Прощание
- Ветер в Степях завывает все громче... - отец жадно вдохнул воздух, смешанный с горьким дымом костра, - Ты слышишь? Да, куда тебе, молокососу, - он хрипло рассмеялся, закашлявшись под конец, - Это духи предков зовут достойных... Скоро настанет мой черед... Еще пару мгновений он восстанавливал дыхание, прежде чем продолжить. Грод Щитолом. Даже сейчас, прожив больше зим, чем любой из тех, кого я знаю, он напоминает нерушимую скалу. Морщины и шрамы, полученные за долгую жизнь, лишь усиливают это сходство. Тяжелый меч, спящий до времени в его руках, кажется почти игрушечным и невесомым, а взгляд все еще внимательных глаз почти приковывает к месту, точно обрушивая на тебя лавину чего-то давно пережитого, жуткого и кровавого. Низкий хриплый голос разносится над окрестностями, словно раскаты грома. - Ты окреп, - отец мгновенно посерьезнел, - Не думал, что тебе удастся выжить... Ты был слабым... Ты и сейчас не шибко силен... А? Молчишь... Молчи и слушай, щенок. Старый орк выпрямился, расправив могучие плечи. - Слушай меня! Запомни, что я говорю! - одышка пропала. Необъятная грудная клетка ритмично вздымалась и опадала, качая насыщенный дымом воздух, - Уважай Степь - она наш первый дом и последнее пристанище. Она подскажет, она поможет. Уважай старших - они повидали то, что тебе еще не снилось. Уважай врагов - один из них станет последним, кого ты увидишь, перед встречей с предками. Уважай Закон Степи - ты не найдешь мудрости чище... Отец снова закашлялся, а затем сплюнул на землю сгусток, напоминающий по цвету ржавое железо. - А теперь... - он оскалился, обнажив бурые, от времени, клыки, - Убирайся отсюда, пока я тебе башку не снес! Теперь только Степь тебе родня! Старый орк опустил глаза, уставившись в пламя угасающего костра. - Мне тебя учить больше нечему... - тихо прохрипел он мне в след...