нужная ему. Но я стою, не двигаясь, и внимательно изучаю этого итальянца.
Он молод, лет тридцати, может чуть больше. Выглядит… привлекательно, даже. Его вороньего цвета волосы зачёсаны назад, открывая высокий лоб. Пронзительные тёмные глаза изучают меня с каким-то холодным любопытством. Одет он в безупречный смокинг, подчёркивающий его высокий рост, не меньше, чем у Кассиана. В одной руке он держит сигару, а другой опирается на элегантную трость. Он не хромает, нет. Скорее, он использует её, чтобы избегать прикосновений к чему-либо руками. Но в нем нет той силы, той дикой, необузданной энергии, что исходит от Кассиана. Брутальность, властность, животная похоть… Всё это бурлит в Кассиане, и это находит отклик и в моей душе.
Я бросаю на него быстрый взгляд, и сердце сжимается от боли и беспокойства.
Итальянец подходит ближе, и я переключаю своё внимание на него.
— Я Марко Бальзамо, — представляется он.
Под пристальным взглядом Дона он достаёт зажигалку и закуривает. Облако дыма окутывает меня, и я закашливаюсь.
«Да что с ними всеми такое? Почему они все одинаковы?»
Когда дым немного рассеивается, я вижу его глаза — тёмные, пристальные, изучающие. Он смотрит на меня так, словно пытается прочитать мои мысли.
— А я Милана Лисовских, — наконец я выдавливаю из себя слова, внутри всё сжимается, но мне удаётся выглядеть достойно, расправить плечи, выпрямить спину.
Да, знаю, что выгляжу, как королева. Ну может немножечко растрёпана. Особенно после горячих поцелуев и секса с Кассианом, прямо перед этой встречей. И если бы не Дон с его странной просьбой, я бы до сих пор трахалась с Кассианом в лимузине, наверное, до самого утра. Всё это чертовски приятно...
«Милана… Кассиан кончал в тебя столько раз… а ты хочешь этого снова, да? Хочешь родить ему маленького капо?» — шепчет внутренний голос, и почему-то… это не кажется мне столь непривлекательным.
Чёрт… он что, реально меня приручил, этот жестокий и чертовски сексуальный хищник?
Снова бросаю быстрый взгляд на Кассиана, он выглядит достойно, даже в таком состоянии, даже побитым и с дулом у виска. Внутри разливается тепло, несмотря на всю опасность ситуации. Мы обязательно выберемся, да… я догадываюсь, почему Дон решил наказать Кассиана, возможно, из-за побега моего брата, всё-таки, он не просто какой-то мафиози, он наследник "Братвы".
Окидываю взглядом всех мужчин. Они кажутся чертовски подавляющими. А я, какая-то слишком маленькая и кажусь хрупкой, по сравнению с этими хищниками, но я не сломлена, не сейчас, по крайней мере.
Мы с Кассианом… Чёрт, мы выберемся отсюда вместе, чего бы он там ни хотел, как бы ни хотел меня спасти. Острый нож, что он спрятал у меня под трусиками, даёт мне силы, хоть какую-то уверенность. Я прекрасно знаю, куда бить, чтобы прикончить врага, но наставления Кассиана согревают меня, несмотря ни на что.
— Тебе не обязательно открывать рот, ну разве что, для конкретных целей — усмехается Марко, внезапно прерывая поток моих мыслей, и меня уже тошнит от его улыбки и этих пошлых намёков.
— Может, мне нравится открывать рот? Или думаете, что женщина нужна только для мебели? — парирую я.
Чёрт, кажется, взгляд Марко темнеет. Слышу тихий, предостерегающий рык Кассиана. Да, он явно не хочет, чтобы я подставлялась, но… Марко ведёт себя так, будто я действительно предназначена только для мебели.