– Надо же... всегда ты был таким... добропорядочным.
– Я и сейчас добропорядочный. Такую штуку, как мы с ним, в Америке группа Шапиро вполне легально разрабатывает, я слышал...
– Что нам та Америка, – неопределенно проговорил Шевчук. – А чего этот твой электрик на черный рынок не пошел? Вон, в доках толкачей полно...
– Боится он, Адась. Мало что – отраву какую подсунут, так его самого заметут. А он же и так... на птичьих правах...
Шевчук помялся.
– Есть у меня пара граммов... на случай держал... но...
– Да я, сколько попросишь...
Он заломил такую цену, что у меня глаза на лоб полезли, но я молча отсчитал купюры.
– Кот... – бормотал Шевчук, пряча деньги в карман, – одурели, суки... у нас тут детям не хватает, я в районке за каждую ампулу... Погоди здесь...
Он развернулся и пошел по лестнице вниз. То ли и впрямь прятал свои запасы где-то поблизости – подставит он этого Бучко когда-нибудь, ох, подставит! – то ли просто не хотел, чтобы я видел, что он таскает антибиотик с собой. Я стоял, прислонившись к стенке, из комнаты доносились возбужденные голоса. Самоуправление... равные права!.. Текущая политика... До утра ведь не успокоятся...
Шевчук вернулся, не глядя сунул мне в руку крохотный пакетик.
– Держи.
Я молча спрятал пакет во внутренний карман пиджака. Лучше убраться отсюда, пока все тихо. Когда вернулся в комнату, Бучко разливал самогон по стаканам.
– Присоединяйся, – широким жестом пригласил он.
– Нет, ребята, я, пожалуй, пойду.
– Ты чего? – удивился Бучко. – Мы ж только начали.
Покосился на Себастиана – тот, похоже, уходить не собирался, – лестно ему...
– Да ты не беспокойся, малый свой, он не заложит, – неправильно истолковал мой взгляд Бучко, – подумаешь, указ они ввели... да кто его выполнять будет, этот указ? Как гнали, так и будем гнать.
– Мне-то что?
– Ну так выпей...
– Тебе налить, Себастиан? – спросил Шевчук.
– Брось, – вмешался я, – ты что, отравить его хочешь? Ему ведь мало надо – сам знаешь, какой у них обмен... Хватит, Себастиан. Пошли отсюда.
– А ты что – его опекаешь? – неприятно прищурился Шевчук.
Я пожал плечами.
– Нет, правда, Лесь, – уперся этот придурок, – я и сам могу...
– Приятно было познакомиться, ребята, – сказал я, – я пошел... Вызывай такси, Себастиан.
– Я, может, тут еще побуду, – запротестовал тот. Им овладело чувство товарищества – точь-в-точь мальчик, впервые попавший в мужскую компанию.
– Ты мне обещал.
– Верно, Лесь, или как тебя, – неожиданно поддержал Бучко, – если уж уходишь, так и малого забери. Куда я его потом? Мне неприятности не нужны.
Себастиан неохотно стал накручивать диск телефона.
– Сейчас приедут, – сказал он.
Мы стали спускаться по лестнице. Бучко, кряхтя, брел за нами.
– Чья галерея? – бормотал он на ходу. – Моя галерея. У кого неприятности будут – у меня...
– До встречи, Лесь, – сказал за спиной Шевчук.
А Себастиан обернулся и торжественно проговорил:
– До встречи, товарищи!
Лучше бы они не боролись за него, за это равноправие... уж больно фальшиво у них получается... Порой понимаю Шевчука.
– Брось, малый. Какие мы тебе товарищи?
– Да что ты, Лесь, – удивился Себастиан, – обиделся? Ничего, что я на «ты», ладно?
– На что мне обижаться? Нравится в демократию играть, на здоровье.
– Это не игрушки, – возразил тот патетически.
– Чистый придурок, – пробормотал за спиной Бучко.
Мне стоило больших усилий заставить себя подумать, что мы оба несправедливы к Себастиану. Мажор вовсе не так уж глуп – вон, милицейский свисток с собой прихватил, знал, куда шел... Просто он вошел в тот возраст, когда кажется, что мир нуждается в твоем подвиге... У людей-то эта стадия быстро проходит... но мажоры созревают медленней... и вообще склонны к идеализму.
– Правда, он хороший художник? – неожиданно поменял тему Себастиан. – Не понимаю, почему его комиссия завалила...
