С того дня она не появлялась в школе. Ни на биологии, где мы вместе рисовали клетки, ни на истории, где она обожала спорить с мистером Картером. Пустое место рядом со мной будто выжигало пространство. Видео разлетелось по всей школе — его кидали в групповые чаты, ставили под музыку в сторис, некоторые даже делали ремиксы. Учителя делали вид, что ничего не знают. Но знали все. Её голос, вырванный из контекста, стал шуткой недели. Мемом. А её боль — поводом для лайков.
Я узнала, что она сломалась. Закрылась дома. И всё из-за него.
Я сидела в классе, смотрела на Гарри, сидящего за первым рядом, и чувствовала, как что-то во мне холодеет. Это больше не просто злость. Это — план.
Я достала тетрадь, раскрыла новую страницу и сверху написала: "ПРОЕКТ: МЕСТЬ".
Гарри Стайлс, добро пожаловать в мою игру.
ГЛАВА 2. Уравнение
Месть — штука тонкая. Это не драка в коридоре, не крик в лицо. Настоящая месть — это стратегия. Это когда ты наблюдаешь, анализируешь, тестируешь, как будто строишь уровень в игре, где цель — заставить врага самоуничтожиться.
Я начала с малого. С тетради. Разделила её пополам: одна сторона — информация, вторая — гипотезы. В первой я записывала всё, что знала о Гарри Стайлсе: его распорядок дня, с кем он общается, что носит, когда тренировки, с кем он флиртует, где ест, кто ему поддакивает. Как часто проверяет телефон. Как улыбается, когда врёт. Иногда я смотрела на эти записи, как на гейм-дизайнерскую схему. Поведение, триггеры, слабые места. Всё, как в работе над персонажем. Я не просто злилась — я проектировала. Я превращала свою злость в механику. А его — в игрового босса.
Я вычерчивала этапы, как уровни: разведка, точка входа, провокация, кульминация. На каждом шаге он должен был думать, что всё идёт по его правилам. Но это была моя игра.
В голове уже складывались сцены — не фантазии, а конкретные игровые эпизоды. Диалоги. Поведение толпы. Его выражение лица, когда всё рухнет. Это не приносило радости. Только ощущение контроля. Я не искала справедливости. Только возмездия.
Каждый уровень начинается с карты. И я только начинала её чертить.
Из-за того что я всю жизнь была "невидимкой" и привыкла наблюдать, проследить за ним оказалось почти слишком легко. Он не знал о моём существовании. И это было моим преимуществом. Я начала с малого. С тетради. Разделила её пополам: одна сторона — информация, вторая — гипотезы.
Во второй — то, как его можно уязвить. Не физически. Психологически. Через эго, через репутацию, через ту версию себя, которую он строил годами — идеального школьного короля. Я знала: чтобы его ранить, не нужно бить. Нужно показать, что он — ничтожен в том, что считает своей силой.
На уроках я молчала. Но в голове прокручивала сценарии. В кружке искусств начала рисовать концепты — персонажей, похожих на Гарри, окружённых масками, подписями, разоблачающими их ложь. Учитель хвалил за глубину. А я просто выливала злость в линии и штрихи.
Пока одноклассники смеялись над новым монтажом с Лилит, я загружала себе на ноут копию видео. Не чтобы смотреть. Чтобы помнить, для чего всё это.
Иногда в обед я сидела за соседним столом в столовой — не рядом, но достаточно близко, чтобы слышать, как он говорит. Я слушала голос, отслеживала интонации. Он был уверен в себе — чересчур. Каждый его жест кричал: "я недосягаем". Это будет его слабостью.
На третьей неделе я запустила тест. Открыла фейковый аккаунт в Инсте. Фото — симпатичное, аккуратное, из генератора лиц. Пару постов, немного подписчиков, пара комментариев под его фото. Он отреагировал через два часа. Лайк. Подписка. Через день — сообщение.
Гарри Стайлс легко поддавался на внимание. Особенно когда не знал, кто на другом конце.
Я закрыла ноутбук с лёгкой улыбкой.
Пешка сделала первый ход.
Теперь ход — мой.
ГЛАВА 3. Сообщение
На экране появилось:
«Привет. Мы знакомы?»
Я читала сообщение не менее десяти раз. Не потому что не знала, что ответить, а потому что в голове запускался процесс. Мне нужно было быть идеальной незнакомкой. Достаточно интересной, чтобы привлечь, и достаточно таинственной, чтобы он не смог отпустить.
«Пока нет. Но может быть :)» — написала я через сорок минут. Чётко. Сдержанно. Немного кокетства. И пауза, чтобы казалось, будто у меня насыщенная жизнь.
Он ответил почти сразу.
«Ты откуда?»
«Не так далеко, как тебе кажется.»
Игру запущено.
Пока я переписывалась с ним под чужим именем, школьная жизнь не останавливалась. Всё шло по расписанию: утренняя математика, история, перемены, где все шептались о новой паре из группы поддержки. Кто-то кого-то бросил. Кто-то плакал в туалете. Обычные будни.