Она.
Свернулась калачиком под моим одеялом, как котенок, присвоивший себе чужую территорию. Каштановые волосы раскиданы по подушке, ресницы дрожат. Моя сестра. Моя проклятая сестра.
Тихо пытаюсь отползти назад. Сердце бьется, как бешеное, в ушах звенит. Воспоминания врезаются в мозг хаотичными осколками:
Вчерашний клуб. Дешевые огни, громкая музыка. Блондинка с силиконом вместо мозгов, которая настойчиво пыталась засунуть свой язык мне в глотку. Виски. Море, океан, целая, мать ее, вискокурня виски. Заливал в себя, как в бездонную бочку, пытаясь заглушить тупую боль. Сашкин ноут. И это проклятое видео, где мой будущий "зять" трахает какую-то потаскуху раком. И Мелисса смотрит на это с ледяным спокойствием, будто ей все равно.
Её смех. Насмешливый, ядовитый. Её "мне плевать". И, сука, её губы. Дерзкие, манящие, словно приглашают к греху.
Резко вскакиваю на ноги, словно меня ударило током. Голова кружится, комната пляшет перед глазами. Но это ничто по сравнению с тем, что творится у меня в душе. Мы не могли переспать. Я бы до этого не опустился. Я же не мог..
— Мррр… — она ворочается, словно кошка, которой снится хороший сон. Прижимается щекой к моей подушке, вдыхая мой запах.
А я замираю.
Как вор, пойманный с поличным.
Как последний ублюдок, осознавший всю дись происходящего.
Её нога выскользнула из-под одеяла. Гладкое белое бедро, белая кожа, синяк над коленом.
Почему я не помню?
Почему я ВООБЩЕ, мать ее, ничего помню?!
Дрожащими руками хватаю первые попавшиеся джинсы и рубашку. Плевать, что они воняют перегаром и выглядят так, будто в них спал бомж. Мне нужно выбираться отсюда, как можно быстрее.
Дверь скрипит, словно предательски предупреждая ее о моем побеге.
— Дем… — её голос сонный, хриплый, словно после бурной ночи.
Я застываю, словно парализованный. Не могу пошевелиться, не могу повернуться.
— Иди нахуй, — шиплю сквозь зубы, не оборачиваясь. Пусть обидеться, и больше никогда ко мне не подходит.
Вываливаюсь в коридор, как из подбитого танка. И тут же натыкаюсь на отца. Стоит, сука, и смотрит на меня своим фирменным, всезнающим взглядом.
— Весело провел ночь? — спрашивает он, окидывая меня презрительным взглядом, останавливаясь на расстегнутой ширинке.
Я бледнею, словно увидел привидение.
Он усмехается, будто читает мои мысли.
— Кстати, Волков звонил. Интересуется, когда его невеста вернется в свою комнату.
Эти слова – как удар под дых. Я в аду. В самом настоящем аду. Волков и убить может. И единственное, что меня сейчас волнует – то, что когда она сказала мое имя, я чуть не сломался. Чуть не развернулся и не сделал то, о чем буду жалеть всю жизнь.
Выскакиваю из дома, словно пуля. В голове – кавардак из мыслей, чувств и противоречий. На улице – холодный, резкий воздух пытается очистить меня от всей грязи, накопившейся внутри.
Деревья за окном мелькали сплошной зелёной стеной, пока я давил педаль в пол. Телефон жужжал в держателе – Сашка, конечно, взял трубку сразу, будто ждал.
— "Ну что, беглец, признавайся – убил кого-то или просто снова твоя новая 'сестрёнка' устроила сцену?" – его голос, всегда с лёгкой насмешкой, разлился по салону.
— "Забирай меня. На пару дней. Или я реально кого-нибудь пристрелю", – буркнул я, резко сворачивая на трассу.
Загородный дом Саши оказался тем редким местом, где пахло не деньгами, а свободой. Трёхэтажный, из сибирской лиственницы, с панорамными окнами во всю стену и террасой, на которой уже клубился дым мангала. Машины – Lambo Сашки, пара Range Rover и что-то спортивное, чёрное – говорили, что компания собралась не маленькая.
— "Ну наконец-то!" – Саша распахнул входную дверь, широко ухмыляясь. В растянутом свитере с пиксельным принтом, с планшетом в одной руке и бокалом виски в другой, он выглядел как эталон IT-магната на отдыхе.
За его спиной гудел open space: кто-то резался в Mortal Kombat на огромном экране, пара девушек смеялись у бара, а на диване полулежал тот самый тип с татуировкой дракона на шее – Лёха, кажется, владелец пары ночных клубов.
— "Эй, все, смотрите – живая легенда!" – Саша развёл руками, представляя меня толпе. – "Демьян , единственный человек, который может опоздать на собственную вечеринку!"
— "Заткнись", – я швырнул ему рюкзак, но не смог сдержать ухмылки.
Сашка. Гений кодов и алгоритмов. В 14 лет взломал школьный сервер, чтобы исправить себе оценки, в 18 – создал первый вирус, который купила спецслужба, а сейчас его стартап греет деньги полгорода. Мы дружим с детского сада – вернее, с того дня, как я отбил у него желание дразнить меня "мажором", вмазав по лицу совком.