- Что ещё?
- В принципе… фонду больше ничего. А вот тебя, Кларк, без сомнений возьмут в разработку «компетентные органы». Деньги ведь не из пустоты взялись. А такие суммы не могут не оставить след. Вот по нему и будут работать, - в этот момент снова зазвонил телефон. Патрик взял трубку, выслушал, положил трубку, снял очки и зарылся пальцами в свои волосы, крепко сжимая голову.
- Миллиард… Кларк, миллиард! Да ты ёбнулся вообще! – простонал он.
- Миллиард триста, - автоматически поправил его я.
- Миллиард!!!! – откинулся на спинку своего кресла и задрал лицо к потолку, не отпуская головы Франклин. – Капитализация фонда за неделю, от шестидесяти миллионов перевалила за миллиард!! Да у тебя вообще хоть какие-то «тормоза» есть?!! – посмотрел на меня он.
- Раньше были, - виновато почесал в затылке я. – Вот только отказали немного…
- «Немного»?! Миллиарда – это «немного»?!!! – вылупился Франклин. – Что же тогда «много»?
- Уничтожение планеты? – предположил я. Он посмотрел на меня долгим нечитаемым взглядом, затем снова пригладил свои растрепавшиеся волосы, вернул очки на место и сцепил руки в замок домиком перед собой.
- У нас проблемы… итак, у нас проблемы… у нас проблемы, их надо решать… Миллиард – это слишком много… это уже совсем другой «уровень», другая «лига»… я ж на таком уровне вообще никого не знаю! – снова вцепился в свою голову он.
- Патрик, не кипишуй, - надоел мне этот приступ паники. - Лучше посчитай свой личный процент прибыли, который ты получишь в конце финансового года!
- Если доживу, - буркнул он. Но задумался. И, по мере того, как он думал, начинал меняться его взгляд, направленный перед собой. Нет, в его глазах не появились мультяшные доллары, но некое хищное выражение там мелькнуло.
- Миллиард – это состоявшийся факт. Всё – ты уже в Высшей Лиге. Надо это принять и действовать в соответствии, а не рефлексировать.
- Высшая Лига – это триллионы, - автоматически поправил меня Патрик. – Но ты прав, Кларк. Совру, если скажу, что никогда не мечтал попасть в эту «лигу»…
- Ну вот, ты в неё попал. Работай! Сможешь? – с подозрением посмотрел на него. – Или мне пора искать нового управляющего фондом? По-амбициознее?
- Смогу, - твёрдо кивнул Патрик. – Итак, что делаем с деньгами? Висеть на счетах бесконечно они не могут. Во что вкладываем?
- А во что можно?
- Можем в «ценные бумаги», можем в драг. металлы, можем купить или начать какое-то товарное производство, - пожал плечами он. – Но производство – это рискованно.
- А всё остальное – нет?
- Тоже, - согласился Патрик. – Но риски меньше.
- Хорошо, тогда, думаю, лучше заняться «бумагами»… хотя, знаешь, - пришла мне в голову интересная мысль. – Купи, или организуй небольшую фирму, производящую компьютерные игры. Можно убыточную, главное, чтобы была линия по производству готовых дисков…
- Игры? – удивился Франклин.
- Программирование – моё хобби. Фирма не ради прибыли, а просто, прихоть, так что сильно не траться.
- Понял, - кивнул он. – Сделаю. Будет тебе фирма. Лучше уж ты будешь заниматься игрушками, чем деньги зарабатывать… от греха подальше!
***
глава 42
***
Весь следующий день я провёл на нервах. И следующий за ним. И следующий… Никуда не встревал. Ни чьих «просьб» не выполнял. Ничего не ломал. «Франкенштейнов» не строил.
Для тренировок с «тепловым зрением» Лана, как таковая, больше не требовалась. То ли тело привыкло и «прописало» эту способность в «базовую прошивку», то ли дело действительно в эффекте от тренировки, но факт: эти тепловые лучи я теперь мог вызывать по собственному желанию. Не обязательно даже «определённые» мысли в голове прокручивать. Да и со «стояком» это больше не связано.
Хотя, «близкое общение» с Ланой само по себе было удовольствием, от которого ни она, ни я отказываться не собирались. Уже на второй день это стало уже некой разновидностью «ролевой игры», где Лэнг старается всячески меня возбудить, добиться появления непроизвольного появления «огненного взгляда», а я не поддаюсь. На третий день добились: она – моего непроизвольного семяизвержения, я – оргазмических конвульсий мышц её тела. Особенно матки… не единожды.
Что интересно, того, чего я опасался больше всего: «выстрела» не случилось. Я не пробил крышу амбара струёй своего семени, как того боялся. Даже штаны не пробил… Но мог. Я чётко это понял – мог!