— Вот что, давай сюда эту свою карту. Спрячу я её. Так уж и быть. Мало ли что, вдруг тебя упекут за нарушение.
— Это вряд ли, у меня редакционное задание — внедриться и расследовать, — пожал плечами Стеблев, прижимая к груди планшет.
— Пока суть, да дело, пока разберутся да установят твою личность, успеешь намаяться. А нам не надо, чтобы этот документ еще кто-то видел. Ты же свидетеля не убил? — я с подозрением уставился на него.
— К-к-ак убил? Я не убивал!
— Вот и я говорю: не убивал! За что тебя держать в кутузке? Но опись-то будет, вещи в милиции придется сдать. Ты ж вместе с вещами собрался сдаваться?
— Ну… ты… шутник! — покачал головой Вячеслав, сообразив, что я шучу.
— Вот… Ни к чему нам карту светить. Неизвестно, кто тот второй, для кого она предназначалась. Вдруг он где-то рядом! Непонятно что за карта…
— Говорю же, карта вашего городского подземелья! Я вход узнал возле водонапорной башни!
— А ты откуда про это ход знаешь?
— А-а-а, пацаненок квартирной хозяйки хвастался, как он прошлым летом под землей по городу ходил, ну я и выпытал, что и где, сходил, посмотрел.
— Но не впечатлился?
— Ну… да.
— А теперь, значит, на приключения потянуло?
— Ты просто не понимаешь! Это — не приключения! Это целые неизвестный пласт нашей истории! Никто не знает, откуда в вашем городе взялись подземелья! Если я найду доказательства! Всё!
— Что всё?
— Всё встанет на свои места, — журналист очень искренне глянул мне в глаза, но ни словом не проболтался о том, что собирается искать в подземельях.
«Знал бы ты, что я знаю историю, которая тебя манит, — хмыкнул я про себя. — Вот бы ты удивился. А еще больше тому, кто с тобой разговаривает!»
— Ты к нам зачастил, я смотрю. Что так?
— Тихо тут у вас, хорошо, — улыбнулся Вячеслав.
— Тихо! — я замер.
— Я и говорю… — парень недоуменно глянул на меня и замер, увидев, что я придал палец у к губам.
— Быстро, давай мне карту, я спрячу. Запоминай, общага педучиища. Лесо… Лесаков Алексей… найдешь меня, как выпустят. Да шустрей ты! Сюда идут! — я протянул руку, выхватил документ, сунул его под майку, прижав резинкой штанов.
Вячеслав торопливо защелкнул планшет.
— А…
— Сам тебе помогу. Знаю я эти подземелья, — отрезал я и застонал.
— Лесаков, — раздался недовольный голос. — Ты помер там что ли?
— Никак нет, Сидор Кузьмич… — прокряхтел я, изображая смертельно больного. — Вот, живот прихватило… А товарищ нудист помог… И бумагой, и таблеткой… Может, отпустим его?
— Не надо! — Вячеслав выпрямился. — Я на задании!
— На каком таком задании? — вырастая перед нами как из-под земли, подозрительно оглядывая и меня, и Вячеслава, уточнил Кузьмич.
— На редакционном! Стеблев Вячеслав Николаевич, журналист-международник, — представился парень.
— Больно молод ты для международника-то, — скептически окинув взглядом журналиста в спортивном костюме с женского плеча, скривился Кузьмич. — Тем более для журналиста.
Вячеслав вспыхнул, вскинул голову, возмущенный таки недоверием.
— Документы в палатке!
Кузьмич продолжал давить взглядом.
— Ну, пошли… журналист… — вот умеет Сидор Кузьмич так слово молвить, что потом ходишь полдня и хочется помыться!
Стеблев дернул головой, подхватил планшет, закинул ремешок на плечо, одернул коротковатый костюм и первым шагнул из кустов акации на поляну.
— А ты… — Сидор Кузьмич прищурился, разглядывая мою искривленную болью физиономию. — Заканчивая здесь… маяться. Болен — нечего ехать. Дома сиди, в кустах не гадь! Природа, якорь тебе… — мичман запнулся. — М-да… Только якоря тебе и не хватало… — начальник махнул рукой и полез в карман за сигаретами.
— Сидор Кузьмич, да тут уже прихватило… Я не думал… — повинился я, по-прежнему держась за живот.
— Прихватило его… — передразнил Кузьмич, и вдруг резко, без перехода. — О чем с Игорьком трепались? — и взгляд такой тяжелый, пристальный, аж до позвоночника.
— Дык ни о чем… — я подал плечами, демонстрируя недоумение.
Не доверяю я тебе, Сидор Кузьмич, и еще долго доверять не буду. Пока не пойму, кто ты и на чьей стороне играешь. И что тебе вообще нужно от меня конкретно? Чем я тебя так зацепил, что ты за мной приглядываешь чужими глазами.
— Ой ли?
— Так точно… ох… — я натурально скривился и согнулся. — Жаловался на здоровье.
— Кто? Игорек?
— Я… А этот… — я поморщился. — Шутки шутил про тетю Дусю. Ну, я и поучил малость…
— Это правильно. Язык у Игорька без костей, а голова с одной извилиной. Да и та от осводовской фуражки…