Мира молча улыбается.
— До свидания, Вера Александровна, — потом говорит она. — Живите еще долго-долго… Идемте, Тимофей.
Дежурная по больнице, увидев нас, сочувственно кривится:
— Ну, как — попрощались с бабушкой?
— Да-да, спасибо, — рассеянно отвечает Мира.
Только теперь я прихожу в себя.
И совершенно по-новому смотрю на неуклюже ковыляющую фигурку девушки.
Значит, она — тоже Программист. Только с другим знаком — положительным, в отличие от меня. Если всё, на что я способен, — это убивать других с помощью слов, то она может возвращать к жизни безнадежных больных. Тех, кто отчаялся и потерял надежду. Вот почему её мне заказали. Кому-то очень не понравилось, что она спасает обреченных на смерть. Это действительно опасный дар. Особенно в наше время, когда убийства по заказу стали почти легальным ремеслом, как когда-то частный сыск. Поэтому-то подонкам всех мастей и рангов выгодно, чтобы люди были слабыми и смертными. Только при этом условии ими можно управлять.
Значит, мы с Мирой — антагонисты. Как черт и ангел, как белое и черное. Две извечных противоположности.
Но ведь и я, помнится, когда-то хотел овладеть техникой «программирования» лишь для того, чтобы приносить добро и пользу людям. И я сам виноват в том, что в итоге стал лишь безупречным, идеальным убийцей.
Зефир и его заказчики, пославшие меня убить Миру, наверное, думали, что даже если я узнаю о ее феноменальной способности, то все равно убью ее — хотя бы из зависти. И я действительно завидую девчонке. Но совсем не так, как рассчитывали мои хозяева.
Получается, из нас двоих лишь она достойна звания настоящего Программиста. И поэтому должна жить во что бы то ни стало…
— Что же вы задумались, Тимофей? — слышу я голосок своей спутницы. — Вы ведь наверняка хотите меня о чем-то спросить, не так ли?
Мы идем по парку, окружающему здание больницы, и ветерок с моря колышет прядку волос на ее голове.
— Да, — хрипло выдавливаю я. — У меня к вам много вопросов. Но, прежде чем их задать, я хочу вам кое-что рассказать. Вы должны знать это…
Больше я ничего не успеваю сказать.
Навстречу нам идет типичный персонаж фильма «Люди в черном». Мужчина средних лет в стандартном черном костюме. Ничего не выражающее лицо, безжизненно застывший взгляд. Он слишком старательно избегает глядеть на нас, и внутри меня рождается тревожное предчувствие.
Быстрый взгляд вокруг. За оградой, неподалеку от автомобильчика Миры, к тротуару приткнулся суперфутуристического вида «Шевроле» последней модели — не очень подходящая «тачка» для посещения обычной государственной больницы.
Когда между нами остается шагов пять, мужчина быстрым, натренированным движением сует руку под мышку, и мое предчувствие превращается в уверенность.
Двумя прыжками оказываюсь на дистанции удара. Как раз вовремя, чтобы ударом ноги по руке этого типа выбить пистолет. Как и предполагалось, он — с набалдашником глушителя. Второй удар — уже в область солнечного сплетения — заставляет моего противника скрючиться от боли. Теперь — оглушить его ударом сверху по затылку.
Сложившись пополам, «мэн-ин-блэк» падает — причем всё так же молча. Профессионал…
Молча хватаю Миру за руку и, преодолевая ее инстинктивное сопротивление, тяну за собой к воротам парка.
И тут же краем глаза вижу, как дверца «Шевроле» открывается, и оттуда выскакивает еще один киллер — видимо, запасной…
— Быстро в машину! — ору ничего не понимающей Мире. — Заводи мотор!..
Прикрываю ее своим телом, стараясь держаться на линии возможного выстрела.
Второй киллер, однако, не стреляет. Он, видимо, из тех, кто действует только наверняка.
Лицо у него, в отличие от его напарника, вовсе не безразличное. Наверное, новичок в своем деле. Дурацкие усики, перекошенное от страха и ненависти лицо. И где только выкопали такого неумеху?
И пистолет у него застрял в недрах одежды, не желая извлекаться.
— Послушай, приятель, — весьма миролюбиво говорю я, останавливаясь в нескольких метрах от своего противника. — Зефир зря поручил вам это дело. Я — Программист — может, ты слышал?.. И этой девкой занимаюсь я.
— Зефир? — ошалело переспрашивает он. — Какой еще Зефир?
— Ну, не с шоколадом же, — усмехаюсь я.
В этот момент парню удается, наконец, справиться с орудием своего грязного труда, и в его наверняка липком от пота кулаке возникает потертая «беретта». Без всякого глушителя. Судя по тому, что он направляет ее ствол на меня, дальнейшие переговоры явно не имеют смысла.