- Догоняй, Мириэль! Крошка! Мама любит тебя!
Она отдаляется от меня, а я бегу. Ветер треплет мои светлые волосы, щекотит мне лицо, ромашки цепляются за подол моего платья, пальцы утопают в мягкости травы...
Если эта женщина моя мать, то скоро мы встретимся с ней. Скоро мы будем вместе! Оставив все мысли я крепко сжала рукоять ритуального клинка и направила на себя. С улыбкой последний раз прокрутила воспоминание о ромашковом поле, вонзила клинок вдавив двумя руками и побежала по мягкому полю, пальцами ног ощущая росу на траве.
Конец