Войной калеченных волков.
Ну вот и август! Рок-парад цикад
Сегодня в ночь, и ты как будто рад,
Забыв, что речь – о завершенье лета.
И лезет без билета и привета
Через порог чертополох-хичкок,
Ещё не осознав своё ничто-
жество: он так киношно страшен
И чёрно-бел, что незаметен даже,
Поскольку на слуху – парад цикад
И там, где завершаются асфальты,
В колючках, травах, травяной пыли,
Щипковые настраивают альты
Рок-музыканты (менестрели, скальды) –
Наземные насельники земли.
А наше дело – слушать, и терзая
Зубами локти, а лицом – бетон,
Вдыхать небес хрустальный самогон,
Чтоб зная, забываясь, забывая,
Улыбкой на негнущихся губах
Скрывать
Своё смятение и страх.
Рисуют птицы по небу пером
И тушью ночь, и пролетают мимо.
Им просто позарез необходимо
Расшифровать свой собственный геном.
А заодно узнать
Не родила ль козла
Зачатая рукой овечка Долли.
И вообще – кто потравил нам поле?!..
И почему – по дурости? Со зла?..
А ночь рисует нам углём – зарю,
А силуэты птиц – пером и тушью,
И красит охрой – всё темней и гуще –
Берложий мрак и беловежье пущи,
И лавровишен ялтинские кущи,
И нас –
Весь век безропотно несущих
Свой крест.
Я о России говорю.
Коровий хвост вершит судьбу слепней
И оводов, и насекомой твари,
Что в кровоядном суетном угаре
Зудит, летит влепиться посильней.
Не всем дано ужраться и удрать.
Судьба проста – хвостом да и в лепёшку.
О, светлых мыслей неземные мошки!
Ну, дай ты им дозреть, корова мать!
Дай распознать
Счастливцев и злосчастных,
Взлелеять первых, а вторых – бежать,
Дай щедрости набраться
И признать,
Что – да, что всё бесценно и прекрасно,
И жизнь ясна,
И даже неопасна,
Особенно в безветрие, при красках
Волны (взрывной, допустим) если внять
Её резонам – и не замерять
Земли уже обугленную пядь,
Но грустно и застенчиво слинять,
Уверовав,
Что прожил не напрасно…
Этот век –
Для живущих он станет чужим.
Для живущих без нас.
Он останется с нами.
Мы разденем его. Мы его обнажим!
И до чресел и лядвий
Разденемся сами.
Нам всего-то осталось – себя разделить:
По диетам. Бараньей, свиной. Или рыбной.
Пусть запомнит страна, каково оно – быть,
Выгребаясь меж Сциллой и той же Харибдой.
Осыпаются листья. И звёзды Кремля
Камуфляжны, как звёзды кейфоровых шлемов.
Ожиданье, напряг и разряды на клеммах.
И ночная планета. Похоже – Земля.
Где станичный роддом
И дремотны поля.
И над старым погостом – звезда Вифлеема.
Надрывен рык измотанной страны
И нескончаем как проблема выбора.
И тянется от Тузлы и до Выборга
Меридиан оборванной струны.
Тут есть, пожалуй, от чего отчаяться,
На принтерном растёкшися листе.
Мозги как бы всё больше размягчаются
И утекают. Но отнюдь не те.
И немотой томясь, на волю просится,
В тиши освобождаясь от оков,
Пусть – безголосица,
Пускай – пустоголосица,
Плакучих, но плескучих облаков!
А счастье наше –
То мычит, то телится,
И заметёт апрельская метелица
Печали все,
И трудится умелица –
Кириллицы пчелиная трава.
О, тишины медвяные слова!..
Пока вы есть –
Ну, и Россия теплится.
Пока вы здесь –
Ну, и земля жива.
В утомлённой своей усталости,
Как волы у сухой реки,
Обеззубевшие от старости,
Отпущения ждут грехи.
Впол своей лошадиной силы
Напрягаясь держать ответ,
Жрут колючку и бересклет,
Вспоминая – а как там было?..
Только что им! – всё шито-крыто.
Тишь да гладь, благодать да тишь:
Невод рван, в драбадан – корыто,
Двери – гниль, да и крыша – сито,
И в клети голодует мышь.
И небес воровское быдло –
Вороньё – свой наземный след
Оставляет,
Как вторчермет
Вдоль дорог наших бед-побед, –
Уверяя,
Что так и было,
Уповая
На давность лет.
Весна в пруду.
Движенье трав и рыб.
Движенье вожделений и желаний.
Тяжёлый шмель в отставленном стакане
Упился, обескрылел и прилип.
Топтанье лета вызывает скрип
В извилинах души, душевный скрежет.
Всё больше пыли,
А любовь – всё реже.
Май выцветет,
В июне пух заснежит,
Закиснет пруд, и мелководных рыб
Сожрёт
Гниенья выморочный гриб.
И нам поврозь
Останется на память
Любви случайной медленная зыбь,
Тишайший пруд и разговоры рыб,
Да фырк шмеля, что, наконец, отлип
И улетел, допив вино в стакане.
Количество
Исходит в качество!
А впрочем, это не про нас.
Сквозит история-растратчица
По трассе Крым – Тамань – Кавказ.
Собаки лают. Ветры мечутся.
Кривятся и скрипят кусты.
Ещё не утро. Спи, Отечество!
Дороги мокры и пусты.
Ещё не утро. Тучи сонные,
Антенны и кресты обняв,
Своей печалью мир объяв,
Являют сны, являют явь,
Кропят дождём глаза оконные
И выполаскивают досиня
Мосты, паромы. И зане
Притих Темрюк – спит Феодосия,
Прильнув к песчаной простыне.
А время всё не гасит свечи нам!
И ни суда, ни дела нет.
Спи, разведённое Отечество!
Да будет
Кроток
Твой рассвет.
Фиксажные проплешины в альбоме.
Коричный запах выцветших страниц.