Сибин Майналовски
Прощаване с магьосника
В дните след Нова година кръчма „Зелената котка“ бе постоянно толкова претъпкана, че дори постоянните клиенти като мен трудно си намираха места въпреки усилията, които полагаше Рей Макгавърн, за да ни настани. Днес обаче явно бе станало нещо, понеже в цялото заведение имаше само трима-четирима души. Докато се чудех дали не дават някакъв мач по телевизията (за нашия свят) или пък е започнал извънреден рицарски турнир (в някой от останалите), забелязах, че дори зелената писана на Рей е изчезнала от обичайното си място пред камината. Разтревожена не на шега, се огледах за някой познат. На бара забелязах Айвън Рийс: пред него имаше поне дузина празни чаши, а в момента, в който спрях погледа си на него, той точно надигаше поредната, пълна до половината. В очите му имаше сълзи. Това вече сериозно ме уплаши, понеже никой никога не бе виждал железния Айвън да плаче. Отидох при него, сложих ръка на рамото му и попитах:
— Какво, по дяволите, става тук, Айвън?
Той бавно надигна очи и погледът му дълго блужда, преди да се спре най-накрая върху мен.
— А… Никол… Ти защо си тук? Какво извинение си намери точно пък ти? Мислех, че сте приятели?
— Какво искаш да кажеш???
— Ами Рики пие в ъгъла сам и постоянно повтаря, че имал непоносимост към сълзи… Алекс замина преди минути за Средната земя, понеже имал спешна работа там… Абе какво да ти обяснявам, мамка му! Единственото логично обяснение, което мога да дам, е за себе си — тук съм, понеже искам да го запомня… така, а не… иначе… — Той млъкна и отпи от чашата си огромна глътка.
— За какво говориш?
— Огледай се… Всички са там… даже котката на Рей… и тя е там… тя го обожаваше… а и той нея, по дяволите… — Нови сълзи блеснаха в очите му. — Е, най-малкото ще знам, че поне едно същество, който го обичаше, го е изпратило за последно…
— Кого, Айвън??? — Разтресох го така, че дори да беше мъртъв, пак би се съвзел. Никакъв ефект обаче. — Какво се е случило? Ще ми кажеш ли най-накрая?
— О, в името на Мрака… Нима наистина не знаеш? — Той потрепери.
— Да знам какво, Айвън? Преди мигове се завърнах от Гората на въздишките, уморена съм като куче, а сега на всичкото отгоре съм и изплашена благодарение на твоите недомлъвки!
— Тери е мъртъв. Всички да на погребението му.
Олюлях се. Ако ме бе ударил трол, сигурно щях да съм по-стабилна.
— Какви ги говориш, Айвън??? Той е магьосник, дявол го взел! Той не може да умре!!!
— Не може, ако не поиска, Никол… ако не се умори от живота и предателствата, които той понякога сервира. А той вече бе прекалено уморен. Заложи всичко на един финален спринт с надеждата да улови щастието си, но… — Той махна с ръка и се пресегна зад бара, за да си налее нова порция спирт. Едва сега забелязах, че и Рей Макгавърн го няма: бе оставил бара на самотек… нещо, което не бе правил от близо хиляда години, от деня, когато умря последният еднорог… Рухнах на стола до него и ръката ми сама потърси бутилката, макар че по принцип мразех алкохола. Явно беше истина…
— Какво се е случило, в името на Мрака?! — попитах, след като ударих солидна глътка водка.
Айвън надигна мътния си поглед и след поредна доза усилия ме погледна в очите.
— Нека ти разкажа една история, Никол. Приеми го като последна почит към Тери — чудесен разказвач, който винаги събираше деца, жени и дори мъже около огньовете и масите, когато започнеше да ги омагьосва с думи… Едва ли ще мога да се сравня с него, но поне мога да опитам да се доближа максимално до стила му… до магията му… до сърцето му, понеже всичко, което той разказваше, идваше директно от сърцето му. Тази история един ден може да се разказва от уста на уста, понеже е така дяволски истинска, че чак боли. Това ще е лебедовата песен за Тери.
Имало едно време един магьосник, който много обичал да обикаля из световете. Всеки ден, щом се събудел, взимал жезъла си, намятал черния си плащ и тръгвал накъдето му ведят очите. Всички светове го познавали, уважавали го и го обичали, понеже на никого не отказвал помощ, услуга или съвет. Той бил добър събеседник, неизчерпаем извор на истории и може би най-добрият Тъмен Маг в историята. Имал обаче един проблем — бил толкова самотен, колкото простосмъртните не могат да се чувстват никога. Дори мъдростта му не можела да му помогне да проумее с какво отблъсква жените около себе си… Дали с любовта си, която била прекалено силна за слабичките им сърца, свикнали единствено на някое-друго натискане в новогодишната нощ? Дали с прекалената си привързаност към човека до него, която рязко контрастирала с самоувереността и разпасаността на останалите мъже? Или пък защото никоя не можела да повярва, че разказвач като него може съвсем случайно да говори истината? Не знам… а и той не зн аел. Не че ако разберял, животът му щял да стане по-лек… но поне щял да знае кое от качествата си да обвинява. Именно затова магьосникът обичал пътуванията. Те му помагали да се разведри и да се откъсне поне за малко от мрачните мисли.