Если в пригороде домики были низкими и выглядели бедноватыми, то в городе всё было немного иначе. Горожане, чьи дома стояли у самой стены и на смежных улицах, конечно не могли спорить с теми, чьи дома стояли в самом центре города. Но всё же!.. Крылатый с удивлением заметил, что город, бывший когда то обычной деревенькой, изменился до неузнаваемости. Двухэтажные каменные домики с красными черепичными крышами радовали глаз. Те дома, чьи владельцы были побогаче, красовались яркими стёклами витражей в окнах. Первые этажи почти всех домиков были заняты какими-то лавками, на верхних же этажах жили сами хозяева магазинчиков.
Крылатый шёл по людной улице. Снег под ногами сотен прохожих давным-давно превратился в месиво. И чем ближе Крылатый подходил к центру, тем людей становилось больше.
Собственно, если вдуматься, то в центр города можно было и не ходить. Королевского замка там всё равно не было! Но свободного времени было много и Крылатый решил немного прогуляться. Жизнь людей… Жизнь людей иногда завораживала его своей непредсказуемостью. Смертные жили так, будто бы смерти для них вовсе не существовало! Хотя, на самом то деле, чаще всего смерть приходила к ним неожиданно и внезапно.
Крылатые были совсем другими. Он мало помнил о своём народе, но те крохи знаний, которые сохранились у него, были самым дорогим сокровищем. Жизнь Крылатых была неизмеримо длинной, спокойной и размеренной. И… И непонятно было, что толкнуло их на тот конфликт с людьми… Ведь Крылатые могли бы по прежнему жить над вершинами Вековечного Леса! Да… Так могло бы быть, если бы не война с людьми…
Как же так получилось?.. Ответа не было… Да нет же! Ответ был.
Алчность!
Всему виной была алчность! Король Крылатых заботился о своём народе. Но знать… Знать, собравшаяся вокруг трона короля, жаждала лишь одного – власти. Они хотели власти для себя! Здесь и сейчас! А король мешал им… За это его и убили!..
Вот в этом Крылатые почти не отличались от людей. Жажда власти пожрала их. Жаль только что в пламени войны погибли все Крылатые…
Узкая улочка оборвалась заполненной людьми площадью. Громко кричали зазывалы, расхваливая свои товары. Лоточники ходили между прохожих. Они тоже предлагали свои товары, но не так активно. Да и товар у них был совсем другой, нежели у хозяев лавок – они предлагали в основном свежую выпечку. Тут же, в толпе зевак, сновали карманники и попрошайки.
В обычный день на этой площади, наверняка, располагалось огромное торжище. Но сегодня был особенный день! Прямо посреди площади был возведён помост. Яркая ткань, которой были обтянуты доски помоста, хлопала под порывами ветра подобно парусам. По самому же помосту бегали и прыгали циркачи. Представление, которое они разыгрывали перед собравшимися зеваками, было в самом разгаре.
- Трепещите ведьмы! Радуйся народ! – Кричал скоморох. – Бран – Победитель чудовищ в гости к нам идёт!
Люди с интересом смотрели на то, что происходило на сцене. Крылатый тоже остановился. История, которую сейчас рассказывали эти циркачи, была, мягко говоря, далека от той, которую знал Крылатый. Бран, в их представлении, представал перед зрителями этаким героем. А на самом деле всё было совсем не так…
- Судьба Брана силушкой не обделила! – Кричал лицедей, рассказывая историю. За его спиной «воин,» облачённый в яркий цветной плащ и с огромным бутафорским мечом в руках, сражался с огромной куклой то ли дракона, то ли ещё какой твари. – Но чудовище его всё равно жизни лишило!
Вот голова чудовища под громкие крики зевак слетела с плеч куклы и покатилась по помосту. Циркач, игравший роль Брана, хотел было отбежать от падающего чудовища, но не смог. Чудовище упало прямо на него.
Крылатый усмехнулся, отворачиваясь от сцены. Не на что там было больше смотреть.
Протискиваясь сквозь плотную толпу горожан, он вдруг заметил знакомое лицо. На приступках корчмы сидел старик. Сидел, склонив голову на бок и настраивая лютню. Изредка его пальцы дотрагивались до струн. Старик вслушивался в звуки и вновь подкручивал колышки. Волосы, длинные и совершенно седые, рассыпались по плечам закрыв при этом лицо. Но Крылатый всё равно узнал этого старика! Менестрель… Тот самый, музыку которого он слушал незадолго до своей «смерти!»