Музыка грохочет, так, что закладывает уши. Кругом пьяные разгоряченные тела, не протолкнуться. Ничего общего с баром Кулаков, неоновые огни, все в бархате и стекле, блестит и сверкает. Но при этом достаточно темно, даже интимно. За стойкой орудует совсем молоденький парень, эффектно перебрасывает бутылки из руки в руку. Периодически наполняя публике из них стаканы один за другим. Меж столиков снуют кальянщики со своими дымными башенками, поэтому кругом накурено и затянуто смогом.
- «Б53» два, - делаю заказ, останавливая взгляд на танцовщице «go-go».
Девушка развлекает публику из «клетки». Она подтягивается на решетке, выгибается, просовывает сквозь прутья руки, манит, извивается. Таких клеток четыре, а девушек в них три, все они действуют асинхронно.
- Поджигать?
- Да, спасибо.
Молодые люди за баром с неподдельным интересом поглядывают на меня, не каждый день увидишь малолетку пьющую горящий абсент. Одним глотком осушаю шот, тоже самое проделываю со вторым. Получаю пару комплиментов от зрителей и один от бармена. Сдаю косуху в гардероб, неясно отчего решаю сделать это только сейчас. Иду на разведку в дамскую комнату. Все как обычно: кабинки заняты, в какой-то стонет смелая парочка, в соседней две подружки лясы точат, в третьей чём-то закидываются. В крайней слева выворачивает перебравшую девушку. Встаю у рукомойника рядом с двумя девчонками, которые живо что-то обсуждают:
- Я сейчас видела Правое Крыло.
- Прямо здесь? - глаза у девушки загорелись.
- На втором этаже.
- Но говорят же…- произносит она тише, - что он ночью не появляется. Может, что-то стряслось?
Вторая пожимает плечами:
- Скорее всего. Он был максимально напряжен, даже ни с кем не поздоровался.
Освобождается кабинка. Одна парочка болтушек внутри, сменяется другой парочкой. Блин, хотелось разузнать про верхушку “Гнезда” побольше, не могу избавиться от чувства, что нахожусь в стане врага.
Вернувшись за бар догоняюсь третьим шотом, развозит практически сразу. Плевать, пусть делает все один, я же сама пойду к татуировщику и все выясню. У меня есть фора. Посмотрим кто кого. Проталкиваюсь в центр танцпола, подальше от орущих колонок. Двигаюсь вместе со всеми, извиваюсь, выгибаюсь, копируя девушек в клетках. Говорят: «танцуй так, будто никто не видит», а я танцую, словно смотрит только ОН.
Какой-то молодой человек, лукаво исследуя меня взглядом, образует со мной мнимый круг. Незнакомец красивый, высокий, с утонченными чертами лица и ярко выраженными скулами. Темные волосы, выразительные зелёные глаза. Слишком притягательная наружность. Рядом с таким все время будешь искать в себе недостатки. Находить их и расстраиваться. Ума не приложу, зачем молодому человеку модельной внешности моё скромное общество. Пробегает, несмотря ни на что, достаточно трезвая мысль - затеряться в толпе. Но я медлю. Любопытство берет верх. Парень выкрикивает своё имя, но его заглушает шум, тогда он наклоняется к самому уху и представляется Антоном. Без разницы. Не уверена, что мне вообще было нужно это знать. Через несколько треков наше «общение» становится теснее, молодой человек обнимает меня сзади, вплотную прижимая к себе. Поддавшись мужскому очарованию и алкоголю, рисую бёдрами «восьмёрки», прямиком в районе его паха.
- Следуй за мной, - шепчет он сипло, разворачивая к себе лицом, мягко ведет ладонью по шее, обрамляя линию роста волос.
- Притормози.
- Не могу, - касается щеки, - ты чертовски сексуально двигаешься.
Отстраняюсь, делая шаг назад, намереваясь скрыться в каком-нибудь закутке. Антон провожает меня растерянным взглядом, но не преследует. Долгое время просто стою на лестнице, а потом поднимаюсь на второй этаж с зашкаливающим «винамометром», интересный вроде парень, но… Спустя один пролёт натыкаюсь в раздумьях на чью-то спину, бегло извиняюсь, поднимая глаза. Меня узнают практически сразу, а я ещё какое-то время пытаюсь сообразить.
- Ты?!
Передо мной мужчина лет тридцати, плотного телосложения. Едва успеваю вспомнить это лицо, а меня уже бесцеремонно хватают за запястье, и держат мертвой хваткой.
- Кулачка, тебе жить надоело, раз решила сюда заявиться, - гневно спрашивает он, - сняла свои отличительные побрякушки и посчитала, что все сойдёт с рук?!
- Перестань орать! - морщусь я, - голова и без тебя пухнет.
- Вот шавка, я сейчас научу тебя хорошим манерам, - грубо дёргает и тащит за собой.
Я трезвая и я пьяная - это не два разных человека. Один и тот же с рубильником «стоп» и без. Поэтому дожидаться процесса «обучения», я конечно же не стала, куснула, что есть мочи этого выродка за кисть. А он так заорал, что аж грохочущую музыку в зале перевесил.