— Шекспир хотел рассказать определённую историю, с определённой моралью, с определённым… посланием, — начинаю я, и слова даются с трудом, мысли путаются. — Любите её или ненавидьте — но она принадлежит ему, его видению. Никому другому. Менять конец — значит искажать самую суть.
— Разве каждая театральная постановка, каждый фильм — не адаптация, не интерпретация? — парирует он, и его вопросы звучат как выстрелы. — Актёры решают, с какой интонацией читать строку. Режиссёр решает, что оставить, что вырезать. Драматург мёртв, текст жив только через тех, кто его исполняет. Драма — это всегда коллективная интерпретация.
Да, да, теперь я виню, что он имеет в виду. Теперь, после того как студенты читали каждую роль перед классом, вкладывая в строки свои интонации, свои паузы — всё это формировало персонажа, делало его живым. Я не видела этого, сидя в переполненной библиотеке и молча читая слова на странице. Тогда они были плоскими, двухмерными.
Он снова наклоняется и проводит широким, влажным языком по всей длине моей щели — от самого низа до самого верха, до того гиперчувствительного комочка нервов. Мои ноги дрожат, упираясь в дерево стола. Я не знаю, куда деть руки, они беспомощно машут в воздухе, пока я не делаю единственное, что имеет смысл в этот момент: кладу их ему на голову.
По крайней мере, это имело смысл до того, как я до него дотянулась.
Как только мои пальцы касаются его шелковисто-мягких, тёмных волос — такой разительный контраст с жёсткой, решительной линией его челюсти, — я думаю: ошибка ли это? Слишком ли интимно чувствовать его так — мои руки непроизвольно тянут за волосы, хотят больше, даже когда его рот заставляет меня стонать так громко, что, кажется, это должно быть слышно за дверью.
— Не если эта интерпретация искажает весь смысл, всю структуру, — пытаюсь я парировать, но мои слова звучат уже менее уверенно.
Он поднимает взгляд, прерываясь, и в его глазах — дьявольский, торжествующий блеск.
— Искажает, говоришь? А что есть «истинный» смысл, мисс Хилл? Тот, что задумал автор четыреста лет назад, о котором мы можем только догадываться? Или тот, что видим мы, здесь и сейчас, со своим багажом, своими травмами, своими надеждами?
Ещё один широкий, медленный лиз, на этот раз прямо по центру, — и я ахаю, теряя нить мысли.
— Что ещё? — подгоняет он, и в его голосе звучит требовательность учителя, который не позволит ученику отлынивать.
— Она… она извращает первоначальный замысел, — выдавливаю я, и даже мне мои слова кажутся слабыми, заученными.
Он втягивает нежную, пульсирующую точку моего клитора между губ — и я вскрикиваю, высоко и пронзительно. Мои колени инстинктивно пытаются сомкнуться — будто защищаясь от слишком сильного, слишком интенсивного возбуждения, которое граничит с болью. Почему это пугает? Почему удовольствие может быть таким страшным? Но его широкие, сильные плечи блокируют моим бёдрам путь, не давая им защититься. Как и его суровое, непреклонное выражение — он не позволит мне убежать от этого, от него.
Вместо этого он медленно, осторожно вводит палец внутрь меня — не отрывая при этом взгляда от моего лица. Я ахаю и дёргаюсь от этого вторжения, которое одновременно и знакомо, и ново. Он добавляет второй палец — и ощущение становится слишком полным, почти болезненным. Странно — ведь его член той ночью был определённо толще. Может, неподходящая обстановка, осознание, где мы находимся, сбивают с толку моё тело, делают его более напряжённым.
Потом он поворачивает руку, изгибает пальцы внутри меня определённым образом — и попадает в ту самую точку, от которой мои бёдра сами поднимаются навстречу, а руки падают назад, упираясь в стол, ловя вес моего тела. Всё, что остаётся, — белый, слепящий жар чистого ощущения, не оставляющий места для мыслей.
— Что плохого в этом? — спрашивает он требовательным, почти злым тоном, — и на секунду я не уверена, говорит ли он сейчас об адаптации текста или об удовольствии, которое он мне доставляет. — Что плохого в том, чтобы дать людям то, чего они жаждут — надежду, счастливый конец? Он разбил сердца миллионов столетие назад — почему мы не можем переписать историю под себя? Почему не можем присвоить её, сделать своей?
