«Может стоит… отпустить это всё, перестать бороться и просто… позволить себе эту слабость?»
С этими мыслями я захожу в кабинет и облокачиваюсь спиной к двери, стараясь унять бешеное сердцебиение. Одно её присутствие, один взгляд заставляет меня хотеть её, будто я мальчишка в пубертате. Проклятье! Я же взрослый мужчина, капо, чёрт возьми! А она превращает меня в какого-то похотливого идиота. Нужно взять себя в руки, пока это безумие не поглотило меня целиком. Или… может быть, уже поздно?
Резко направляюсь к окну, словно бегу от самого себя. За стеклом раскинулся сад, утопающий в предрассветных красках. Розы — повсюду, благоухающие, величественные, сплетающиеся в живую изгородь, будто стена, скрывающая от посторонних глаз мои самые тёмные секреты. Оранжевые блики восходящего солнца танцуют на лепестках, делая сад ещё ярче, почти нереальным.
В нем всегда было что-то болезненное, что-то, что заставляло скрежетать зубами от ярости. Почему я не уничтожил его после смерти отца? Почему оставил эту оранжерею воспоминаний о человеке, которого у меня отняли, об отце Миланы, который собственноручно вырвал его из моей жизни?
В семнадцать лет было не до этого. Не до роз и сада, что он так любил. В семнадцать лет я тонул в крови и дерьме, выполняя грязные поручения Дона, доказывая, что достоин носить титул капо, что имею право на месть и на то, чтобы вообще называться сыном своего отца. Доказывал своим потом и кровью каждому члену этого долбанного конгломерата, что он не зря ставил на меня. Тогда я жил только этим, и сад был последним, о чём я думал.
Провожу рукой по волосам, чувствуя, как душевное истощение с каждой минутой наваливается на меня с новой силой. Образ дочери всплывает в голове.
Пять лет — совсем малышка, а жизнь уже заставляет смотреть волком. Ей нужна нормальная мать, нормальная семья. Не Сильвия, эта самовлюблённая стерва, которая интересуется только своим отражением в зеркале и толщиной своего кошелька. Неужели связь с Миланой станет началом конца? Как я смогу жениться, произвести на свет наследника, будь он неладен, если моя голова забита лишь одной девушкой? Девушкой, которая должна была быть никем, пешкой в моей игре, но она становится всем… и в этом вся проблема.
Почему я не запер её в темнице рядом с братом? Почему ограничился жалким шантажом? Почему не лишил жизни, как обычно поступаю с теми, кого считаю своими врагами?
Вздыхаю.
— Я слишком мягкий с ней… с ними всеми, чертовски мягкий… — выдыхаю, чувствуя себя паршиво как никогда.
Беру дорогую сигару из хьюмидора, подношу к ней огонь зажигалки. Первый затяг, второй… Лёгкие обжигает горечь, но она приятная, отрезвляющая — хоть на мгновение.
Дым, как тонкий занавес, окутывает меня, создавая иллюзию укрытия от собственных мыслей. Закрываю глаза, пытаясь отгородиться от терзаний, но они лишь усиливаются. Милана… она везде, в каждой мысли, в каждом вздохе.
Я одержим ею, и это пугает меня до чёртиков.
Стою у окна, и сад дразнит своей красотой, напоминая о человеке, которого мне так и не удалось уберечь. Ярость клокочет внутри, но я сдерживаю её, как сдерживаю и тягу к этой рыжей чертовке. Милана… одно её имя — как заклинание, ломающее мою волю. Нужно сосредоточиться, взять себя в руки. Иначе я потеряю всё.
Резкий звонок телефона вырывает меня из раздумий. Не глядя на экран, хватаю трубку со стола. Я знаю, кто это. Дон. Последние недели только и разговоров, что о проклятой пристани, о сорванных поставках оружия. Без неё синдикат задохнётся, а вместе с ним и я.
— Слушаю, — произношу сухо, стараясь, чтобы в моем голосе не прозвучало и тени раздражения.
— Рад слышать, Кассиан, — тянет Дон. Даже через динамик чувствую его хищную ухмылку. — У нас есть новости по пристани. Мы узнали, кому она принадлежит.
Я резко отрываюсь от окна, облокачиваясь на стол, словно подкошенные ноги нуждаются в дополнительной опоре. Всем сердцем желаю, чтобы то, о чём я думал, не оказалось правдой. Все ниточки вели к Лисовских, но я отгонял эту мысль. Это было бы слишком… разрушительно.
— Кому? — выдавливаю, чувствуя, как во рту пересыхает.
— Лисовских. Он присвоил себе пристань, — чеканит Дон, и слова словно ударяют меня под дых.
— Проклятье! — рычу сквозь зубы, сжимая телефон так, что костяшки пальцев белеют.
— Ты понимаешь, что это значит, Кассиан? — Дон выжидает, наслаждаясь моей реакцией.
Чувствую, как земля уходит из-под ног. Годы, потраченные на выстраивание империи, на месть за отца… Всё рушится к чертям из-за какой-то девчонки и её проклятого семейства. Все люди Дона — лишь винтики в отлаженном механизме, работающие на благо синдиката. Сейчас я один из этих винтиков, и у меня нет права на личную вендетту.