Бучко неопределенно отозвался:
– Так у них свои игры... Кто меня валил? Горбунов же твой и валил! Ему что, конкурент нужен, халтурщику этому?
– Я бы купил у вас картину, – похоже, Себастианом завладела очередная мономания, – вон ту... С луной...
Бучко задумался. Я невооруженным глазом видел, как он мучается.
– Ладно, – наконец сказал он, – бери так. Чего уж там...
Себастиан застеснялся.
– Неудобно.
– Да ладно, – проговорил Бучко уже со стремянки, – вроде, общее дело делаем. А ты мне диски принеси. Может, вышло что? Из американцев?
– Гиллеспи есть новый, – сказал Себастиан, – родитель недавно получил. Я принесу, он все равно джаз терпеть не может. Говорит, это вообще не музыка...
Понятное дело, подумал я, родитель – консерватор и ретроград... Господи, повсюду одно и то же!
Себастиан наконец вышел на крыльцо, прижимая к груди завернутую в газету картину. Бучко следовал за ним.
– Хороший малый, – пояснил он мне. – Придурковатый, но хороший. Зря Адам так с ним... Ты давно его знаешь?
– Себастиана? Нет, сегодня только познакомились.
– Я про Адама.
– Учились мы вместе. В Институте. Он у нас чуть ли не самым перспективным числился. Потом у него неприятности начались.
– Он всегда был такой?
– Мы тогда все были такие... непримиримые... потом у многих это прошло.
– Радикалы, мать их так, – Бучко вздохнул. – А по мне, что эти, что наши кровопийцы из худсовета... один хрен...
– Бюрократия, – сказал Себастиан, – есть естественное следствие репрессивной политики.
– Тебе лучше знать, малый.
Такси подъехало к крыльцу. Я нетерпеливо подтолкнул Себастиана – как бы опять чего не вышло: он явно был из тех, кто обладает потрясающей способностью встревать в неприятности.
– Куда? – спросил шофер.
– На Шевченко. Впрочем... тебе куда, Себастиан?
– Сначала вас, – уперся тот, – я потом скажу...
– Это вам дорого обойдется, по ночному-то тарифу, – заметил шофер.
– Я заплачу, – торопливо вступился Себастиан.
Машина с натугой поползла вверх по улице. Модель была из последних, но вид у нее уже был несколько потрепанный, стекла немыты – фонари расплывались за ними мутным ореолом. На передней панели красовалась ярко-желтая карточка лицензии. Вдоль перил моста, очерчивая его контуры, тянулась цепочка огней, на бакенах вдоль фарватера горели рубиновые фонарики, свет плыл по черной воде.
– Красиво-то как, – проговорил мажор.
– Угу...
– Почему он думает – я в этом ничего не понимаю?
Я понял, что он имеет в виду Шевчука.
– За что он нас так ненавидит, Лесь?
– Не знаю, – сказал я, – так уж он устроен. Не обращай внимания, и дело с концом. Зачем ты вообще с ним путаешься?
– Я к Бучко хожу. Он мне уроки живописи давал. Говорит, Горбунов только испортил мне руку. А они там собираются. Я подумал... Они ведь где-то правы, Лесь, разве нет?
– Может быть... по-своему.
– Говорят, он гений...
– Кто – Бучко?
Все они гении, мать их. Непризнанные, но гении.
– Да нет же, – терпеливо пояснил Себастиан, – Шевчук. Он у себя на станции... такую, знаешь, лабораторию развернул – в Верхнем Городе такой нет. Вот только... почему он говорит, Адам, что мы своровали вашу культуру... как... – он помялся, потом с трудом выговорил, – как обезьяны.
Я тоже вздохнул. С тем, что его сородичи – кровопийцы и эксплуататоры, он, похоже, готов был согласиться. А культуру воровать ему, дурню, уже западло.
– Он не так уж и не прав, знаешь ли. Скорее всего, вы и вправду переняли человеческую культуру – везде, где появлялись. Победители всегда присваивают культуру побежденных.
– Это... обидно, – заметил Себастиан.
– Почему? Это – универсальный механизм... против него не попрешь.
– Получается, если бы не вы, мы тоже смогли бы...
– Это система взаимных ограничителей, Себастиан. Мы не дали вам развить свою культуру точно так же, как вы помешали нам развить свою технологию. Уж не такие мы неспособные к технике, как вам это кажется... Обошлись бы и без постоянного контроля. Без лицензирования. Ну, может, наделали бы больше ошибок... экспериментировали бы больше...