— Потому что некоторые истории не предназначены для счастливого конца! — почти кричу я, и эти слова вырываются из самой глубины, кажутся реальнее, правдивее всего, что я когда-либо говорила в этом кабинете, на этой кафедре. — Потому что мир до сих пор заставляет нас взрослеть слишком быстро, до сих пор отнимает у нас выбор, до сих пор делает нас отчаянными ради единственного глотка свободы, и я… — О боже, его рука начинает двигаться быстрее, пальцы трахают меня с такой силой, с такой решимостью, что я чувствую, как влага стекает по его запястью.
— Договаривайте, — рычит он, и в его голосе звучит приказ, который невозможно ослушаться.
Оргазм нарастает где-то на горизонте, тёмная, неотвратимая буря, но вместе с ним нарастает и потребность высказать эту мысль, выпустить её на свободу. Может, мне нужно это сказать, чтобы наконец позволить себе кончить, чтобы снять это внутреннее напряжение.
— Я хочу знать, каково это — жить полной жизнью, даже если всё в итоге кончится трагедией, — говорю я, и мои слова звучат тихо, но с такой убеждённостью, что даже он замирает на секунду. — Я не хочу счастливой сказки, я хочу правды, какой бы горькой она ни была.
— Хорошо, — произносит он, и его глаза тяжёлые от возбуждения, ноздри раздуваются — будто он вдыхает не только воздух, но и мой запах, самую суть моего возбуждения. — Так чертовски хорошо сказано, мисс Хилл. Именно это мы здесь и делаем. Именно это вы и получите — правду, какой бы она ни была.
Потом он прижимается губами прямо к моему клитору, охватывая его полностью. Его пальцы всё ещё внутри меня — дают ту самую необходимую полноту, создают неизбежное, неумолимое трение. Его тёплый, умелый язык кружит и кружит по чувствительной плоти, пока я не начинаю двигать бёдрами в ответ — на его руку, на его лицо, умоляя, умоляя бессвязными стонами и междометиями, но каким-то образом сквозь этот туман наслаждения слышу свои собственные слова: больше и пожалуйста и это, это, это мой выбор. Мой выбор — не важно, чем всё это кончится в итоге.
Оргазм накатывает на меня не волной, а целым цунами — сокрушительным, всепоглощающим, стирающим всё на своём пути.
Мурашки бегут по коже, соски сжимаются до боли, каждый мускул моего тела запирается в судорожном спазме. Я борюсь с ним, вот что я понимаю в последний момент перед тем, как разум отключается. Борюсь с этой разрядкой, сопротивляюсь ей. Может, я никогда не достигну этой вершины, может, я её и не заслуживаю.
Но я не судья в этой ситуации. Он — судья. Он тот, кто оценивает меня, ставит баллы, решает, достойна ли я награды. Он тот, кто трёт это тайное, уязвимое место внутри — и я кончаю с таким сокрушительным, вселенским ощущением, что мне кажется, будто я разлетаюсь на молекулы по всему кабинету, по всему кампусу, по всему миру.
На миг я вижу звёзды даже сквозь закрытые веки — это почти духовный, трансцендентный момент, когда боль и удовольствие, стыд и освобождение сливаются в одно.
А потом — резкое, грубое, плоское падение обратно на землю.
На этот стол — где я лежу, скользкая от собственного возбуждения, дрожащая, разобранная на части.
Перед мужчиной, который сейчас поднимается с колен, вытирая рот тыльной стороной руки, и выглядит при этом самодовольным, наполненным чисто мужской, первобытной гордостью от того, что он сделал, от власти, которую он имеет надо мной.
Он всё ещё тяжело дышит, его рубашка смята, волосы растрёпаны там, где я в них вцепилась.
— Запомни это, — говорит он, и его голос звучит хрипло, но твёрдо. — Запомни это ощущение, когда пойдёшь на свидание с этим мальчишкой Тайлером или с кем угодно ещё. Запомни, каково это — кончать на моём языке, под моим контролем. И сравни.